Александр Баженов - Верхом на бабочке. Изборник стихов. Уральская поэзия

Будет время

Будет время: взлетят журавли
И покроется листьями сквер…
Но рыдать мне, душа, не вели
На осенний, старинный манер!

Не включай полнолуний кино,
О фонарных шарах не вздыхай,
И о том, что случилось давно,
Забывай, навсегда забывай…

Будут грустные тролли идти,
Уносящие день на руках,
Не покой возликует в груди,
А тоска об увядших цветах…

Это в целом и в частности – сон.
Над хрущёвками вспыхнет звезда.
Повторю полюбившийся стон:
Забывай навсегда, навсегда…

Если вспомнишь былое, душа,
По утраченной жизни печаль,
Облетевшей листвою шурша,
Унесёт тебя в тёмную даль.

Маки

1
Маки, розовые маки.
Клумба возле дома,
Три катрена на бумаге,
Лёгкая истома.
Сад усыпало листвою
Осени дыханье.
Мир, не знающий покоя,
Сгинул, до свиданья!

2
Дотлевают угольки
И трещат в мангале —
Городские огоньки
В заржавевшей стали.
Тихо веет ветерок
Снами неземными,
А душа моя – дымок,
Мчащийся за ними…

Город

Ровными друзами зданий украшен
Город скитаний моих…
Реют вблизи белокаменных башен
Ласточки снов золотых.
В небе горят миллионы жемчужин,
Катится облака клок,
И на вопрос: А кому же я нужен?
Мне говорит ветерок:
«Каждый твой выдох, шёпот и шорох
Чувствует город теней…
Листьев багровых осыпался ворох —
С тысячи календарей…
Видишь – листок улетает кленовый?
Жизнь золотая твоя…
Ты не умрёшь, если к смерти готовый,
Станешь таким же, как я…»

Река Урала

Река размеров небольших
У теремов садовых длится,
И над холмом порхает птица,
Перелетая в этот стих…

На разноцветные дома
Снежинки падают, как в сказке.
Горят октябрьские краски,
На листьях – инея кайма…

Через Урал – обитель скал,
В строфу мою перетекая,
Сверкает речка луговая,
Как полированный металл.

***
Река, деревня, горы —
Уральская краса…
Оставь с собою споры,
Взгляни на небеса.

Домов дымятся трубы.
Смотри на этот сон,
Тебя целуют губы
Исчезнувших времён…

Белёсых, синих, чёрных
На небе туч гряда
И пара глаз бездонных
Сквозь них глядит сюда…

Время поздней осени

Время поздней осени,
Ветра и ворон…
Нежно снега простыни
Кутают газон…
Слякоть копят серую
Впадины дорог.
Я иду и верую,
Что со мною Бог.

Может быть ненастье
Огненным клинком
Обезглавит счастье,
Господи, потом?
Может, всё, что грезится,
Истинный обман:
Мыслей околесица,
Лужи и туман?..

Всё пройдет, закончится,
И приснятся мне
Клумба и околица,
Яблоня в окне.
Я оденусь в белое,
Покрещусь навзрыд,
Сердце переспелое
С ветки полетит…

Пыль мороза

Порхает кристаллическая пыль
Колючего уральского мороза,
Но греет историческая быль,
Рифмованная проза…
Читаю в кресле, сидя у окна,
Этюды Пастернака о больнице…
А жизнь в бокал вина умещена,
Я пью за небылицы…

Зима слагает свой понурый стих
Над подоконным сочным суккулентом,
А я не ставлю в жизни запятых,
Довольствуясь моментом.
Опасною мне кажется зима
И заоконный минус беспощаден,
И на стекле читается: «Тюрьма…»,
Но автор аккуратен.

Раскалённые морозы

В избе на столике янтарная
Свеча рассеет лики тьмы,
А за окном звезда полярная
Блеснёт, как марочка зимы.

Танцуют звуки граммофонные,
В казённо-ласковом тепле,
Пока морозы раскалённые
Узор чеканят на стекле.

Треща, горят записки хроника
В устах отворенных печи…
И что-то яркое из сонника
Плывёт над заревом свечи…

Шальные сны шагают медленно
По тонкой кромочке зрачка,
Покуда бездною не съедены,
Они уходят в облака…

Крупицы света застеклённые
В мою взирают темноту,
Пока морозы раскалённые
Чеканят ландыши в цвету…

Блестящие поля

Блеснут сосулек хрустали —
Шедевры января.
Искрясь, в лазоревой дали
Проклюнется заря.

Снежинок призмы упадут
В блестящие поля,
В теченье красочных минут,
В созвездья февраля.

Зимы на стёклах кружева,
Фильтрующие свет,
Напомнят нужные слова,
Прозаик и поэт.

***
Зимы объятья распростёрты
И паром дышит самовар,
Пока разносятся аккорды
Душевных дружеских гитар.

Блестят морозные узоры,
Фильтруя робкий свет луны.
Тайга за окнами и горы
В январской проседи видны…

Мерцают праздничные звёзды
Над щетиной сосновых рощ,
Тысячелетние погосты
Глядят на северную ночь…

Белый пейзаж

Дома, провинция, снежок
И фонари пустыни мглистой —
Пейзаж для строк
Чисто…

Пейзаж и больше ничего —
Не гениальный стих Петрарки,
Не проза Виктора Гюго —
Мороза белый бархат в арке…

До-ре-ми

Пускай хоромы, замки, цитадели
Достались негодяям и лжецам,
Избу укутают крылатые метели,
Подобно Херувимским простыням.
Ты напевай, мол: «Нет плохой погоды…»
И все, что Богом послано, прими.
Сыграет ветер музыку свободы,
Мелодию небес и «до-ре-ми».

Дума

Бетонной плитою обрушилась дума
Без шума на душу мою.
Из окон смотрю, как подводник из трюма
На зиму и пью, и пою…

И, словно картины из тёмной пучины,
Всплывают из памяти сны:
События, лица, предметы, причины
Колючей моей седины.

Камыши

Камыши с рогозом надо льдом,
Словно стрелы, воткнутые в воду.
Стал сугробом-исполином дом,
Запад предвещает непогоду…

Тучи осыпаются на лес,
В войлоке морозном сосны, ели.
Воет, не найдя покоя, бес
Голосом кликушеской метели…

Промелькнёт опасная зима
Чёрною, зловещею улыбкой
И своей неистовою скрипкой,
Может, не сведёт меня с ума…

В кресле

В кресле – на бархатном троне,
Пледом укутаюсь пышным,
Крестик сжимая в ладони,
Поговорю со Всевышним…
Чай в металлической кружке
Я разогрею, представив,
Как деревенек опушки
Снег умывает, растаяв…