Влад Снегирев - Боль разлуки

Когда тебя со мной нет рядом,
и день не в день, и ночь долга.
Сижу, смотрю потухшим взглядом
в окно на дальние луга;
на то, как быстро оживает
вокруг природа без тебя.
А сердце глупое не знает,
что можно жить и не любя.

2010

Вот, опять появляются тени
и уходят, кого-то кляня.
Я прошу: не садись на колени,
ничего не проси у меня.

Обещала, что будет послушна,
и глаза были в нежную синь;
всё смотрела, да так простодушно,
словно солнце в окошках витрин.

Отшумело недолгое лето.
Землю скрыли сухие листы.
Но не смей говорить мне про это:
как любила поэзию ты.

Я не буду петь нежно и тонко,
неспособный бездумно любить;
потому, что ты душу ребёнка
захотела в тюрьму посадить.

И, насмешек твоих не приемля,
хоть они и невинно тихи,
я прошу: опустись ты на землю...
И ужасные выбрось духи.

2017

Как жаль, что тебя раздражает
всё то, что так дорого мне.
Об этом ни ветер не знает,
ни искры, что кружат в огне.

И даже сороки, что часто
выносят весь сор из избы,
не видели, как ушло счастье,
устав от бесплодной борьбы.

Так тихо теперь в нашем доме.
Углы заплели пауки.
Склонилась в покое и дрёме
верба у холодной реки.

И только щенок мой любимый
повизгивал тихо во сне:
о том, что прошло тенью мимо;
о том, что так дорого мне.

2010

Была весна. И у камина
сидели мы опять вдвоём.
Кончался день, и вечер длинный
явился затяжным дождём.

Огонь горел. Уже поленья
пылали, сумрак разогнав.
Сливалась тень с другою тенью,
являя свой беспечный нрав.

Летели искры то и дело
и замирали на полу.
А ты сидела и смотрела,
но не в огонь - а на золу.

О чём ты молча вспоминала?
Чьи лица плыли пред тобой?
Вокруг тебя всегда витала
святая тайна, ангел мой.

Любовь... Как первобытно-грубо
она владеет жизнью всей.
Чем больше женщину мы любим,
тем меньше знаем мы о ней.

Тут ум бессилен - только тело
познать способно как-то вас.
Куда же молча ты смотрела,
когда весенний день угас?

2017

Ты вошла. В переполненном зале
столик наш был вдали - в глубине.
Я топил в тонкостенном бокале
наше прошлое, чуждое мне.

Подошла, и ничуть не печалясь,
заказала Монтес Шардоне.
Ты всегда хорошо разбиралась
в дорогом и хорошем вине.

Я не выдам ни вздохом, ни словом
то, что вижу в больших зеркалах.
Назову себя именем новым,
чтоб в твоих не светиться глазах.

Нас любовь опалила случайно,
но день долгий прошёл и угас.
Только есть у меня одна тайна:
этот вечер последний для нас.

2017

Он всё курил, курил, как ненормальный,
и мне в глаза заглядывал с мольбой.
Как он хотел любви моей печальной,
как он боялся участи иной.

Ходил, ходил, шагами робко мерил
весь этот им же созданный уют.
А я молчала, глаз поднять не смея,
считая бег томительных минут.

Но я могла лишь дать ему надежду:
холодную, как лунный, бледный свет.
Он говорил, что будет всё как прежде:
покой и скука много—много лет.

А я хотела только лишь вниманья,
немного ласки, счастья хоть глоток,
почаще слышать сладкие признанья -
всего того, что дать он мне не смог.

2009

Ты уходишь в бездонную ночь,
не сказав на прощанье ни слова:
музы ветреной младшая дочь,
жизни радостной смысл и основа.

Кто мне будет тихонько шептать
с непонятной тоской и волненьем
о любви, чтоб простая тетрадь
отзывалась стихом совершенным?

Так возьми на прощанье ключи,
словно прошлого символ сакральный.
Может быть, как сегодня в ночи,
вдруг вернёшься, мой образ печальный.

Ты вернёшься, как небо к земле:
исхудалой, больной, одичавшей.
Ты ушла... И стоит на столе
роз букет - полумёртвый, увядший.

2017

Ты молча присела за стол под окном,
букет хризантем уж отцвёл,
мучительно думала только о нём, -
о том, кто сегодня ушёл.

Остались и стены, и шкаф, и диван,
ворсистый ковёр на полу.
И даже забытый его чемодан
стоял сиротливо в углу.

Здесь раньше царила всегда лишь весна
и часто – признанья в любви.
Теперь пустота и вокруг тишина;
ни звука – зови, не зови.

Ты смотришь в окно, обрывая цветок,
глаза утирая платком.
Вдали исчезают следы его ног
под льющим упрямо дождём.

Не смей замыкаться, носить всё в себе.
Прости ему прошлый обман.
А, может, вернётся он снова к тебе -
хотя бы забрать чемодан?

2010

На нашу старую, любимую скамью
придёшь однажды вспомнить молодость свою,
где счастлива была когда-то.
Вдали оставишь город, дымкой измененный;
а здесь, меж старых лип, в аллее полутемной,
легко в предчувствии заката.

И, над стихами, полными любви моей,
склонишь ты голову, угадывая чьей
рукой написаны они
и улыбнёшься вдруг загадочно и странно -
ведь я же далеко, а прошлое туманно,
а слёзы... Слёзы не видны.

2009

С годами ты не стала старше.
Всё тот же блеск твоих волос.
И ветер так же веткой машет,
и двор уже давно зарос.
Лишь сердце кроткое остыло,
хотя и помнит то, что было.

А я всё роюсь в пыльных книгах,
рифмуя шорохи ручья;
гляжу, как солнечные блики
скользят по ткани бытия, -
старик ворчливый и наивный,
который верит в мир наш дивный.

Я одинок, как был и прежде.
И та же скука – день за днём.
Вокруг поблёкшие надежды;
живу в убежище своём,
оставив всё в годах минувших,
копаясь в лицах промелькнувших.

Так объясни, какая сила
тебя так тянет вновь сюда,
где жил когда-то друг твой милый, -
в былые, лучшие года.
Послушна памяти, невольно,
ты будишь прошлое... Довольно.

2009

Я красивей ещё не встречал.
И в глазах её грустных, бездонных
я увидел, как плачет печаль,
словно скорбь флорентийской Мадонны.