Журнал Российский колокол - Российский колокол, 2015 № 3-4
- Название:Российский колокол, 2015 № 3-4
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Литагент «ПЦ Александра Гриценко»f47c46af-b076-11e1-aac2-5924aae99221
- Год:2015
- ISBN:нет данных
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Ваша оценка:
Журнал Российский колокол - Российский колокол, 2015 № 3-4 краткое содержание
О различии между молодым и более взрослым поколениями писали еще Платон, Аристотель и другие древнегреческие философы. Но даже те, кто не знаком с их трудами, точно знают по школьной программе «Отцы и дети» Ивана Тургенева. В литературе есть множество примеров описания этой нескончаемой борьбы.
А не бессмысленна ли эта борьба? «Все новое лучше старого, даже если старое – лучше нового» – гласит народная мудрость. Просто у более молодого поколения больше времени и сил отстаивать свои права, когда у более взрослого есть статус и мудрость.
Причина конфликта банальна – новое поколение всегда приносит с собой новые идеалы. Помните Владимира Маяковского – «Сбросим Пушкина с корабля современности», или не такой далекий пример с рок-музыкой. Рождаются и вырастают дети и несут в мир свою идеологию.
Молодым писателям также нелегко «вклиниться» в литературный мир, ведь его создало предыдущее поколение. Оно обязательно захочет видеть в неофитах свое «отражение». И вот уже новоявленный поэт или прозаик, как бы талантлив он ни был, идет грустный и подавленный с приема у мэтра.
Конечно, история знает исключения, и их немало. Вот только большинству приходится «выгрызать» себе дорогу в литературный мир, прорубать ее, подобно принцу из «Спящей красавицы» заросли диких растений на пути к замку принцессы.
И это хорошо. Потому что в этой борьбе закаляется характер, а произведения насыщаются зрелой истиной. Ведь и предыдущее, «взрослое» поколение в свое время действовало так же.
На страницах нашего журнала вы найдете представителей разных писательских поколений. Вы увидите, что талант всегда найдет дорогу.
Приятного чтения!
Российский колокол, 2015 № 3-4 - читать онлайн бесплатно полную версию (весь текст целиком)
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
А там внизу, где Красные пещеры,
Из щелей бьют целебных два ключа,
С водой живой и мёртвой есть примеры,
Что лечат лучше всякого врача.
Здесь пирамиды спрятали под землю
Свои секреты от сторонних глаз,
И там они себе спокойно дремлют,
Не выставляя тайны напоказ.
Тропою царской бродят ротозеи,
Всё изучают ялтинский ландшафт,
В дворцах давно открыли им музеи,
Они туда, наверное, спешат.
Таврида наши восхищает взгляды,
И янтарём сверкает виноград,
Одеты горы в яркие наряды
Под дружный стрекот полчища цикад…
Золотая рыбка
Невод в море дед забросил,
Молвил рыбке золотой,
Что старушка очень просит
Дом с Ай-Петри высотой.
Надоело, мол, на лавке,
Словно нищенке, сидеть,
Ей на набережной в Ялте
Замок хочется иметь.
Пригласить детишек в гости,
Чаем сладким напоить,
Всем раздать конфет по горсти
И подарков надарить.
Может, так оно и будет,
Может, сбудутся мечты,
Если дед наш не забудет
Вынуть невод из воды…
Константин Комаров
Родился в 1988 году в Свердловске. Поэт, литературный критик, литературовед. Выпускник филологического факультета Уральского федерального университета им. Б.Н. Ельцина. Кандидат филологических наук (тема диссертации «Тек-стуализация телесности в послереволюционных поэмах В.В. Маяковского»).
Автор литературно-критических статей в журналах «Новый мир», «Урал», «Вопросы литературы», «Знамя», «Октябрь» и др. Лауреат премии журнала «Урал» за литературную критику (2010). Лонг-листер (2010) и финалист (2013, 2014) премии «Дебют» в номинации «Эссеистика». Лонг-листер поэтических премий «Белла» (2014, 2015), «Новый звук» (2014), призёр поэтических конкурсов «Критерии свободы» (2014), «Мыслящий тростник» (2014). Участник Форума молодых писателей России и стран СНГ в Липках (2010, 2011, 2012,2014).
