Вадим Степанцов - Орден куртуазных маньеристов (Сборник)

В светлый дом не смогу я войти никогда,
Но весной превращается в благо беда:
Лишь навек отказавшись от цели благой,
Можно песни мурлыкать одну за другой.

Пусть соперник в ту цель без труда попадет,
Но моя-то любовь никуда не уйдет:
Я ее без ущерба в себе обрету,
Улыбаясь чему-то на вешнем свету.

В гуще лога тропинка петляет,
Над тропинкой цветы розовеют.
Волны звона над ней проплывают,
Разноцветные бабочки реют.

Прорывая скрещённые стебли,
Не ослабла тропа, не заглохла,
И я вижу с подъема на гребне
Водомоины сочную охру.

В водомоину врос розоватый,
В серебристых лишайниках камень.
Я встаю на него – как вожатый,
Надзирающий за облаками.

Открывается выгон пространства,
Где, как пастырю, явится взору
Целиком его кроткая паства –
Облака, острова и озера.

Весь день по сторонам тропинки
Висит гудение густое.
Березки, елочки, осинки
Увязли в гуще травостоя.

Лениво блики копошатся
В стоячем ворохе скрещений,
И в строе травяном вершатся
Мильоны мелких превращений.

За чернолесною опушкой
Угадывается трясина,
И неустанно, как речушка,
Весь день шумит листвой осина.

А ветер волочится сетью,
По ширине ее колебля
Усеявшие луг соцветья,
Обнявшиеся братски стебли.

Гуденья звонкая завеса
За этой сетью увлечется.
Тропа уже подходит к лесу,
А там с дорогою сольется,

Которая, как вдох и выдох,
Легко меняет все картины,
И при меняющихся видах
Во всех лишь целостность едина.

Не о тебе я нежно пою,
Но ты целуешь руку мою –
Руку мою, превозмогшую дрожь
И разделившую правду и ложь.

Нет ничего святого в руке,
Но ты целуешь ее в тоске.
Бледные пальцы, сплетенье вен –
Но ты в слезах не встаешь с колен.

Я слез восторженных не хотел –
Они мешают теченью дел,
Когда, подрагивая слегка,
Песню записывает рука.

Лишь от любви ты к правде придешь,
Но и в любви есть правда и ложь.
Правда – лишь проблеск во тьме сырой
И неправдива совсем порой.

В руке ничего высокого нет,
Но вдруг на душу падает свет
И ты целуешь мои персты,
А значит, любила в жизни и ты.

Никчемными мне кажутся слова,
Когда, прошита блещущею нитью,
Невыразимо легкая листва
Готова к беспечальному отплытью.

И вязь листвы стройнее вязи строк,
И лепку крон не пролепить поэтам,
И беспечальной смерти холодок
Вдруг прозмеится в воздухе прогретом.

Не передать сиянья рыжий мех
И как луны истаивает льдинка.
Листва у ног – как сброшенный доспех
В конце проигранного поединка.

Чтоб шевеленье в лиственной резьбе
Невнятностью не принесло страданья,
Всего-то нужно превозмочь в себе
Позыв к вмешательству и обладанью.

Быть просто гостем в парке золотом, –
Под шепот, растекающийся нежно,
Почувствовать отраду даже в том,
Что наше пораженье неизбежно.

Под общий шорох не спеша курить,
Рассеивая в волоконцах дыма
Желанье то постичь и повторить,
Что непостижно и неповторимо.

Коль должен конь ходить под ярмом,
Ему на шкуре выжгут тавро –
Так я с малолетства снабжен клеймом,
Незримым клеймом пассажира метро.

Ступени вниз покорно ползут,
В дверях вагонных – покорность шей,
И вид бродяг вызывает зуд, –
Бродяг, покорно кормящих вшей.

Грохот в глотку вбивает кляп,
Виляют кабели в темноте,
Схема, как электрический краб,
Топырит клешни на белом листе.

По предначертанным схемой путям
В людских вереницах и я теку,
В вагон вхожу и покорно там
С толпой мотаюсь на всем скаку.

И к лицам тех, кто едет со мной,
Неудержимо влечется взгляд.
Я знаю: мы породы одной,
Но вслух об этом не говорят.

И от взглянувших навстречу глаз
Я взгляд свой прячу в темном окне.
Покорность объединяет нас,
И чувствовать общность так сладко мне.

Трамвай лучами весь пронизан,
И видно из окна вагона:
Как бы висят в морозной дымке
Коробки спального района.

На стройных выстуженных стенах,
Которые чуть розоваты,
Вдруг окна заливает отблеск,
Сминаемый огнем заката.

И, приноравливаясь строго
К дуге обширной поворота,
Встают всё новые уступы,
Пустынные людские соты.

Над ломкой парковой щетиной
Скользит тяжелый шар багровый.
Трамвай гремит по мерзлым рельсам –
Как будто гложут лед подковы.

Гремит промерзшее железо,
Шатая собственные скрепы,
Но цель любых перемещений
В холодном мире так нелепа.

В самих себе замкнулись зданья,
В самих себе замкнулись люди,
И никакому потепленью
Не положить конца остуде.

На ощупь в отчужденном мире
К теплу отыскиваешь дверцу,
А обретаешь лютый холод,
Вмиг пробирающийся к сердцу.

С трамвая вечером сойдешь –
И за спиною щелкнут дверцы,
И бесприютность, словно нож,
Внезапно полоснет по сердцу.

Плывут трамваи, словно флот
Под парусами снегопада;
Цветами мертвыми цветет
Тьма электрического сада.

Повсюду мертвые цветы –
На гранях, плоскостях, уступах,
На страшных сгустках темноты –
Как украшения на трупах.

Туда, где розоватый мрак
Владычествует абсолютно,
Я смело направляю шаг –
Ведь мне повсюду бесприютно.

Я не боюсь из темноты
Подкрадывающихся пугал –
Вновь лаз в заборе, и кусты,
И между стен знакомый угол.

Здесь теплым кажется мне снег,
Охватывающий мне ноги.
Здесь дерево и человек
Без слов беседуют о Боге.

Здесь только снег шуршит в тиши,
С ветвей осыпавшийся где-то.
Не осветить моей души
Аллеям мертвенного света.

Пусть будет в ней темно, как здесь,
В укромной тьме живого сада,
Пусть уврачуют в сердце резь
Глухие вздохи снегопада.

Я на ночь форточку распахнул
И вот не сплю уже два часа.
В нее втекают далекий гул,
И смех, и гулкие голоса.

Вот разбивается разговор
На несколько стихших в ночи кусков,
И слышно, как через иссохший двор
С шарканьем тянется цепь шагов.