Виталий Федоров - Записки Террориста: Киев 2016

― Давай, конечно, с удовольствием! На неделе?

― Да, отлично. Ну, давай, не теряйся, жду звонка.

― Давай, рад был услышать.

Вот, кстати, вариант пристанища на ночь. Если вдруг что. Покормят, напоят и спать уложат. Ладно, пора идти. Остаток сосисок только Ваське надо отдать, один хрен невкусные они что-то совсем.

Во дворе ничего подозрительного, не теряя бдительности иду в сторону Алексеевской. Если меня где и подкарауливают, то на остановках, во дворах только если случайно можно напороться. Так что на остановки я выходить не буду, а лучше вон того бомбилу на старом «фокусе» поймаю и поеду в центр. Там куча парков, вот оттуда с лавочки какой-нибудь и позвоню.

В итоге останавливаюсь в парке им. Шевченко. Телефон собран, но вот звонить сразу я не буду, а лучше сначала через Гугл и Яндекс этот номер проверю. Не, понятно, что вряд ли это окажется какая-нибудь приёмная СБУ, но мало ли, вдруг что интересное выскочит… Не выскочило. Ладно, надо звонить. Хорошо, что голос у меня внушительнее чем морда лица и физические данные, в этом случае может помочь. Трубку не берут довольно долго.

― Алло? — Обычный мужской голос, помладше меня, пожалуй, вроде как в нос слегка говорит. Наверное, специально, конспиратор хренов.

― Ну, здравствуй.

После нескольких секунд молчания: «Здравствуйте. А кто это?»

― А кому ты номер свой оставил?

Опять пауза. «Где оставил?».

― А ты его много где оставляешь? Или это хобби у тебя такое, чужие вещи находить?

Недолгое молчание, потом собеседник решается и отчаянно выпаливает: «Десять тысяч!».

― А чё не миллион и самолёт в Америку?

― Мы вообще могли бы пойти и сдать всё!

― Ну, могли бы. А мы могли бы выяснить, кто именно там работал, и где живут ваши семьи. Ты этого хочешь? Чтобы я знал, где живёт твоя семья?

Молчание.

― Не слышу ответа.

― Нет, не хочу.

― Вот и молодец. Короче, железяку можешь оставить себе, этого добра у нас хватает. За бумаги получишь ещё три штуки, плюс к тем, что взял.

― Это мало!

― Это нормально. В евро получишь. Встречаемся сегодня на Майдане, там народу полно, ментов тоже, так что не очкуй, ничего с тобой не случится. Отдашь бумаги, получишь деньги. Сегодня работаешь?

― Нет, но я се...

― Вот и отлично. Сегодня, в 15:00. У статУи. Если сделаешь глупость — мы найдём тебя и твою семью. Не придёшь — тоже найдём. Вопросы?

Молчание.

― Вот и молодец. Не дрейфь, срубишь бабла на халяву, три штуки евро на дороге не валяются. Всё, жду тебя в три, без опозданий. Опоздаешь — оштрафую. Всё понял?

― Да, понял. — Мужик явно растерян и мысленно клянёт себя за всю затею с номером. Ничего, переживёт. Отключаюсь.

Зачем я с ним так резко? А для его же пользы. Таким нельзя время подумать давать, начнут суетиться, в итоге поддадутся страху или жадности, наделают глупостей. Если ещё и родственников/знакомых посвятят в затею, то вообще пипец — те «мудрыми» советами угробят всё что угодно. А так у него времени не будет дурью маяться.

Так, времени ещё полтора часа. По идее, можно было бы прийти заранее и попытаться отследить возможную засаду, но я реалист. Не с моим любительством пытаться переиграть профессионалов на их поле. Если всё затея идёт под колпаком у СБУ, то мне хана. Зачем тогда всё это? А потому что если документы уже у СБУшников, то мне так и так хана, то есть этот риск целиком укладывается в больший. Так что не буду я по окрестностям Майдана ошиваться, а сяду вот в той открытой кафешке и, не спеша, покушаю чего-нибудь. Есть вероятность, что в следующий раз нескоро получится нормально поесть.

Мясо по-французски с обжаренной ломтиками картошкой оказалось весьма так себе, хотя, может, это нервы мешают нормально вкус воспринимать. Запиваю всё грейпфрутовым фрешем, и можно уже выдвигаться потихоньку. Пешочком так, по Хрещатику.

Пасмурно, но тепло. Одна из лучших погод для прогулок по Киеву, больше неё люблю только «прохладно и солнечно». Эхе-хех… А ведь при любом развитии событий, через неделю я уже по Киеву гулять не смогу. Надолго, а может, и навсегда. Ладно, снявши голову, по волосам не плачут, что уж теперь. Буду, блин, по Вальпараисо гулять.

Хмм… Любопытно. Как-то само собой у меня из подсознания это Вальпараисо выпрыгнуло. Рассматривать как знамение, что надо в Чили ехать, или ещё подумать? Вообще-то я склонен своей интуиции доверять… Опять же, вдобавок ко всем плюсам, Чили ещё и член Trans-Pacific Partnership , или просто TPP. А туда, вроде как, американцы отбирают тех, кого не планируют сталкивать с плота в воду.

Вот и Майдан. Народу что-то много, даже для выходного. Протестуют опять что ли? Вроде, нет. Вчера, кстати, правые митинговали, за продолжение войны. Это правильно, молодцы. Ладно, хрен с ними. Назначенное мной место весьма популярно для встреч, так что прямо сейчас у колонны тусуется не меньше трёх десятков человек, из которых штук шесть подходят под предполагаемый образ моего собеседника. Хотя, скорее всего, он где-то в окрестностях круги нарезает, как и я. Ладно, достаю телефон, вставляю симку с батарейкой. Ишь, два звонка от него пропущенных. Нервничал. Мля, я тоже нервничаю, аж живот крутит. А кому сейчас легко? Набираю.

― Алло!

― Ты где?

― Я звонил, почему телефон выключен был?!

Мля, вот дебил. Спрашиваю ещё раз:

― Я на месте, ты где?

― Я тут. А как тебя узнать?

Из тел подходящего пола и возраста у подножия колонны по телефону разговаривают двое, но они не нервничают, значит, не мои. Подхожу поближе.

― Белая футболка, кепка, очки, по телефону говорю с тобой, бля. Иди сюда и не еби мне мозг!

― Не ви... а, всё, вижу, подхожу.

Ага, вон он, конспиратор хренов. Тоже кепка и очки, вот мы с ним забавно смотреться будем, и ни фига не подозрительно, ага. Джинсы, какая-то нелепая клетчатая рубашка, стоптанная нечищеная обувь, явный прол. Типа один идёт, хотя по тому, с каким вниманием ещё одно тело метрах в двадцати позади не смотрит в нашу сторону, понятно, что взял «подстраховку». В руках свёрток из пластикового пакета.

― Добрый день!

― Давай сюда, я проверю.

― А деньги?

― Сначала проверю. Давай, не бойся, менты же кругом.

Секунду помедлив, неуверенно протягивает мне пакет. Трудно сказать из-за очков и кепки, но вроде как, лет тридцать ему. Жилистый, на лице следы каких-то оспин. Ладно, нахрен мне его лицо не нужно, открываю пакет. Паспорт, свидетельство о рождении, загранник… Вроде всё в порядке. Достаю из кармана заранее отложенные шесть пятисоток евро, незаметно для окружающих передаю ему. Ну, как незаметно — очевидно, что что-то передал, но что именно — не видно. Этот мудила немедленно начинает рассматривать купюры на просвет, вызывая заинтересованные взгляды стоящих рядом ожидающих.