Иоганн Гете - Страдания юного Вертера. Фауст (сборник)

Портному не забудьте приказать
Под страхом смерти соблюдать порядок,
Кроить по мерке и не припускать,
Чтоб на блохе сидело все без складок.

И вот блоха в одежде,
Вся в бархате, в шелку,
Звезда, как у вельможи,
И шпага на боку.
Сенаторского чина
Отличья у блохи.
С блохой весь род блошиный
Проходит на верхи.
У всех следы на коже,
Но жаловаться страх,
Хоть королева тоже
В укусах и прыщах.
Блохи не смеют трогать,
Ее боится двор,
А мы блоху под ноготь,
И кончен разговор!

А мы блоху под ноготь,
И кончен разговор.

Вот это песня! Браво!

Горе блохам!
У нас им верховодить не дано.

Нацелился, поймал, и – смерть пройдохам!

Да здравствует свобода и вино!

Я за свободу выпил бы, не споря,
Да ваши вина смех один и горе.

Не сметь так выражаться! Клевета!

Боюсь обидеть этим принципала,
А то б я дал отведать вам сорта
Из собственного нашего подвала.

Не бойтесь. Я заглажу ваш конфуз.

Чтобы вино определить на вкус,
Я должен им наполнить рот до нёба.
Поэтому полней давайте пробы,
Иначе ошибиться я боюсь.

Сомненья нет, что эти люди с Рейна.

Бурава нет ли?

А на что он вам?
Уж разве бочки у дверей питейной?

Вот сверла в ящике и всякий хлам.

Какого же вина вам выпить любо?

Как вас понять? Ваш выбор так велик?

Кто что захочет – и получит вмиг.

А ты уже облизываешь губы?

Тогда мне рейнского. Я патриот.
Хлебну, что нам отечество дает.

Немного воску для заделки дыр!

Вы видите, он фокусник, факир.

А вам чего?

Шампанского, пожалуй.
Чтоб пена через край бежала.

Зачем во всем чуждаться иноземцев?
Есть и у них здоровое зерно.
Французы не компания для немцев,
Но можно пить французское вино.

Я кислых вин не пью. Моя лоза
Должна всех слаще быть в саду хозяйском.

Тогда что скажете вы о токайском?

Нет, честно посмотрите нам в глаза.
Вы нас хотите просто околпачить?

Да как бы я осмелился дурачить
Таких больших, значительных людей?
Итак, извольте сами мне назначить,
Что вам угодно из моих питей.

Что знаете, но только поскорей.

Виноград тяжел,
И рогат козел.
Куст, листок, лоза и ствол
Только разветвленья смол,
Как и деревянный стол.
Захотеть, и из досок
Хлынет виноградный сок.
Это чудо, ткань жива,
Все кругом полно родства.
Ну, пробки вон, и пейте на здоровье!

О, чудный ключ-ручей,
Текущий из щелей!

Ни капли не пролейте, вот условье!

Раздолье и блаженство нам,
Как в луже свиньям пятистам!

Смотри, как разошелся этот сброд!

Уйдем, мне надоело в этом месте.

Нет, нет, понаблюдаем этих бестий,
Покамест распояшется народ.

Огонь! Из ада пламя! Караул!

Стихия милая, смири разгул!

Нет, это лишь чистилищное пламя.

Оставьте ваши фигли-мигли,
Мы ваш обман насквозь постигли!

Пожалуйста, нас не морочь!

Шел подобру бы лучше прочь!

Мы вам фиглярских выкрутас
Не спустим в следующий раз!

Молчать, пивная кадь!

Ах, помело,
Еще грубьянит, подлое мурло!

У нас с ним будет коротка расправа!

Ай-ай, горю! Горю!

Постой, лукавый!
Ах, вот ты, значит, кто! Бей колдуна!
Бей! Голова его оценена.

От дурмана с беленой
Под туманной пеленой
Здесь вы и в стране иной.

Все как во сне! Где я? Чудесный край!