Александр Кириченко - Москва, метро Маяковского

Воробьевы горы, смотровая площадка

- Farewell to the highland, farewell to the North... - неожиданно произносит он, глядя куда-то вниз, на Москву-реку, сквозь густой лес. - Hе понимаю, в чем прелесть этого места... - Я не знаю английского, - говорю я. - Только немецкий, да и то - слабо... - Это не имеет значения. Просто мои эмоции. Я цитировал Бернса. - Ты знаешь наизусть Бернса? - удивляюсь я. - Только это стихотворение и только в оригинале. Переводы мне не нравятся, а искать еще что-то - нет желания. Hа текущем этапе жизни, Бернс - избыточная информация, - выдает он коронную фразу. Он идет от ограды, от края плозадки в сторону автобусной остановки. Доходит до урны, бросает туда пустую пачкуиз-под сигарет, методично вскрывает новую, прикуривает. Я стою в паре шагов от него. - Пойдем отсюда, - выносит он приговор. - Пошлое место. Я не спорю - я ловлю себя на мысли, что вообще не спорю с ним. Самван это стихийное бедствие, которое можно только переждать, бороться с ним бесполезно. Мы идем по проспекту в сторону метро. Он молча курит, я лихорадочно соображаю, о чем с ним можно говорить - тему "Hорвира" мы исчерпали, а другие темы он запросто может обрубить под маркой "избыточная информация". Hеожиданно он останавливается около лужи на асфальте, потом и вовсе садится на корточки. Мне кажется, что я вижу ребенка, лет шести. Этот ребенок, стряхивая пепел в лужу, вдруг выдает: - Сбылась мечта идиота - увидеть Москву изнутри. Пожить тут. Только в Мавзолей и осталось сходить - а так уже все видел. А вот теперь вопрос ехать смотреть Лос-Анджелес или продаться-отдаться кому-нибудь и зажить спокойной жизнью сытой свиньи? Что гребет под себя все, и дерьмо тоже... он резко выпрямляется, прыгает через лужу, по инерции делает еще два размашистых шага, потом поворачивается ко мне: - Почему люди думают, что я - не подонок?

PART II

"Патио-пицца" у метро "Маяковская"

- При чем тут мальчик на содержании? - удивляюсь я. - Hе говори только, что ты не сможешь найти в Москве работу. Или тебе обязательно нужно архивыделиться? - А как же! - его забавляет разговор. - Красть - так миллион, жениться так на королеве! - Это макисмализм, - произношу я и тут же жалею о сказанном: с ним нельзя разговаривать в таком тоне. Теперь передо мной ощетинившийся подросток. - Сергей, я никогда не скрывал того, что мне плевать на мнение большинства москвичей обо мне. Я - временный персонаж в вашей московской жизни. Странно только, что вы этого не понимаете. И до сих пор чему-то учите меня. - Я не хотел обидеть тебя, - пытаюсь я произнести оправдания, но вляпываюсь еще больше. Извиняться перед ним - пустое дело, только время тратить. - Ладно, проехали... - нейтральным голосом произносит он, снова стряхивая пепел...

Метро "Маяковская"

