Дима Керусов - Бреду по стране грёз…

Корректор Марина Важова

© Дима Керусов, 2022

ISBN 978-5-0056-7087-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Надо, в принципе, написать про себя…

Но… себя я знаю плохо… если совсем не знаю… ну… предпочитаю себя не знать.

Встречал я множество людей, которые себя знают… и живут в такой зависимости от своего знания себя… от своей определённости… что… Короче – мне не по себе от их определённости и последовательности в послушности своим убеждённостям, которые они принимают за смысл.

Прикинь – у Создателя нет никакой определённости.

Вот…

Так что назвать меня никем – вполне резонное определение.

Профессии у меня нет и никогда не было – я всегда и во всём оставался дилетантом… Не… ну… я работал – конечно – но занимался тем, что мне было интересно… вернее – мне было интересно заниматься тем, что я делал.

Я никогда не писал на заказ… я никогда не писал про патриотизьм или про политику – мне это неинтересно.

Каждое моё стихотворение – отдельное послание… послание «по вертикали»… по вертикали… чтобы, отразившись от Астрала, стихотворение вернулось к адресату приятием моих чувств.

Но… собирание своих стихотворений всегда была для меня проблемой. Определять стихотворения в разделы, укомплектовывать их специальной последовательностью – не умею… не умею и не могу. Поэтому я решил для каждого стихотворения отвести отдельную страницу – они все сами по себе… и их комфорт не в кучности и не в стройности рядов, а – в отдельности…

Если ты, прочитав что-то из написанного мной, почувствуешь родственность чувств, я буду счастлив…

Если примешь моё тепло, я буду счастлив…

Ай… я уже счастлив, что ты читаешь меня…

А коротко об этом сборнике моих стихотворений – это мой дневник… это запись мгновений моего чувствования, происходящего со мной. Последовательность – случайная… Даты? Я – не имеющий дат… не могу ставить числа – их нет мне… Время? Живущий в безвременье, я только удивляюсь отсчётам, не имеющим начал…

Когда-то я дружил с динозаврами. Жаль, что они вымерли… Считается, что вымерли… Жаль… А теперь мне объясняют про время…

***

Надо ещё посвящение…

Эта книга посвящается… посвящается…

Ох! Я не хочу писать, кому я посвящаю свои стихи…

Я знаю – этого достаточно…

А стихи? Стихи это – молитвы… И их надо посылать по вертикали. Честность Создатель примет… примет и отправит адресату. Болтунов Бог не слушает…

А адресат? Адресат ведь не тот, кому пишется послание… и тот… и… не только… но и тот, кто выловит моё послание… из реки Времени… тот, кому придёт моё послание… придёт и придётся по душе… Придётся – значит прикоснётся…

Тебе? Значит и тебе…

А она всё и так знает…

Как преходяще всё живое…

У откровений краткий срок…

Дай, Бог, мне силы и покоя

Дожить до следующих строк…

Я люблю тебя бешено… бешено… бешено…

Совершенством ты в несовершенстве промешана…

Что не разрешено – разрешеньем, конечно, нам —

Я люблю тебя, женщина – чудо ты грешное…

Посвящённый в твою несуразность священную,

В беспричинность неправильности и всепрощения —

Я люблю тебя, грешная… я… тебя, женщина…

Я люблю тебя бешено… бешено… бешено…

И единственно, что хочется – жить…

И посметь… и лишь бы – свет и тепло…

Не про смерть – я не люблю этих слов —

Продолжение, Судьба, расскажи…

Пока жив, приму любови свои —

Отрекаясь от сюжетов чужих —

С благодарностью, что я жив…

Хоть, пока… ну… хоть чуток… Се ля ви…

Бреду по стране грёз

Сквозь воспоминаний флёр…

И всё, что мне не сбылось —

В забвенье, как в приговор…

И сны, превращаясь в явь,

Свершаются в плоть и кровь…

И кажется, что я прав…

И кажется, что здоров…

И страх, превратившись в страсть,

Любовью диктует след —

Губами к тебе припасть,

И нет нам разлуки… Нет…

И кажется так всерьёз,

Что памяти тёпл ковёр —

Бреду по стране грёз

Сквозь воспоминаний флёр…

Мне хочется с тобою поболтать…

Так… ни о чём – пригрезить… и согреться…

Мне хорошо с тобой… мне в благодать

Твоя душа… твоё живое сердце…

Мне нравится в тебе привычка жить…

Привычка быть… и чувствовать привычка…

Житьё моё – взъерошить… взворошить…

Беседой дружеской… улыбкой закадычной…

И бытие, как непокорный чуб,

Уляжется приглядной колготнёю…

И я – вновь возрождённый жизнелюб —

Вернусь в судьбу, довольный болтовнёю…

Как сказать, что я другого рода-племени?

Объяснить, что я несведущ в обывательщине?

Матерщиною не смыть налёт безвременья

От бессмысленности прочь, себя проплакавши мне…

Не питаться мертвечиной позапрошлых дней,

Копошащихся в прошедшем и в забытостях… нах…

Я не стану оборачиваться – скучно мне,

Скучно там, в тюрьмы прошедших дней стенах…

Как сказать, что я давно уже ушёл от них,

Объяснить, что не стреножить мне стремленья в даль.

Не хочу метать им бисер объяснениями,

Не уважу их иллюзией, их мне жаль…

И всё равно – это всё неправда!

И в прошлом чувства любви вчерашней…

Слова стареют… и я… но нашей

Любви сегодняшней света надо…

Любовь проходит, старея в слове.

Но снова сердце полно причудой…

И снова чувства… и снова буду

Любить тебя, возрождаясь снова…

Проходит время, но не проходит —

Нам длится вечностью дней тягучесть…

На всякий случай… я стану лучше…

Чтобы очнуться в тебе с восходом.

И вновь влеченье в тебя отрадой —

Вновь осчастливлен я светом чувства.

Мне… любоваться тобой – искусство…

Но всё равно это всё – неправда.

Привет! Я улыбнусь тебе из сказки,

Которая не знает окончания…

Прислушаюсь… приму твои подсказки

Сквозь суету свою и сквозь отчаянье…

Я улыбнусь тебе, и ты узнаешь

Тепло моё и бархатистость ласки.

Я счастлив, что меня ты привечаешь…

Привет! Я улыбнусь тебе из сказки…

Такое настроение сегодня —

В осенние закаты словно в омут!

Так хочется улыбкою запомнить

Твоей задумчивости сладкую истому…

Осенним светом – краской акварельной —

Дарить сентиментальность настроенья…

И нежностью… и тихой колыбельной…

Приветным шелестом моих стихотворений…

Не грустится мне и не плачется —