Виталий Федоров - Записки Террориста: Киев 2016

Перейдя дорогу, поворачиваю на Академика Горбунова. На улице никого, так что главное идти спокойно, смотреть под ноги и не отсвечивать мордой лица по возможности. Блин, волнуюсь, всё же. Вдруг отвалится. Ладно, дело сделано, нет смысла зря нервы жечь. Будет, что будет. Жаль, конечно, что не метро. Психологический эффект был бы куда сильнее. Но в метро слишком много камер и свидетелей, а в шахиды я как-то не тороплюсь. Мне ещё в Рио-де-Жанейро переезжать. Ну, или куда уж там получится.

На Оросительной сажусь в 487-ю маршрутку. Народу мало, две пенсионерки и молодая девка средней потасканности, никто на меня не смотрит. Ну, и славно. Выхожу на Декабристов, за остановку до «Харьковской». Теперь пешком до остановки 91-го автобуса, подождать двадцать минут (не повезло, похоже, передо мной прямо ушёл), и еду до Московской площади. В салоне всего несколько человек, никто ни на кого не обращает внимания, все спокойно сидят, погрузившись в себя. После завтрашнего это должно измениться.

А вот и Московская. Пожалуй, стоит немного попетлять по дворам. На всякий пожарный. Выйдя на Лобановского (о, наконец-то правильно назвал) в районе Демеевской, сажусь на 42-й троллейбус. Теперь до Белгородской, и уже почти дома.

Вася нагло дрыхнет в подъезде, развалившись на подоконнике. Мои шаги раздаются гулким эхом, жёлтый глаз лениво приоткрывается и столь же лениво закрывается обратно, когда я прохожу мимо. Видимо, покормил кто-то уже. Надо бы и мне подкормиться. Готовить уже лень, ставлю чайник. Пока закипает, загляну в Скайп. У Лены статус «Нет на месте». Понятно, развлекается. Ну, ладно. Быстренько замешать творожную массу с мёдом и изюмом, запить чаем, можно отбиваться. Мм… лень… не, ладно, душ ещё принять сначала. Ну, всё, отбой.

« Ще не вмерла України і слава, і воля,

Ще нам, браття молодії, усміхнеться доля.

Згинуть наші воріженьки, як роса на ...» Зачем я эту хрень на будильник поставил? А потому что давно заметил — какую мелодию не выбери для будильника, через пару месяцев начинаешь её ненавидеть. Ну, а гимн Украины я так и так не люблю, так что, ничего не потеряю.

Вообще, конечно, немного нервничаю. Пшённая каша с корицей и изюмом проваливается внутрь, а вкуса так и не почувствовал. Всё ли в порядке с бомбой? Если отвалилась, это ещё полбеды. Собирал в перчатках, на меня никак не выведет. Откуда она взялась на дороге, определить тоже будет затруднительно. Может, кстати, ещё и сработает, если не разрушилась. Хуже, если какой-нибудь полудурок вчера вечером или сегодня утром, перед выходом на маршрут, полез осматривать автобус. Ладно, скоро узнаю.

Уже выходя из подъезда вспоминаю, что забыл сожрать ежеутреннюю ложку масла. Ну, хрен с ней. Не до диет пока. О, вон и Лёха едет.

— Здорово!

— Привет, Виталь! Как выходные провёл?

— Да со своей был.

— Ну, хорошее дело. Чем занимались?

— Сексом в основном. Ну, и по центру погуляли.

Лёха ухмыляется: «Замечательная культурная программа. Аж завидно. У меня всё несколько банальнее. Катеринчуки в гости приезжали, у них как раз сын из Ирландии вернулся».

Катеринчуки — это Лёхины друзья, о которых я много слышал, но ни разу не видел. Муж — богатый антиквар и нумизмат, один из ведущих на Украине, жена — стоматолог (которой любящий супруг купил отличный частный кабинет), а сын в Дублине на кого-то там учится. Лёха говорил, на кого, но я забыл. Задаю ожидаемый от меня вопрос:

— Ну, и как?

