Верона Шумилова - Романсовые грёзы…

Смелее открывай свои желанья
И говори открыто, говори,
Чтоб было «Ах!» твоё стихотворенье,
И я бы не уснула до зари…

Я чувствую: ты есть, но кто – не знаю,
Желаешь мне открыть входную дверь…
Сейчас себя, как ты, не закрываю
И умоляю сердце: «Пробуй! Верь!»..

Чужой как будто, но такой родной…
Нет никого родней на свете белом!
Чужой он мне, но слишком дорогой, —
Дороже жизни, самой яркой, смелой.

Так хочется, чтоб он счастливым был,
К нему чтоб не коснулся гнев прохожих,
Чтоб он любимым был и сам любил,
Чтоб каждый день на сказку был похожим.

Стеною встану на пути тревог
Или мостом я лягу над трясиной,
Чтоб он прошёл к триумфу сто дорог,
Чтоб знал всегда: моя он половина…

Чужой, но почему такой родной?
На трон с ним и на плаху с ним я тоже…
Чужой, чужой, но слишком дорогой —
На Рыцаря отважного похожий…

Нас дороги, тревоги звали, —
Но не рядом мы – не вдвоём…
Мы так долго друг друга ждали,
Мы так долго друг друга ждём…

Не познали Любви усладу,
Не дарили её до дна…
Мы не рядом… Так, видно, надо,
Но судьба средь дорог – одна.

Жить и ждать – это свыше силы,
Что нам выпало на двоих…
Я у Бога совет просила,
Но в ответ Он: нет сил таких!

То дожди, то метели звали, —
Но не рядом мы – не вдвоём…
Мы так долго друг друга ждали,
Мы так долго друг друга ждём…

«Не буду думать я о Вас…» —
И сердце вздрогнуло, рванулось,
Чтоб наказать меня сейчас,
Но тут же будто бы споткнулось…

И снова стало рвать мне грудь…
Но мне нельзя к Вам… Невозможно!
Не выдохнуть и не вдохнуть, —
Пишу я строчку осторожно:

«А мне бы к Вам…» И сердце бьёт,
Желая вырваться… Я верю…
Но делаю наоборот
И закрываю к счастью двери…

У Вас есть Муза… Не смогу
Кому-то боль нести без права…
Я не приду к Вам – убегу,
Как раньше молча убегала…

«Не буду думать я о Вас…» —
И сердце вздрогнуло, рванулось,
Чтоб наказать меня сейчас,
Но тут же будто бы споткнулось…

Мы умеем творить… Ищем строчки хмельные,
Чтоб увлечь и пленить, ожидая ответ, —
И летят, и летят с огоньком позывные,
И никто не ответит отчаянно: «Нет!»

И мы вяжем узлы, увлекая друг друга…
А куда? И тревога явилась у нас:
Озорная в душе непонятная вьюга,
Есть желанье развеять её в этот час…

Но узлов уже сто… И мы ищем развязку:
Мы в ответе за то, что писали вчера, —
И мы ищем в словах для спасенья подсказку, —
И летят они вновь из-под злого пера…

А нельзя ли писать только то, что правдиво,
Не желая кого-то словами пленить?
И лежит на столе чистый лист сиротливо:
Он не знает сейчас, что ему говорить…

Мы умеем творить… Ищем строчки хмельные,
Чтоб увлечь и пленить, ожидая ответ, —
И летят, и летят с огоньком позывные,
И никто не ответит отчаянно: «Нет!»

Вы пишете светло… Могу поверить
И не уснуть до утренней зари…
Слова, как солнце… Чем мне их измерить,
Чтоб до утра ответ Вам подарить?

Слова такие, что дыханье стонет…
Читаю дважды… Трижды… Бог ты мой!
И разум мой в блаженстве этом тонет, —
И хочется шепнуть мне: «Мой родной…»

Но не шепну… Я права не имею!
Пишу слова – и все в тайник от Вас:
Он сохранить их таинство сумеет,
Чтоб весь порыв со временем угас…

Шепчу я всё же… Вам бы их услышать,
Но вёрсты между нами… И дожди
Стучат так упоительно по крыше, —
И строчки мои спрятали огни…

Вы пишете светло… Могу поверить
И не уснуть до утренней зари…
Слова, как солнце… Чем мне их измерить,
Чтоб до утра ответ Вам подарить?

Красиво пишете… Могу поверить…

Твои слова… Они такие светлые,
Как солнца луч в распахнутом окне,
Роскошные и средь иных – заметные, —
Творящие мелодию во мне…

Я их читала, наслаждалась яркими:
Как будто не слова, а кружева,
Что связаны вдали мечтами жаркими, —
И я такой счастливою была!

Твои слова… Они такие смелые,
Желали поскорей пленить меня,
Такие озорные, очумелые,
Что вызвали на линию огня…

Моя игра – такая незаметная…
С рассвета я писала свой ответ,
Чтоб вновь пришла твоя строка заветная,
Чтоб был счастливым для меня рассвет.

Твои слова… Они, как звёзды, яркие,
Такие верные – слова твои,
Как пламя для двоих, как солнце, жаркие, —
Они о светлой, преданной Любви

Слова твои…

Я помню те волшебные слова,
Что Вы мне, сидя у камина, говорили:
Не тронув рук моих, весь вечер мне твердили,
Что я судьбой Вам послана… Что та молва,
Дошедшая до Вас, была права…
Поверьте мне! Я помню те слова!

Та исповедь, похожая на звон
Прекрасных слов, что сказку дивную писали
И душу, утонувшую в них, умиляли
Порывом ликованья и восторга: «Это он!»
Вновь предлагала мне любовь и трон…
Не сон ли это чудный? Нет, не сон!

Я помню все признания! Мой Бог!
Они роскошны были так! Они пленили
Мой женский дух и ум… И плыли, плыли,
Наполнив светом сердце, за порог,
Но там для них – ни места, ни дорог,
И я тону… Тону в них… О, мой Бог!

Моя душа взволнована была:
Я слушала Вас, в томной неге замирая.
Огонь пылал в лицо мне, искрами играя,
А сказка, что дарили мне в тот час, жила,
И в синих окнах уж заря цвела, —
И я такой счастливою была!..

Ещё вчера я Вас ждала средь ярких свеч…
О, как ждала!
Сняв смело шаль под цвет зари с горячих плеч,
Я Вас звала.

Смотрела вновь в зеркальный створ: глаза горят,
Но в них – печаль,
А те секунды, что бегут, мне говорят:
Сей ночи жаль!

О, сколько слёз у этих свеч! Они текли,
А ночь жила…
Морщинки лоб, горячий лоб, пересекли, —
Я всё ждала.

Ловила звук, дождинок лепет у окна:
За ним – Ваш след,
А здесь, где я, где жизнь моя, лишь тишина
И Ваш портрет.

Он шлёт улыбки мне с утра – я не гоню,
Хоть то игра…
Вы мне твердили сотни раз: «Я Вас люблю!..»
Позавчера.

Сегодня, нет, я Вас не жду… И я права:
Та ночь ушла,
Проникла робко в мой тайник… Я приняла —
И боль прошла.