Стихи публиковались в журналах «Звезда», «Урал», «Гвидеон», «Нева», «Новая Юность», «Волга», «Бельские просторы», «День и ночь», различных сборниках и альманахах, на сетевом портале «Мегалит», в антологии «Современная уральская поэзия» и др. Автор нескольких книг стихов. Участник и лауреат нескольких поэтических фестивалей. Живёт и работает в Екатеринбурге.
Наплевать, что слова наплывают друг на друга в усталом мозгу. Обо мне ничего не узнают, если я рассказать не смогу.
Но не в этом ирония злая задыхания строк на бегу: о тебе ничего не узнают, если я рассказать не смогу.
Снова рифмы морскими узлами я в бессонные строфы вяжу.
Ни о чём ничего не узнают, если я обо всём не скажу.
«Наплевать, что слова наплывают…»
Наплевать, что слова наплывают
друг на друга в усталом мозгу.
Обо мне ничего не узнают,
если я рассказать не смогу.
Но не в этом ирония злая
задыхания строк на бегу:
о тебе ничего не узнают,
если я рассказать не смогу.
Снова рифмы морскими узлами
я в бессонные строфы вяжу.
Ни о чём ничего не узнают,
если я обо всём не скажу.
«Пространство сумерек кромсая…»
Пространство сумерек кромсая,
сквозь плотную густую сталь
с небес идёт дождя косая
прозрачная диагональ.
И ей навстречу – световая —
из неопределённых мест
идёт диагональ другая
и образует с нею крест.
А ты гадаешь всё: при чём тут —
подкожную гоняя ртуть —
не те, кто ими перечёркнут,
а Тот, кого не зачеркнуть.
И засыпаешь ненароком,
размалывая все мосты,
а тело чует за порогом
уже нездешние кресты.
«Словес обмыленная пена…»
Словес обмыленная пена.
Картон. Кретины. Карантин.
И Антуана Рокантена
я вижу в зеркале один.
По амальгамной гулкой гальке
течёт бескостная вода,
и одинокий Гарри Галлер
его сменяет иногда.
Прекрасней всяческих Версалей,
там лето плавится в огне,
за ним иной Артюр мерцает,
не посторонний только мне!
Всё, что не модернизм – репейник,
всё – майонез, гламур и глум.
Но – мёртвые без погребения!
Но – в Дублине пропавший Блум!
О зеркало, ты – вопль команчей.
Ты духа нервного редут!
Не бредь по людям, книжный мальчик:
к тебе другие не придут!
«Смотрели и не моргали…»
Смотрели и не моргали,
и видели свет и боль,
так режут по амальгаме
своё отраженье вдоль
и делают поперечный
контрольный святой разрез,
и волчьей и птичьей речью
напичкан кирпичный лес.
Да кто я, стихи диктуя
себе самому впотьмах?
Так первого поцелуя
боится последний страх.
Так плавится мозг наш костный,
на крик раздирая рот,
так правится високосный,
вконец окосевший год.
Так ночью безлунно-сиплой,
когда не видать стиха,
бесшумно на землю сыплет
небесная требуха.
По скользкому патефону
скребётся игла зимы.
И в зеркале потихоньку
опять проступаем мы.
«Слово лежит во рту…»
Слово лежит во рту,
будто бы лазурит.
Пламенем на спирту
не говорит – горит.
Вплавлена в плексиглас
сонная немота.
Тонущий в плеске глаз
не различит цвета
каменных мотыльков,
дымчатых облаков,
радужных угольков
и золотых песков.
Но стрекотанье звёзд
радует дурачка
до закипанья слёз
на глубине зрачка.
Он подносил ко рту
карту кривых зеркал
и целовал их ртуть —
плакал, не умолкал.
Но, наконец, умолк…
И показалось мне
в страшной, как серый волк,
сказочной тишине
звоном пустых кольчуг,
каплею на ноже —
что я ещё молчу,
но говорю – уже.
«Переключить рычаг…»
Переключить рычаг,
покинуть календарь.
И можно не кричать,
раз подошёл январь.
Случаются раз в век
такие январи,
не жди, не падай вверх
и букв не говори.
Здесь птицы языком
царапают металл,
не я ль тебе тайком
об этом нашептал?
А памяти костёр
сжигает имена,
щетиною растёт,
но тщетно – тишина:
Харонова весла
не страшен взмах немой,
коль веришь, что весна
приходит за зимой.
«Выбивая, как пыль из ковра…»
Выбивая, как пыль из ковра,
исковерканный голос из горла,
я ничем не могу рисковать,
кроме речи, и это прискорбно.
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