— Да всё у них хорошо, как всегда…

Немного помолчав, добавляет с лёгким раздражением.

— Патриоты, аж кушать не могут…

— А чё ж отпрыск тогда не выберется из Дублина на полгодика, Едыну позахищать?

— Некогда ему, учиться надо.

— Ага. Важное дело, кто бы спорил…

— Угу…

Дальше едем в молчании. Пока не подбираем Гарика, разумеется. Ибо Гарик и молчание — вещи несовместимые.

— Лёша-джан, Витаськин, привет!

— Привет, Гарик!

— Здорово…

— Как выходные провели? А я с людьми встречался, помнишь, Лёша, я тебе рассказывал, очень серьёзные люди…

Ну, всё, Остапа понесло. Теперь до самого офиса не замолчит. До чего же кавказцы любят понтоваться… А данный конкретный экземпляр — в особенности. Ну вот на какой хрен он нам подробно рассказывает, какие неимоверно крутые у него знакомые? Тот ГБшный генерал в Армении, и этот ГБ-шный генерал в Армении, а этот ГБшный полковник тут, а вот просто долларовый мультимиллионер и чуть ли не половиной торговых центров в Харькове владеет, и вот этот… И на частном самолёте прилетели из Армении, только чтоб с Гариком повидаться. Ага. На этом месте Лёха уже не мог контролировать мимику, и уголки губ поехали вверх. Гарик, впрочем, ничего не замечает, увлечённо копошась в телефоне в поисках каких-то фотографий, кои Лёхе непременно надо узреть (я вот, видимо, недостоин). От рассказа, разумеется, при этом не отрывается. Мля, скорее бы доехать, чтоб он в курилку съ….ся. Реально, пятнадцать минут в его обществе, и голова начинает болеть.

Слава Ктулху, приехали! Ещё немножко, и я б попросил высадить меня. Лучше пешком идти, чем весь этот бред слушать. Пока Гарик тащит в курилку бросающего на меня жалобные взгляды Лёху, быстро шмыгаю за дверь. Поздороваться с охранником, взбежать по лестнице — и вот он, чудесный офис, с благословенной тишиной, кофием и доступом в Интернет. Ставлю чайник, запускаю комп. На часах 8.09, осталось тринадцать минут. Млять, нервничаю. Ладно, лучший способ успокоиться — придерживаться повседневной рутины. Моя рабочая почта, общая корпоративная почта, мой блог, моя личная почта, вторая, третья... В личном сегменте тишина, в рабочем пара писем есть, но что-то мне не до них… не, нафиг! Решил заниматься рутиной, занимайся рутиной! Сделав себе огромную кружку полухимического, зато горячего кофе, погружаюсь в дебри рабочей почты. Так… чё у нас тут… «Зелёный рай» оплатил одну поставку, осталось две неоплаченных за ними. Обещают после обеда ещё одну, просят подтвердить завтрашний заказ. А на прошлой неделе были пять должны. Угроза прекратить отгрузки подействовала. Вот что за люди — палец им дай (сиречь отсрочку от поставки до поставки), всю руку откусят и начнут перегрызать шею. Ладно, пусть Оксана с ними дальше разбирается.

Что ещё… В Чернигове покупатель негодуэ — руккола, видите ли, «не бэйби» ему пришла. Крупновата, понимаешь, и лопухообразна излишне. Мля, вот чё они все так фапают на эту «бэйби»? Это, если кто не в курсе, руккола такая, самая короткая и узкая. Её, между прочим, вообще в бывший СССР не возят, т.к. она дорогая очень. Всё из Жыдленда в Европу идёт, _ Белым_Людям _. Но нет, наши дебилы услышали где-то и теперь достают несчастных импортёров. Подай им «бэйби», но по цене обычной. Ага, щас. Жрите, что дают. Мдя… Не, пожалуй, так отвечать не буду. Да и вообще не буду, пусть Оксана отвечает. Она же у нас целый коммерческий директор, а я лишь жалкий финансовый менеджер, ну и грузчик по совместительству. Хотя, скорее, наоборот.