Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6495 ( № 17 2015)

– Виктор Петрович, помните 60-е годы, когда на выступления Евтушенко, Вознесенского, Рождественского, Ахмадулиной собирались огромные аудитории? Сейчас трудно представить на встречах с поэтами столько народу. Что это – время изменилось или поэты перестали быть мудрецами?

– Видимо, опять беду надо нашему народу. Большую беду. Чтоб запел он сентиментальные песни, начал относиться внимательней друг к другу. Беда объединяет. А иначе мы звереем. "Чем мы были беднее, тем жили дружнее" – эту поговорку я впервые услышал в сорок седьмом году.

– Сейчас писатели пишут всё что захотят: свобода. Но опубликоваться они могут зачастую только на собственные средства?!

– А весь мир как жил? Как «Дон Кихота» создал Сервантес, сидючи в тюрьме? В России в большинстве своём, когда тяжело жилось человеку, он и становился большим певцом и творцом, создателем замечательных песен. В Перми бедный чиновник Шурик Шубин написал песню «Вот мчится тройка почтовая», в Ачинске появилось «Славное море, священный Байкал».

– Как вы думаете, от чего зависит судьба поэта – от времени или от его внутреннего состояния?

– Влияние времени на столь занятого собой и своей поэзией человека относительно. Он выше времени, в каком бы положении ни был. Об этом я хочу написать. А ещё о своём любимом стихотворении Рубцова, о поэтах Серёже Орлове и Алёше Прасолове. Прасолов удавился, а он куда талантливее многих. В том числе и Высоцкого. Высоцкий как поэт-то очень слабый. Гитарист хороший, актёр иногда хороший. Вот так народ и создаёт славу, которая идёт даже за мёртвыми. Непомерная слава воздана русскому классику Чехову, а Николаю Семёновичу Лескову – нет. А ведь по сравнению с Лесковым Чехов – мальчик в трусиках.

– Вам никогда не хотелось на деньги от своих изданий построить себе трёхэтажный коттедж?

– Если строить с четырьмя этажами, тремя ванными и двумя сортирами, то писать уже некогда будет. Чтобы остатки дней потратить на эту херню, а потом лечь и умереть? Нет. Я понимаю много таких ценностей, которые гораздо лучше всего этого. Прочесть хорошую книгу, поваляться, посидеть во дворе на чурке, походить по речке. Побыть одному. Я сейчас, барачный человек, стал страшно любить быть один. У меня домик маленький в родном переулке в Овсянке. Я купил его за восемь с половиной тысяч, братец мне его приподнял, подкрасил всё, и я живу. Он сейчас немножко приосел, крыша старенькая. Зато лес вырос вокруг большой. Мне сколько говорят: «Давайте мы вам построим». А я отвечаю: «Построите, а завтра скажете: «В нашу партию вступай». А я и дом не построю, и в вашу партию не вступлю. Мне всё нравится – горница, кухня, комнатка, где у меня кабинет. Одному мужику, особенно до войны, вполне достаточно. Друзья приедут – я всегда найду им чего-нибудь в доме на диване постелить. Если пятеро приедут, отведу их к родственникам.

– Бывали у вас в жизни интересные встречи?

– Много. А вот собеседников, с которыми интересно было бы поговорить, мало. Но бывали. Тот же Хворостовский. Бывали и иностранцы интересные. И женщины интересные. Учителки хорошие. Класс приведёт, как курица порунья. Уж если явилась она из Иркутской области с ребятами, собрала там денежки на всех – значит, это уже хорошая учительница.

– А есть люди, которые хотели бы научиться у вас жить?

– Есть, конечно. Но это всё наивность и недоразвитость наша. Как я могу его научить, если он за свою жизнь, за 40–50 лет не научился? А я его за 15 минут научу, на все вопросы отвечу, что такое счастье скажу?

– Вы чувствуете свою вину перед кем-то, о чём-то искренне сожалеете?

– Конечно, как и всякий участник этого жизненного процесса, да ещё занимавшийся писательством, которое воздействовало на народ, на порчу его вкуса, на его падение и грехопадение. Я это признаю, и Фёдор Александрович Абрамов это признаёт, и все мои друзья, которые совестливые. Чувство вины за то, что общество несовершенно, всегда присутствовало у всех наших русских писателей. Я вот не улавливаю этого у французов, у англичан. А у немцев улавливаю. Особенно после войны они в литературе свой народ припечатали и перед Богом покаялись. Чувство вины нас угнетает оттого, что пошлость процветает и низкий вкус, что мы безграмотны, дурны, допускаем, что снова шаперятся коммунисты, которые проповедуют то, что мы уже проходили. Чувство вины, наверное, есть не только у писателей, а у всех путних людей.

Теги:Великая Отечественная война

Прага, 1945 год

Скоро исполняется два года, как ушёл из жизни Герой Социалистического Труда, лауреат Ленинской премии и Госпремии СССР, почётный гражданин Воронежской области, участник Великой Отечественной войны поэт Егор Александрович Исаев (Бобровский уезд Воронежской губернии).

Мне всё чаще вспоминается рассказ Исаева о времени, когда после окончания войны он служил в Вене:

"Я вот солдат. Американец идёт - тонкая шерсть, всё у него блёстки золотые, веет от него духами, одеколоном. Австрийцы льстят[?] А я: вы невольно нас превосходите. Ставите выше себя, – говорил поэт и добавлял: – Не знаю, насколько сердце сконтактировано с головой, но мне американцы задали вопрос по радио, мол, что вы-то расскажете о войне. «Я воевал, я локтями знаю, что такое земля, пузом своим знаю. Хорошо, что у вас по бокам два океана. Это уже больше, чем две армии. И больше, чем пять флотов ваших. Но я вас, послушайте, предупреждаю: не превосходите, ради бога, не нагоняйте волну третьего превосходства, мы уже две волны отбили. Какой ценой, какой кровью! Одну волну – наполеоновскую. Вторую – гитлеровскую. Так что я прошу: не надо! Может, после третьей никого не останется…"

Какими пророческими воспринимаются эти слова после событий последнего года, когда бывшие союзники по антигитлеровской коалиции, американцы, превращаются в противников и в прямом и переносном смысле нагоняют третью волну превосходства.

Исаеву было что ответить американцам. Он узнал войну раньше многих взрослых. Подростком в 1941 году оказался под Вязьмой. С тысячами одногодков ровнял берег Днепра, превращая его в вертикальную стену, чтобы немецкие танки не смогли на него подняться; рыл окопы и блиндажи. Чуть не попал в окружение и трое суток в бесконечной веренице людей выходил в тыл; на станции Вязьма его обстреляли немецкие самолёты; добирался домой на попутных поездах; чуть не отстал от одного состава, когда слез с платформы и пошёл в ближайшую деревню за едой; голодный, как рассказывал, «стариком, в морщинах» вернулся в родное село Коршево.

Его отмыли, накормили. Исаев снова сел за школьную парту.