Анатолий Гуницкий - Стихотворения

Мы вновь говорим о чем-то
Не зная, о чем говорить
После ужина в прошлый Tuesday
Или в пятницу. Или в четверг.

Уже не хочется музыки
Ускользает короткая ночь
И эпоха протертых джинсов
Заснув на смятой постели

Причмокивает и похрапывает
Ей явно забить на то
Что очень многим из нас
Совсем не хватило времени.

Ну а мы все равно
Опять и опять
И там, и тут
Везде и всегда

Вновь говорим о чем-то
Не зная, о чем говорить.

О вечернем звездопадении
Прежде никто не догадывался
Думали так: если оно и случится
То только во время бездонного сна
Длиною двадцать девять с чем-то часов

И поэтому, когда в девятнадцать ноль семь
Над задроченным Староневским
Сверкнуло желтое пламя
То сначала никто и внимания
Не обратил на него. Ведь в час пик

Все, что угодно может случиться. Но
Двумя минутами позже
Тоже самое произошло
И на пустынно просторной Дворцовой
И на грязной лепешке Сенной

И в других уголках С-Пб. Город
Завалило многотонными тушами
Упавших и остывающих звезд
Проезд затруднился. Аварии, травмы
И прочие несуразицы. Вот каковы

Итоги вечернего звездопадения.
И пусть о нем
Прежде никто не догадывался,
Но если звезда решила упасть
Остановить ее – невозможно:

Солнце. Ветер. Октябрь.
Нескоро весна прилетит
Под курткой вечного города
Скрипят, дрожат провода
Изгибаются. Там, наверху

Перкуссия неба тихо шуршит
На ладонях у Бога – перчатки
Сотканные из изношенных душ
Которым не суждено
Опять побывать на Земле

Пересекать себя
Неподалеку от лунных дорог
Но так далеко от Луны

Под гул машин
Разрезанных временем
На краю перехода

В два часа ночи
Изучать
Мистическую географию

Курить на балконе
Думать, что завтра
Ничего не изменится

Брести босиком
По бумажной траве
Делая вид, что не знаешь

Как быть другим
Когда все надеются
Забыть песни воды

Потому что везде
Слышен лунный гул
Машин, разрезанных временем

Но не забудь – время
Ничего разрезать не умеет
Оно молча пересекает себя

И все, что шевелится
Так далеко от Луны
Неподалеку от лунных дорог

Напротив пустого парка
Возле дремлющей площади
Когда по дороге туда и назад
Один. Кофе. Еще одна чашка
Будет ли дождь? Неизвестно.
Но, похоже, что будет

По дороге
Мимо
Один
Слова
Опять слова

Они появились
Когда по дороге
Они вылезают
Когда их не ждешь

Когда по дороге
Когда один
Когда еще чашка
Когда будет дождь
Напротив
Возле
Мимо
Когда когда когда

Ради этого все и вертится
Сверху
Внизу
Рядом
Везде везде везде

Где ты никогда не будешь
Или был
Но совсем позабыл
Когда по дороге

Не помнишь, что позабыл
Но можешь вспомнить
Когда по дороге

Можешь можешь можешь
Везде рядом всегда
Когда по дороге

Можешь можешь можешь
Всегда рядом везде
Когда по дороге
Когда когда когда

Несмотря на то
Что все равно
Пойдет дождь

Ветер снов
Он проходит сквозь все
Он рождается в темном хвосте пиджака
Который забыл в изголовье у кошки
Бывалый рыбак. Может быть

Он увидит опять Ветер Снов
В тот дрожащий момент, когда
Громыхая колесами по волнорезу
Отчалит состав из Москвы
Навстречу раздетой судьбе

Но, похоже, что ей
Никто не поможет
Не протянет расческу и шарф
Не сдует порох с локтей
Не вытрет сметану со щек.

На часах – рок-н-ролл полнолунья
Регтайм дырявых простынь
Фанаберия розовых яблок
Фортуна погашенной свечки
Мы хотели бежать, но...

Неожиданно гаснет Луна
Ветер снов задувает опять.

Опять, это опять мы идем

Вновь не увидеть нам
Гордо согбенную гору
За поворотом. Рядом

Возле ярмарочной воды
Около грязного дирижабля
Скачут по дереву шесть

Полуночных птиц. Все
Начинается заново.
Медленно, нервно скрипят

Прародители утренних песен.
За углом плачет кондор
Он не будет летать

Возле семи фонарей
Потому что в твоих руках
Выросли ягоды зла

Завтра вечером или
Поближе к обеду командир
Вновь должен покончить с собой.

Опять, это опять мы идем

Ты почему-то думал
Зло появится в темной рубашке
В черном костюме
В свинцовых ботинках
В зеркальных разбитых очках

Но все оказалось иначе
Теперь совсем по-другому
Одевается зло. У него
На горячих стальных плечах
Легкие крылья из шелка

Красный и желтый переливаются
В невесомом теле плаща
На руках – перстни из трав
Их вырастил пестрый бейби
Настроивший лютню в окне

Ну а что же добро?
Увы, оно изменило
Своим многолетним привычкам
И все то, что прежде
Три тысячи лет подряд

В кладовках дремучих веков
На себя надевало зло
Теперь досталось добру

Ему плохо и скучно
В мрачных чужих одеждах
Ему хочется бирюзового
Радужных звонких гамм
И прозрачных тонов
Переплетенных узором цветов.

Что же будет потом?
Как же мы отличим
Горячее сердце добра
От колючего облика зла?

Нет, никто нам не сможет помочь
Ни военный с железным мечом
На залитой медом руке
Ни сторож – седой охотник
Поющий в подземной речушке

Ни строители мертвых дворцов
В которых теперь обитают
Заснувшие позавчера
После бесформенного обеда
Посланцы нездешнего края.

Вечно бредущие вдаль
Между мартом и октябрем.

25.02.2008

Ты не очень-то торопись
Приближаясь к мамонту Хэммонду
Он не любит чужого дыхания
Голоса на излете дверей
Суетливых песен тюрьмы
И раздолбанные подушки