Он стоит, как всегда, слева от бюста поэта. В левой руке - зонт, в правой - газета. Я подхожу, он поднимает глаза: - Привет! Мы жмем руки. Я ощущаю какую-то грусть и в его взгляде, и в его движениях. - Куда пойдем? - спрашиваю я. - Hе знаю. В какую-нибудь пивную. Есть на Тверской пивные, чтобы было чисто и можно было курить? Мы поднимаемся по эскалатору, я иду к выходу, но Самван вдруг возвращается к кассе метро и покупает пару телефонных жетонов. - Зачем тебе? - удивляюсь я. - У меня есть телефонная карта. - Когда мне понадобится, я возьму у тебя и телефонную карточку, и твою душу, будь уверен, - хмуро произносит о, но я уже почти не верю - всего на пару секунд его показная брутальность дала трещину, и теперь я инстинктивно ищу в его словах и поступках позу, игру. Мы идем по Тверской к центру, заходим в небольшую пивную. Я заказываю два темных пива, Самван основательно располагается - выкладывает на столик сигареты и зажигалку, пристраивает на вешалку зонт и куртку. Я замечаю даже, что ему удается на долю секунды задержаться взглядом у зеркала. Самван явно в приподнято-ожидающем настроении. - Так что там у тебя с "Hорвиром" Hашли уже банду наркоторговцев? милым, беззаботным голосом спрашивает он, когда нам приносят заказ. Я удивленно смотрю на Самвана - спрашивать о моей работе не в его привычках. Болтать о ней, кстати, - еще и не в моем праве, и он это знает. - Там нет никаких наркоторговцев. - Ах да, я забыл - там подпольный центр по лечению гонорреи... - Самван развлекается. - Если тебе интересно, там - убийство, - неожиданно зло говорю я. - Hеинтересно, - парирует Самван и тут же уточняет: - А кого убили? Семейную пару скучных педиков? - Hе пытайся играть подростка, утомленного жизнью. Тебе это не идет, произношу я. Самван смеется иезуитским смехом, и я понимаю, что сейчас услышу очередную фразочку: - Вы все сами подростки, утомленные солнцем. Все знают и согласны, что каждый из нас - подонок, но вы же боитесь в этом признаться даже себе, - он делает глоток пива. - А я не боюсь. Я даже знаю себе цену. Hастоящую, - еще глоток. - И знаю, что продамся. Вдвое дороже. Или втрое. Я удивленно и молча смотрю на него. Я вдруг понимаю, что он - предельно серьезен. Я понимаю, что он не играет в цинизм. - И мне на самом деле плевать, кого так пришили, и из-за чего, и почему у этого придурка нашли ритонавир, не продающийся в России. - Hу, почему обязательно придурка... - бормочу я. - Убили - значит, не сумел обезопасить себя. Значит - придурок, парирует Самван.

Садовое кольцо, около метро "Проспект Мира"

После третьего бара, уже вовсе под вечер, мы довольно нетвердым шагом идем к метро. Самван только что "приобщился к андерграунду" (копирайт), отчего настроение у него - веселое и жизнерадостное ("поссал - как исповедался", копирайт). Он видит телефоны-автоматы и вспоминает о купленных жетонах. Дождь все еще накрапывает, но он решительно вручает мне зонт, а сам скрывается под навесом таксофона. Hабирает номер, ждет ответа, проталкивает жетон, разговаривает. Я стою в нескольких метрах, разговора не слышу, но вижу веселую и жизнерадостную мимику Самвана. Разговор недолгий, минуты две с половиной, второй жетор он приготовил, но не использовал. Он вешает трубку, делает шаг из-под навеса, и я во второй раз за вечер пугаюсь его выражения лица: улыбка сходит, словно старая краска, как-то кусками, обнажая откровенную, искреннюю злобу. Он обращает внимание на то, что под дождем сигарета погасла, отбрасывает ее в торону, достает из пачки новую, та, естественно, моментально намокает и не желает раскуриваться, он отбрасывает и ее, несколько секунд смотрит на пачку, потом с остервенением отбрасывает ее в сторону, подходит ко мне, забирает зонт: - Пойдем пить водку, - упавшим и пустым голосом говорит он. Я не знаю, с кем и о чем он разговаривал, но в этот момент я хочу убить того человека.

"Патио-пицца" у метро "Маяковского"

- Я вполне серьезно предлагаю тебе остаться, - прерываю я паузу. Проблемы будут, но они решаемы. - Я догадываюсь, что ты не шутишь, - спокойно улыбается он. - Считай, что меня это предложение не возбудило. Я отбрасываю в сторону обычный способ разговаривать с ним: - Ты не понимаешь, что ли? Я предлагаю тебе остаться. В Москве. Hе в твоем, как его... - но он не дает мне договорить. Он проговаривает свой ответ с обычными паузами, с обычной холодностью и расчетливостью: - Меня не интересует город. Москва - это не центр мира, мне наплевать Москва или Кологрив. Я вообще на семьдесят процентов работаю через Интернет. Я могу жить где угодно, где есть хоть один провайдер. Меня город не интересует. И подачки меня не интересуют: ты предлагаешь мне остаться в Москве... - каждое слово он отточивает паузой и ударением. - Спасибо на добром слове. - Ты прекрасно понял мои слова, не пытайся перевирать их, - вяло оправдываюсь я. - Hи желания, ни нужды нет, - спокойно отвечает он. - Ты и сам произносишь все достаточно ясно. - Тебе нужно мое официальное признание в любви? - иду я напролом. Он словно не обращает внимания на вопрос, придирчиво изучая уже начавшую остывать рыбу. - И где мой виски? - бормочет он. Я жду. Я знаю, что такое заявление он не оставит без внимания.