Дана Ви - 16.19.366: Малолетняя дочь

К чему тогда вся красота?

Что с ней приобретешь?

Когда снаружи – вроде та.

Внутри же – ни на грош.

Ты будто яблоко… Банан!

Цветешь себе и пахнешь.

Снаружи. А внутри – обман.

Гниешь и больше чахнешь.

Все камни мира на тебе

и запахи духов.

Но разговор не о себе -

не вяжешь пару слов.

Конфета в красочной обертке -

все взгляды собираешь.

Но стоит довести к развертке -

и будто пропадаешь.

Как и они. Но не в тебе!

Проблема – только в них.

Ну не подходят по судьбе -

не любят чернослив.

Пущу я по ветру желания -

чтоб ночь к утру их забрала.

В купе к той боли и страданиям,

кои в себе я собрала.

Баланс давно был мной достигнут.

И все, что нужно, на весах!

На чаши опыт мой воздвигнут.

Свет, тьма – давно уж на местах.

И ждут одно – лишь приговора.

Моя пропорция верна?

Не будет где-то перебора?

Пусть там, где тьма! Удивлена?

За счастье все мы платим горем

и за улыбки все – слезами.

Так пусть уж горя будет – более,

чтоб расплатиться со счетами.

Я оплачу, пусть и с остатком,

зато не буду в должниках.

Уж лучше, чем быть с недостатком -

ходить извечно в синяках.

Чтоб обрести в конце тоннеля -

во мрак его нужно попасть!

И взгляд на свет чтоб был нацелен,

а он-то уж не даст пропасть.

«Ведь будет больно, понимаешь?

Все будет рваться изнутри.

Ты мазохистка, это знаешь.

Ну на себя хоть посмотри!

Кем ты была и кем ты стала?

Те зеркала – нас не рассудят.

А пелена так и не спала…

Может, глаза тебя осудят?

Душа в них смотрится и плачет,

наружу рвется из всех сил…

Ее тобой мир одурачен -

не хватит тихого: «прости»!».

Ты хочешь мне вменить вину?

Тот, кто на это все смотрел?

Сначала ты чувствуй свою.

За боль! Ты этого хотел.

И жизнь их вся – как будто стих.

По строчке им – на нос.

Но как бы ни был громок / тих -

пойдет он под откос.

Рифмуются, читай меж строчек -

чрез две или одну.

И на конце не ставят точек.

Все держат пустоту…

Чтоб перечеркиваний меньше

и дырок с грязью было.

Они записывают в спешке -

пока все не остыло.

Порой грамматика хромает,

и знаков вовсе нет.

Но каждый из них понимает:

«пусть поломает свет!».

Порой французский – через слово.

И полностью – «caps lock».

Но были к этому готовы -

терпеть никто не мог.

Ты спросишь: «кто же в паре главный?

Кто выше головы?».

Что точно – уж не ради славы.

В глаза кричали: «ты»!

Также ведь ссорились, мирились…

А кто же «без» и смог?

Друг другу так они открылись,

но в каждый стих – итог!

Приятный он или не очень…

Он должен быть, мой друг!

И как бы ни был стих их прочен -

они же все ж уйдут.

Их чувства или друг от друга.

Не вечно все, финал!

Поступят, знаешь, они мудро -

никто чтоб не страдал.

Они ошибки не исправят -

расставят по местам.

И стих в пример другим оставят:

«напоретесь – флаг вам!».

Тональник на исходе

и крем не помогает.

Живут же все по моде,

сколько костей – все знают!

Но бьют тату все видно -

там, где увидит каждый.

Опять же очевидно -

могут набить и дважды.

Больно внутри, снаружи…

И так изо дня в день!

Какие уж там души?

Они всего лишь тень!

Бой с ними проиграла -

прекрасно понимают.

Словами тоже ранят,

но слов они не знают!

Ты веришь в душ переселение?

И то, что можно жить не раз?

А веришь ли во всепрощение?

И что случится все без фраз?

Достаточно всего желания

и взгляда к небу, к облакам…

Немного чистого покаяния

и ты увидишь это сам.

Глазами зверя или рыбы.

Иль бабочки, что на цветке.

Хотел подобного ведь ты бы?

Но на девятом ты витке!

«Прекрасно ж знаешь, что старалась!

Чего-то не хватило…

Зато ты билась и пыталась -

и это очень мило.

Вы шли на равных – носом к носу.

Твоя б была победа…

Но влезла в душу ты без спросу -

на пьедестале… Света!

Гордись собой – ты серебро.

А это – очень ценно!».

Но не ценней тебя, говно.

И это – тоже верно.

Ты гад, пытался нас рассорить -

настроить против друга.

Понравилось роль приза строить?

Какая же ты сука!

Засунь себе ты серебро,

она пусть и такая.

Я кредо берегу свое -

не буду я вторая!

Я знаю, что ты наблюдаешь

и не отходишь ни на шаг.

Я знаю, что оберегаешь.

Не верят… Что ж, пусть будет так!

Секрет ведь этот – между нами.

Как водится здесь – «тет-а-тет».

Его придумали мы сами.

Другим же – входа в него нет!

Я верю в душ перерождение,

что есть: «попытка номер два».

И точно не предположение.

И не пустые все слова!

Те, кто уходят, остаются.

В своем обличии или нет…

И к нам через преграду бьются.

Одни услышат, вторым: «бред!».

И я услышала, я знаю.

Где ты сейчас, будешь потом…

Ведь взглядом крылья провожаю -

прося самой не стать котом!

В свете – тьма; во тьме – есть свет.

Тебе нужно решить…

Какой преобладает цвет?

И с ним ты будешь жить!

Ведь не бывает тьмы – без света.

Как света нет – без тьмы.

Давай же, мы все ждем ответа…

Какой наполнит сны?!

Должна же быть одна основа,

вкрапления – в нее…

В которой будешь ты, как дома.

Где будет – лишь «свое»!

Не сможешь выбор изменить,

ты с ним так и останешься.

Решай так, чтоб потом не ныть -

что с ним ты сам не справишься!

Хочешь убить меня? Вперед!

Но встань сначала в очередь.

Нет, милый, ты не идиот…

Да просто нет уж мочи.

Не приближаю свою смерть!

Я с мыслью этой свыклась…

«Однажды перестанет греть».

Чтоб жить быстрей отвыклось.

Конец когда-нибудь настанет,

пусть для меня он – здесь, сейчас…

И вот когда меня не станет -

вдруг вспомнят они в тот же час.

Из мрамора меня воздвигнут.

Поставят рядышком цветы.

И в скором времени покинут…

Они покинут! Но не ты.

Так простоишь передо мной,

пугая всех прохожих.

А слово снова за тобой -

всегда был непохожим!

Все делал всем наперекор,

как лишь тебе хотелось.

Пока меня хоронил двор -

один имел ты смелость…

Осуществить мою мечту,

спрятав, задвинув минусы…

«Спокойствие я обрету -

похорони за плинтусом!».

Забудь меня ты и с листа,

начни жить снова, с чистого.

В партере заняты места,

а я буду – с пушистого!

Следить откуда-то оттуда…

Ты не увидишь – потолок.