Николай Прокудин - За речкой шла война…

– Шмер! Шмер-р-р!!! Генерал на подходе! Асланян! Всё, бывай! – Теперь с чистой совестью на свободу! В мансарду.

По общежитию уже вовсю гулял вихрь – читай, командир полка и его заместители. Досталось всем попавшимся на пути обитателям: за немытую посуду, за валявшиеся пустые бутылки и окурки, за грязь в помещениях.

Очухавшийся Шмер пинками выгнал вчерашних собутыльников из комнаты, расставил стулья и табуретки, заправил постель, сложил в пустой мешок весь мусор. Открыл окно – высоковато. Прыгать али как? А, из двух зол – меньшее! В крайнем случае, сломает ногу, проваляется месяца три в госпитале, отдохнет от службы! Прыгнул – на жесткий газон из сухой травы и колючек. Относительно удачно – ноги целы, только пятку ушиб.

Шмер забросил мешок с мусором на помойку, занес ключ от комнаты на «вахту», повесил на гвоздик против бирки с фамилией Шмер. Порядок! Теперь можно жить и работать дальше. Проверяй его, не проверяй – по боку! Обстановка в пределах бытовой нормы…

Генерал Асланян со свитой из Ашхабада и несколько полковых начальников последовательно и неуклонно перемещались из помещения в помещение. Убогость быта – дело десятое. Главное – порядок и дисциплина!

Наспех вымытые в коридоре полы только создавали ощущение свежести и чистоты. Но их бы давно следовало не просто вымыть, а элементарно покрасить.

– Хомутецкий! Ты сюда когда в последний раз приходил?! – уличил комдив Асланян комполка.

Надо ли отвечать на риторический вопрос? Тем более вышестоящего? Не надо. Оно, вышестоящее, и так во гневе.

– Твои тыловики всё разворовали! – продолжил разнос генерал Асланян. – Даже краску! А шторы? Это – шторы?! Тряпки двадцатилетние. Им уже лет двадцать! Молчишь?!

Молчит Хомутецкий, молчит. А что тут скажешь? Что ни скажи…

– Молчать! – упреждающе рявкнул генерал Асланян.

– Так точно, товарищ комдив!

Вот так всегда в диалоге начальника и подчиненного. Ох и оторвусь на лейтенантах! Позже…

Тишина. Слышно, как муха пролетает! Ну и в качестве довеска, будто в издевательскую насмешку, разудалое пение где-то на этаже:

– Под-дайте патро-оны, поручик Колча́ков! Поручик Лунёв, наливайте в-вина! – под нестроящую гитару, ё!

– Та-ак! Хомутецкий! Что это у тебя тут?!

– Не могу знать!

– А я могу! – предвкушающе пригрозил генерал Асланян. – Ну-ка! Пойдем посмотрим, кто у вас тут дает концерты в служебное время. Развлекаетесь? Занять людей нечем? Дел нет?!

Облезлая дверь, за которой, если верить истошному пению, уже «девочек наших ведут в кабинет», была закрыта.

– Эй! Кто там! Немедленно отоприте! Это подполковник Хомутецкий!

Гитарный перебор оборвался, певцы заткнулись. В комнате звон стаканов и шушуканье.

– Откройте дверь! Это приказ! Это подполковник Хомутецкий! Рядом со мной стоит командир дивизии! Немедленно открыть! Или я ее выломаю сейчас!

Снова шушуканье, потом нервный смех и отчаянное: «Да и хрен с ним!».

Замок щелкнул. В дверном проеме – в стельку пьяный офицер. Форменная рубашка без погон, спортивные штаны, тапочки.

– Па-ачему не на занятиях!!! – с порога рявкнул генерал. Не совсем логично. Ну да до логики ли!

– Рз-зршите представ-вться! Поручик Колчаков! А это – подпоручик Лунёв! Между прочим, правнук декабриста!.. А чо, генерал? Тоже нехреново! Стакан желаем? Налить?

– Что-о?!! – одновременно опешил и озверел генерал Асланян.

– Что-что! Водки. Со слухом проблемы или как?

– На гауптвахту! На гауптвахту мерзавца!!! – задохнулся Асланян. – Семь суток! От моего имени! Понял, Хомутецкий! От своего – добавишь сколько не жалко… Алкоголики! Бездельники! Под суд! Под суд «чести офицеров»! Уволить! Из армии, на хрен, уволить!

Колчаков пал на колени (или просто не устоял на ногах?):

– Товарищ генерал! Умоляю, уволь меня из этой армии! Не мучь ни себя, ни меня!

Генерал Асланян бровью вопросил Хомутецкого.

– Так точно, товарищ генерал! – вынужденно подтвердил командир полка. – Не желает служить в Советской Армии. Написал три рапорта об увольнении.

– Так-так! Не хотим служить Родине?

– Не, не хотим! – подтвердил выглянувший из-за плеча Колчакова правнук декабриста. Бунтарь, бунтарь! Наследственное… – Ни в Советской, ни в Красной, ни в Белой, ни в какой другой. Увольте нас, пожалуйста.

– Та-ак! Снять обоих с учебных должностей и перевести командирами взводов с понижением.

Колчаков привстал, но только для того, чтобы снова рухнуть на колени с деревянным грохотом:

– Отец родной! Генералушка! Благодетель ты наш! Не губи! Уволь, ради Христа! Честное слово, пить брошу! Человеком стану! Только уволь!

– Нет, сынок, мы вас заставим Родину любить и честно ей служить… Хомутецкий! Рапорт порвать, в увольнении отказать! На гауптвахту их! Будем дальше воспитывать. Замполит! Может, их ещё из партии и комсомола исключить? Как считаешь?

– Исключим, обязательно исключим! – вякнул через плечо командира Бердымурадов.

– Вот и славно! Может, и звёздочек лишить? Пусть послужат лейтенантами?

Правнук декабриста, поручик Лунёв, в поддержку дружка тоже бухнулся на колени, протягивая призывно руки к генералу:

– Отец родной! Будь так милостив! Лиши звания! Уволь из армии! Век за тебя будем Бога молить! Ей-ей, человеком стану! Хоть трактористом в деревне! Выгони хоть с «волчьим билетом» на гражданку!

– Ага! Только вас в деревне и не хватает! Мало там алкашей. Не-ет уж… Сгниете в песках Туркво. Я вам это клятвенно обещаю! – рявкнул генерал.

– Ах, так?! – Колчаков вскочил на ноги. – Ну, хрен с вами! Мы хотели по-хорошему! Лунь! Наливай! Ну их к лешему!

Оба офицера демонстративно располовинили стакан, хряпнули, улеглись по кроватям.

– Хомутецкий! Выписать арест, и завтра же – в Ашхабад! На гауптвахту обоих! – уже сипло и безнадёжно скомандовал генерал Асланян, формально оставил за собой последнее слово и круто развернулся, на выход.

Но то формально, а то натурально. Колчаков в генеральскую спину натурально спросил:

– Товарищ генерал, разрешите обратиться! Весь гарнизон мучается одним вопросом, который без вас ну никак не разрешить. Асланян – это производное от какого зверя? От слона или от осла?

Безжалостный ты, поручик Колчаков! Тебе генеральский инсульт нужен, да? Здесь и сейчас, да?

Да ему, поручику Колчакову, как-то по…

– Понятно – от осла! – брякнул Лунь.

Вослед начальству полилась песня. Фальшиво, но нахально. «Бременские музыканты» отдыхают!