Влад Снегирев - Мы рождены в минуты роковые

Мы живём на великом разломе,
на изгибе, на стыке времён,
нет хозяев в запущенном доме,
нету веянья гордых знамён.

Старики, прожив долго и трудно,
постепенно ушли на покой,
жизнь идёт, только вяло и скудно,
запинаясь над каждой строкой.

Молодые ещё не окрепли
и не выбрали правильный путь,
изумляют лишь краткостью реплик,
и вперёд не готовы шагнуть.

Восхваляя лишь сладость мгновений,
мы забыли значение слов,
не родился таинственный гений,
что страдать и молиться готов.

Мельтешат безразличные лица
в веренице стремительных дней,
вновь белеет пустая страница
в ожидании новых идей.

Но я жду и смотрю терпеливо
на безумную пляску огня.
Вечность, вечность – не будь так ленива,
ну, обрадуй хоть чем-то меня.

2010

У древних берегов пустынных рек
нашли плиту с немыми письменами.
Поэт безвестный начертал навек
на ней свой стих гудящими строфами.

И вот в музее, под простым стеклом,
лежит плита покрыта лёгкой пылью.
Предания о времени былом
гласят о том, что стало скорбной былью.

И человек задумчиво поник
над ней в тиши старинного музея,
теряя всё за этот горький миг,
и на глазах от ужаса седея.

2009

В империи обширной тишина.
Все спят давно, вступили в область сна
родной страны суровые метели,
жизнь замерла в безвольном, спящем теле,
судьба в созвездьи Рака не видна.
Была среда и третий день недели.

Не спит один плешивый старичок;
попав в капкан, Кащею на крючок,
продавши душу за безумство злата,
ушёл туда, откуда нет возврата.
Как фантастично был он одинок, —
пропахший кровью сумрачный диктатор.

Он открывает кедровый ларец,
не понимая, подленький глупец,
что то был ящик бедственный Пандоры,
хранил который пакостную свору.
И почернели воды как свинец,
умчались бесы с воем на просторы.

Пишу опять, — на пятый год войны,
что ночь пришла, светила не видны,
птенец пищит, а в небе Ангел плачет.
Нас Бог совсем забыл, а это значит,
что нам не отмолить своей вины.
А ведь могло быть всё иначе...

2019

В начале безумного нашего века
надеялись люди на новое чудо.
Но вдруг поднялись неожиданно веки
у Вия и он произнёс: «Смерть повсюду...

И кровь будет брызгать лучами с заката,
пустыня гореть, как свеча пред иконой…»
А Бог, — что он может... Смотреть виновато
на мир, где плюют на любые законы.

«И даст смерть и горе здесь новые всходы,
что вдруг расцветут ядовито и буйно…»
Пойдут к нам, в Европу, чужие народы
в уют серых зданий, и будет их — уйма.

«И будет огонь, вдруг упавший на землю,
и жгущий людей, города, даже время...»
Я этим пророчествам горестно внемлю,
жалея в душе современное племя.

«Я вижу, как зреет во тьме воля злая
и хочет наш мир уничтожить навеки…»
Закройте же кто-нибудь, я умоляю,
у древнего Вия тяжёлые веки.

2017

Как дни, шелестя, пролетают,
как тянется долго зима.
Кто слова простого не знает,
сойдёт непременно с ума.

Мы плачем, смеёмся, страдаем,
друг с другом легко говорим;
в пространстве меж адом и раем,
не ведаем что же творим.

Не в силах замедлить движенье,
неровный, стремительный бег,
сомкнуть заржавевшие звенья,
беспечно живёт человек.

Я знаю — всё будет иначе,
я вижу сквозь узкую щель,
как время заходится в плаче,
когда видит ясную цель.

Нет цели, и нет человека,
попробуй дожить до седин.
От этого нового века
останется груда руин.

Сотрутся из памяти лица,
смешается небыль и быль,
и будет лишь ветер кружится,
вздымая кирпичную пыль.

2019

Когда Кассандра нам пророческое слово
надменным голосом в бреду произнесёт,
кого палач — Спаситель в жертву принесёт,
какого сына века, грешника какого,
в трагический и високосный этот год?

Парит и плачет в поднебесье Черный лебедь,
он видит смерть и неизбежность перемен,
и почерневшие остатки древних стен,
и толпы странников, молящие о хлебе...
А всюду ржавчина, развалины и тлен.

Когда приходит век правителей бесславных,
то это наша, коллективная вина.
Нас слепо тянут в пропасть мрачную без дна,
где похоронено величие лет давних.
А жизнь у всех по-прежнему одна.

2020

Люди, люди – что же с вами?
Поменялись вы местами
со зверьём, одев их маски,
без приказа, без указки.

Трудно жить без револьвера
офигенного размера
в мире столь материальном,
безнадёжно аморальном.

Нет ни счастья, ни покоя,
и вонючею трухою
оказалась жизни фаза,
но ведь нет противогаза.

Как холопу прокормиться,
словно я лесная птица;
словно я не звук – а эхо,
отблеск, тень былого смеха.

Вот, строчу из пулемёта
строчками в лицо блокнота,
кипячусь, да толку мало.
Просто вдруг обидно стало.

2017

Прошло уже как будто двадцать лет
как мы вошли в отравленную эру,
не потеряв несбыточную веру
о том туннеле, где мерцает свет.
Но что мы знаем о судьбе планет, —
непознанных и разных по размеру?

Судьбу свою угадывать грешно,
здесь каждый шаг — как повод для волненья,
когда за взлётом следуют паденья,
а всё уже расписано давно.
Я думаю: вокруг черным-черно,
а вот внутри — плывут, дрожат виденья.

Прошедшее, грядущее — во мне.
Смотря в себя бесстрастно, безучастно,
я вижу свет отчётливо и ясно,
и чей-то взгляд в бездонной глубине,
где голос устремляется вовне, -
такой понятный, ласковый, но властный:

«Моя многострадальная страна,
где плачет и бежит безумный Каин,
стирая всё — от центра до окраин,
так в чём твоя невольная вина,
и почему ночь горькая длинна,
в которой рыщут с воем волчьи стаи?»

Тут голос смолк, не в силах дать ответ,
произнести живительное слово.
И полетели дни как тени снова,
но был далёк сомнительный рассвет.
Огня в золе остывшей уже нет,
когда душа для счастья не готова.