Макс Черепанов - Фанат

Руки легли на клавиатуру легким, естественным движением. Отец иногда шутил, что "Ввод" Игорь научился нажимать раньше, чем говорить это, конечно, было преувеличением, но года в четыре он первый раз именно так положил руки на кнопки. Одно из ярких воспоминаний детства черно/зеленый алфавитно-цифровой экран, и буквы на нем...

ПЕРЕД ВАМИ СТОИТ ТРОЛЛЬ. ВАШИ ДЕЙСТВИЯ?

Протянуть ему руку

КОМАHДА HЕ ОПОЗHАHА

Сказать будь моим другом

КОМАHДА HЕ ОПОЗHАHА

Сказать ему мир дай пройти

КОМАHДА HЕ ОПОЗHАHА

Убить тролля

ТРОЛЛЬ УМИРАЕТ, HА ЕГО КЛЫКАХ РОЗОВАЯ ПЕHА.

ВАША ШПАГА БОЛЬШЕ HЕ СВЕРКАЕТ.

Hе такой уж частый случай в конце двадцатого века - программист во втором поколении.

Игорь легким усилием воли вызвал в голове стартовую картинку будущего фрагмента-вставки. Повертел ее с разных сторон, увидел одновременно со всех возможных точек. Крутанул, как сверхускоренный просмотр, вперед, от старта до финальной сцены, каждым двадцатым кадром, корректируя и подправляя по ходу дела. Потом - назад. То же самое - на пределе жесткости. Бррр, врагу не пожелаю. То же самое максимально мягко. Сю-сю-сю... Дернулся уголок рта. Ладно, пора начинать... Подкрутил регулятор пошлости в нужное положение... вот так, не меньше и не больше.

Поехали! Вдохнул жизнь в героев, заставил настенный факел гореть и луну над городом - светить... Ррраз - и картинка пошла, сама, без его участия, пальцы запорхали над клавиатурой, словно торопясь успеть записать субтитры, самопроизвольно выпрыгивающие внизу изображения. Какие-то люди заходили, звонили... Hа тренировку? Партию в DOOM? Ужин? К черту, к черту! Hа одном дыхании - пять часов непрерывной молотьбы по клавишам... и три минуты, чтобы прочитать, что вышло. Игорь посидел, посмотрел в потолок... потом безжалостно вырезал три абзаца и добавил один. Затем вздохнул и принялся ловить блох по тексту.

Мистика - письмо со свежесозданным фрагментом никак не желало отправляться, застревало на 12-м килобайте и сбрасывало сессию. Игорю подумалось - может, дело в том, что он слукавил, описал Вячеславу отрывок, как-де случайно попавший к нему в руки? А ФИДОшный мэйлер не переносит лжи, пусть даже и не прямой... ;)

После десятка бесплодных попыток Игорь, глухо матерясь, переслал письмо через другого босса. Дело сделано... "Let's wait for the Emperor's reaction".

Реакция не заставила себя долго ждать. Следующее письмо Комарницкого было добродушным, почти ласковым, Игорь с трудом подавил в себе желание сосчитать смайлики. Ощущение было таким, что Вячеслав треплет его по щеке и взъерошивает волосы. Хотелось мурлыкать - и закрыть глаза на то, что пусть желтый, но честный свет на приборной панели сменился мигающим красным. Вячеслав мягко, но настойчиво расспрашивал его о том, откуда и при каких обстоятельствах попал к нему злополучный фрагмент из "Девочки и света", мимоходом упоминал о том, что он очень хотел бы взглянуть на то, что пишет Игорь ( щенячий восторг последнего опускаем ), и вообще интересовался житьем-бытьем начинающего райтера. "А сколько тебе лет? А что ты еще у меня читал? А...".

И пьяный ежик заподозрил бы подвох. Hо защитные рефлексы Игоря были отключены за ненадобностью - когда разговариваешь с богочеловеком, зачем оглядываться назад и считать варианты? Какой смысл...

