Литературная Газета - Литературная Газета 6577 ( № 47 2016)

Есть такая работа – быть подругой уличного музыканта.

Нам, «суразным», – может быть, непонятная, ей – которая не… – клёво.

Вячеслав Демченко

Она подошла к креслу и ласково потрепала Сэма за загривок.

– Молока хочешь?

– Нет, мой желудок этого не переварит, вот от чая с молоком не откажусь.

– А вот это действительно странно, – заметила Лиза, – кот, который пьёт чай.

– Знаю, – вздохнул Сэм, – но ничего не могу с собой поделать, ты ведь завариваешь самый восхитительный утренний чай.

– Ты льстишь мне! – рассмеялась Лиза.

– Ничуть, – ответил кот, – далеко не все умеют заваривать чай из утреннего тумана и ветра.

– Ну и не каждый кот умеет говорить и появляться там, где ему вздумается, – парировала Лиза.

– Тоже верно, – согласился Семён.

Они пили чай молча, каждый думал о своём. Первым тишину нарушил кот:

– Как думаешь, сколько ещё?

– Чего сколько? – откликнулась Лиза.

– Не знаю, жизней, вселенных… таких же, как мы? – задумчиво ответил Сэм.

– Много, наверное, – легкомысленно отмахнулась Лиза. – Тебя это беспокоит?

– Меня много всего беспокоит, – съязвил кот, а потом продолжил: – но в последнее время мне стало скучно, тесно и душно здесь. Не именно у тебя дома, а вообще здесь, в этом мире.

– И чего же ты хочешь? – Лиза вопросительно подняла бровь.

– Уйти.

– Куда?

– Не знаю пока, может, вообще не куда, а когда. Пойдёшь со мной? – оживился кот.

– А может и пойду. – Лиза хитро прищурилась. – Алиса же пошла.

– Ага, пошла, – согласился кот, – и чокнулась под старость лет.

– Зато ей было весело, – ответила Лиза. – Пойдём, прямо сейчас?

Они допили чай. Утреннее солнце уже вовсю заливало комнату.

Лиза проснулась. На маленькой электрической плите, стоявшей в дальнем углу комнатки, неистово свистел чайник.

P.S. Прочие наши прозаики – конечно, мужчины, и, конечно, фантасты, и, конечно же, «монументальны» для газеты. И конечно же, в отличие от быстро созревающих девиц, им ещё расти и расти лет так до тридцати. А осталось немного.

Просто рассказВыпуск 3 (12)

Спецпроекты ЛГ / Муза Тавриды / Литературный резерв

Теги:литературный процесс

Дарья Скворцова

Каждый день я видел, как сотрясался её остов и голубые вены пускали корни на её лице. Я завидовал её стоматологу, потому что вычитал где-то: «Через рот можно увидеть душу».

Я прихожу к ней уже неделю и наблюдаю несменную картину: пижама, слишком много лекарств на тумбочке, как для больной «простым гриппом», одеяло и презрительный взгляд.

Она упрямо шлёпает по полу босыми ступнями, похожими на белых мотыльков. Она такая же бледная, как розы, которые я ей притащил утром. Не знаю зачем. Хотел сделать что-то приятное для неё, но получил в ответ насмешливый взгляд и хриплое «Брось их в ванну». Она знала, что так я замаливаю своё годовое отсутствие в её жизни. Я уехал учиться, оставил её совсем одну в этом простуженном, прокуренном до мозга костей городе. Она же стала отказываться от еды, много пить и ругаться матом.

– Недавно я вырезал аппендикс. Это такой отросток…

– Я знаю, что это.

Я умолк. Зачем я здесь? Для чего сижу в этом потёртом апельсиновом кресле и сверлю взглядом жилку на её виске?

– Ты бы пододеяльник сменила.

– Ты бы заткнулся. Ты ломаешь мне живот.

Нет, я не бил её. Просто иногда из-за слов пульсирующие внутри неё часы, чуть ниже солнечного сплетения, переставали проталкивать минуты по венам.

Она больна. Изнутри её пожирает зверь, влажная плесень расползается по брюшной полости.

– Сколько ещё? – Она повернулась ко мне и вонзила иглы зрачков в моё мягкое лицо, как в подушку для булавок.

– Я же не онколог. Судя по твоей медицинской карте, месяца два-три.

То, что называется «взял грех на душу». Из 18-летней яркой, но слегка «глуховатой» поэтессы попытался сделать прозаика, и вдруг открылся секрет «глухоты» – другое литературное измерение. Не вполне прозаическое даже, но новеллы чудны́ и чудны.Несмотря на юный возраст, Дарья сразу же стала лауреатом республиканского конкурса.

Вячеслав Демченко

Слова даются мне с трудом. С моего языка, как с отвесного обрыва, сорвалась, расправив руки, её маленькая жизнь.

– Я обещаю тебе, что умру раньше.

Она мрачно улыбнулась:

– Чёртов наркоман.

Да, я наркоман. Со стажем. Хирург-наркоман.

Питер, солёные, разбухшие от сырости дома, не влезающие в трахеи улиц.

Питер, развязная жизнь и девушки в обтягивающих штанах из денима, готовые прожить с тобой всю жизнь и уехать утром в свои беленькие спаленки с кукольными занавесками.

Я искал новую жизнь, а нашёл старую, дряхлую смерть. Иногда мне кажется, что у меня тромбоз души.

– Ты пахнешь гиацинтами и дезодорантом.

– Я пахну сырой землёй, мясник.

Тупой цинизм на смертном одре. Бесполезен, как смех на плахе.

* * *

Май. Парк. Птицы рвут глотки.

Ветер треплет её светлые волосы и мои тёмные нервы. Она легка и беззаботна, как пузырьки в газировке. Собирает в букет одуванчики по размеру. Пер­фек­ционистка.

– Почитай мне.

Я поднимаю с земли книгу. Затасканный томик Бродского, такой же потрёпанный, какой была его жизнь. Я читаю ей о холмах и кровавом молоке коров. Она смеётся и закрывает руками лицо.

Клянусь, в тот момент мы были бесконечны.

Она резко вскакивает, взмахивает подолом своего белого сарафана, как цыганка в танце, и бежит вперёд что есть силы.

Бежит до серых камней, спотыкается и падает на коленки. Кровь бархатными маками расцветает на полотне.

* * *

Мы едем в троллейбусе. Она смеётся со старушкой и влажно шепчет мне на ухо:

– Хорошо, что я не доживу до такого состояния, а умру молодой и прекрасной.

Она постоянно говорит о смерти, чем меня уже порядком достала. Вчера она порезала палец и, увидев каплю крови, спросила, почему она не чёрная.

Я не перечу ей, не паясничаю, не убеждаю, что всё будет хорошо. Это не имеет никакого смысла.

Ах да, мы едем в больницу. Босой дождь бьёт ртутными пулями по стеклу.

* * *

Придирчиво осматривает себя в зеркале, не стесняясь при мне своей наготы. Я подхожу и кладу палец в ямку над тазовой костью. Она ужасно исхудала.

– Ты выглядишь отвратно.

– И чувствую себя так же. Бред это всё.

Сегодня ей исполняется 18 лет. Из которых четыре она больна. На разобранной кровати лежит изумрудное платье в пол. На разобранной кушетке в её душе плачет маленькая девочка.