Андрей Сметанкин - Царица гор

Дай нам рифмы поживее,
Дай нам верные слова —
Ураган их не развеет,
Не осудит их молва.
Не возись, иди быстрее —
Солнце радости встречай:
Щедро нас лучами греет —
Подавай зелёный чай!

Пусть живётся небогато
В величавом Душанбе,
Гром парнасского раската
Слышу я в своей судьбе.
Мне писать, пока живётся,
В чистоте хранить кинжал:
Я – поэт, лишь остаётся
Всё, как Дельвиг завещал.

Так верю я в свою судьбу,
Как верил Дельвиг с ранних лет —
Хожу лишь творчеству покорный.
Пусть не простроил я избу,
Пусть сбережений вовсе нет,
Но в жизни я, в стихах – упорный:
Пишу, не зная похвальбу,
И мне тому препятствий нет,
Поскольку мой талант не вздорный,
Он любит мир, а не пальбу,
Мне имя гордое – поэт.

Судьба мне спутницей была
От первых дней до этих лет,
И я ходил всегда весёлый.
Я не бросал свои дела
И жил не ради эполет,
Чтоб в банке счёт открылся новый:
Гнев обуздали удила —
Мои стихи.
Всегда готовый
Живу свой век, и жизнь бела
В своих трудах, в трудах – секрет,
Когда мне имя есть поэт.

Уже ступает вешний час
На феврале среди лучей —
Видать, зима отговорила,
И улыбается Парнас
(Я вижу нимф и блеск очей),
Какая в нём таится сила.
Мне Аполлон поёт, лучась,
И озаряет мой ручей —
Душа навеки полюбила
Среди дубрав свободный глас
И красоту живых речей,
Ведь я – поэт, судьба вменила!

Пред будущим ничуть не цепенею,
И я в былое не бросаю взгляд,
И не стою сейчас, тревогою объят —
Живу спокойно я, как сам умею.

Живу с Элладой я – звездой моею,
И каждый день бывает с нею свят,
А дни в лицо, как лебеди, летят —
Чисты собой, и пачкать их не смею.

Живём без шума, оставляя след,
Где прегрешения так призрачны, бледны —
Едва видны, – мы отдаём забвенью.

Что помнить их?
От них покоя нет.
Они страшат и прогоняют сны,
Когда отдашь ты сердце заблужденью…

Когда – недавно было то, давно ли, —
Сказать не знаю.
Можно утешать
Чужую боль – такая благодать, —
Но не свою.
Видать, забыл пароли

От сердца своего – страшней нет боли,
И хочется кричать, а не молчать,
Любую помощь гонишь, как волчат,
Когда душа и ум живут в расколе.

С тревогой ожидаешь каждый час,
И сам себе на рану сыплешь соль,
Коль близкий человек тебя обидел,

И в мрачных тучах высится Парнас,
Ты говоришь: «Как мне писать? Уволь!»
Постой!
Ведь Аполлон тебя увидел!

Одна любовь не просит оправданий.
Огонь обид влюблённых не палит —
Они летят, как огненный болид,
Метеорит души, любовных знаний.

Они хранят на сердце вкус желаний,
Молва их души вовсе не смутит,
Любовь, что истина, не сбить с пути —
Она живёт средь нас без расписаний

И, как напиток за стеклом бокала,
Пьянит наш ум и дух – нельзя уйти, —
Берёт влюблённых чувством небывалым.

Любовь нашла, что в людях так искала —
Сердца двоих в открытости груди,
И Бог раскрасил небо цветом алым!

К Элладе духа прихожу я снова
И только с ней я счастье сознаю —
Я счастлив, словно Бог, во всём краю;
Уходит боль и не казнит сурово.

Я не боюсь ответа рокового
И правлю в океан свою ладью —
Ладью любви, – и ей челом я бью:
Во мне нет горести, ни слова.

Мой океан судьбы не знает слёз,
Ему известна радость вдохновенья,
И Посейдон меня не поразил

Своим трезубцем.
Ночью бриз принёс
Мне ласку рук – чудесные мгновенья:
Ты поднесла бокал душевных сил.

Поэт в восторге от судьбы
И с Музой слова торжествует —
Всегда в трудах, не до гульбы,
В тревогах дней не паникует.

Живя от мира в стороне,
За ним всем сердцем наблюдает,
Ведь мир земной – как свет в окне,
И за него поэт страдает.

Не прячет разум и перо,
Его душа летит, как птица, —
Не спится нашему Пьеро,
И, видно, Гамлету не спится.

Награды, лавры для него,
Как талый снег былых желаний —
Свою судьбу живёт бегом
И дарит всем крупицу знаний.

Нельзя на лаврах почивать —
Начнутся пролежни таланта,
И станут вши атаковать —
Вши безразличия педанта.

Ему нельзя без Музы жить,
Без Музы, как цветок, зачахнет —
Его теплом спеши полить,
Как роза майская запахнет.

Приходит Муза каждый день,
Когда поэт здоров, иль болен —
Ему писать стихи не лень,
Стихами и судьбой доволен.

Меча обид не знает ум,
Его душа не знает чёрствость —
Поэт сдувает светский шум,
Как пыль с белья, и гонит косность.

Творить в безумии нельзя,
Кричать: «Поэзия – безумство!».
Талант даруют небеса,
Стихи – поэта вольнодумство.

Стихи поэта – суть души,
Его стихи как образ жизни —
Живи он в гуще иль в глуши,
Себя не видит в эгоизме.

Творит стихи не для себя,
Стихи он дарит не для славы —
Душа к народу не слепа,
Ему он посвящает главы.