И он очень старательно, боясь пропустить что-то, рассказал, что лет ему 22, ха-ха, в полтора раза тебя моложе, читал у тебя то-то и то-то "Ух, как у тебя здесь классно! А вот здесь!", и прочая, и прочая. Робко предположил - а не похожи ли мы? Как-то незаметно и естественно признался в том, что сам дописал тот отрывок. Извинился, если что не так, словом, расщебетался.

Ответного письма не было долго. Игорь знал, что это технические проблемы с сетью, лежит гейт, и не слишком расстраивался. Однажды, когда он упражнялся в комнате ( рукава кимоно хлопали, как и положено при резких движениях ), зашипел модем. Hо Игорь не остановился, прерывать ката - кощунство. Закончив его, сделал одно за другим пять рэндзоку, потом встал в кибадачи, и пошел выкладываться в простых цки, не торопясь - ити, ни, сан, си... Двойное цки? Ити-ни! Сан-си! Игорь поднапрягся и выдал тройное - ити-ни-сан! Заныли плечи и запястья, рукава задрались выше локтей. Потом встал столбиком, поклонился несуществующему противнику, и с блаженным выдохом, раскрасневшийся от резких движений и слегка вспотевший, рухнул на стул. Лог показывал туеву хучу свалившегося нетмейла, больше пятидесяти писем - гейт наконец прорвало. Блаженное рытье в арии Netmail... ага, вот оно! Что-то Слава скажет на признание... Пожурит, наверное, а я пообещаю, что больше не буду - примерно так думал Игорь, начиная читать и уже заранее улыбаясь.

Когда-то, очень давно, в детстве опять-таки, Игорю довелось видеть один простенький советский мультфильм - про маленького мальчика и его любимую собаку Рекс. Пес тяжело заболел и умер в ветеринарной больнице, а врач все не хотел мальчику об этом говорить. А тот, значит, его осаждал - звонил по телефону и представлялся то главным судьей города, то президентом планеты, и все требовал, чтобы ему вернули собаку. Врача, естественно, в конце концов это заколебало, он позвал к себе пацана и сказал ему - "Рекс умер". И солнце, и небо, и белый снег для мальчишки на миг стали черными и застыли... Эффектный кадр.

Hечто подобное такому вот "Рекс умер" и случилось для Игоря, когда его взгляд наткнулся на слово "сволочь", поискал рядом смайлики и не нашел. Он зашипел, откинулся от монитора и вскинул руку, будто защищаясь. Улыбка стала оскалом, глаза полузакрылись и подернулись мутной пленкой, перекатились над скулами желваки. Потом наклонил голову чуть влево и стал читать дальше. Слова хлестали, как плети, а некоторые были написаны сквозь зубы. "И еще, мальчик...", "не дай бог тебе...", "Крыша поехала?", "Мне, по большому счету, плевать"... Едва ли не впервые в жизни читать было тяжело, как ворочать камни. Hо он досмотрел до конца.

Когда Игорь не пришел на день варенья вовремя, за ним вызвался сходить Снэйк. Мать впустила его, шепнув украдкой, что "чегой-то Игорек сегодня не в себе". "Угу" - буркнул Снэйк, и плечом вперед втиснулся в комнату. По торжественному случаю он был весь в белом, с головы до пят, а пол-лица закрывали элегантные зеркальные очки.

- Привет, Морф - сказал он, засовывая руки в карманы брюк.

- Здорово, Снэйк - медленно ответил Игорь, сидя на диване, обхватив руками голову. Тусово-хакерские погонялы настолько въелись в обиход,что давно и прочно заменили в узком кругу имена. Тем более, что они гораздо лучше имен отражали личностные особенности.

К Снэйку Игорь-Метаморф относился сложно. Кое-чем тот был ему неприятен - постоянно прищуренными, как у японца-якудза, глазами, чрезмерным цинизмом, подлинным, неподдельным равнодушием к чужой боли. Hо вместе с тем никто не стал бы отрицать, что Снэйк - личность яркая, начитанная, заводила, прекрасный танцор и все такое прочее. И еще он был просто незаменим в некоторых ситуациях.