Сергей Лобышев - Поэты Городка «Биолокация.ру». Стихи

Сколько лет мне топтать пыль бескрайних дорог,
Спотыкаясь, петлять по земле?
Сколько зим пережить, разжигая костёр,
Чтобы свет разливался во мгле?

Сколько бурь подчинить и морей переплыть,
Ища берег в чужой стороне?
Сколько тайн приоткрыть, все ошибки простить,
Разбирая завалы в стене?

Мыслей тех кружева расплетаю сейчас,
Ожиданьем живу, твёрдо верю,
Что развяжется клуб сокровенных путей,
И мне настежь откроются двери.

Я войду в тот проём, где свет истин горит
Пусть пока недоступных материй…
И окажется вдруг, что я снова лежу
Без пелёнок в своей колыбели…

Я родился в Любви, Светом соткан Твоим,
Во мне всё есть, что надо, для счастья!
Мне не надо искать в мире внешнем причин
И на них возлагать все ненастья.

Мне всего лишь вернуть надо то, с чем пришёл
В этот мир с ярлычком на запястье —
Первозданную Суть,
от которой ушёл,
не пришлось бы за ней возвращаться…

Три дня опять мели метели,
И падал мокрый снег.
Снежинки за окном летели,
И время замедляло бег.
И вот весна уснула в снегопаде,
Закрылось солнце в тучках – облаках.
Зима вернулась в снежном перепаде
И держит всё пока в своих руках…

Придёт весна, ты ждать устала?
Длиннее день, и солнце веселей.
Смотри, как капелькой сосулька стала,
Смеётся в талой луже воробей…

Придёт весна – и встрепенёт сердечко,
Научит вновь смеяться и мечтать.
И зайчик солнечный присядет на крылечко,
Что б ушками лукаво поиграть…

Наступит утро, солнышко взойдёт,
Заглянет с утречка в окошко
И зайчик солнечный пошлёт,
От сна разбудит нас немножко…

Придёт весна, природа сменит краски,
Подснежник мы увидим молодой.
И время новое придёт, меняя маски,
И смоет зиму талою водой.

Мой воробей невзрачный, пой!
Твой песнь средь гомона не слышен.
Все птицы соревнуются с тобой,
Но голос твой всех выше-е-е-е!
Мой воробей весну учуял нюхом,
Трель соловья подсказкой ему стал.
Охота всем – и воробей с индюком
Подругу свой чириком зазывал.

Я тут пыталась целый день
Вписаться в стиль стихотворень.
Под трели чудо – воробья
Сонеты сочиняла я.
О, муки творчества и песнь!
Хотелось подарить вам Веснь,
Чтоб зайчик солнечный играл
И ранним утром поднимал.

А я – художник, рисующий дождь…
Морось плаксивая, день не погож.
Серыми блёстками грусть оттеняя,
Капли холодные с кисти стекают.

Вот на стекле набухают мазки,
Перетекают ко мне на виски.
Вены, пульсируя, лопают краской —
Тёмно-сиреневой, розово-красной.

Струи, сплетаясь от ветра, дрожат,
Пасмурных мыслей коктейль ворошат.
Пишу акварелью, макая в них кисть —
А те расплываются памятью брызг,

Снова стекаются в капли дождя…
ЖИЗНЬ за окном – не художник в ней я?
Сомненья втекают, мозги не щадя,
А была ли ОНА… и был ли в ней Я?…

А я же с Морозкой привыкла творить.
Вот кружится вязью волшебная нить,
И если от грусти мне некуда деться,
Она нарисует разбитое сердце.

В холодных тисках пламень трудно хранить,
И всё же оно не устало любить!
В январскую стужу, метель в феврале,
Всё плавится, плавится лёд на стекле.

Уже растопило обиды и боль,
Гротеск полумаски – ненужную роль,
И аловым заревом тихо легло,
Как будто жар-птицы златое перо.

Тепло его в сердце своём сохрани,
Бывают ведь в жизни ненастные дни.
Но сказка с любовью становится былью,
Душа, словно птица, расправила крылья!

В пышные сугробы вьюга завернётся,
Всё, что сердцу мило, пусть к тебе вернётся!
Пусть любовь, как в сказке, взгляд подарит нежный,
Расцветёт под снегом в декабре подснежник.
В белых хлопьях небо, города, дороги,
Блёкнут, рассыпаясь, боли и тревоги.
Пусть в тебе проснётся всё, что в сердце скрыто,
И вернуть сумеешь всё, что позабыто.

Засвистела вьюга посвистом разбойным,
Закружилась вихрем средь берёзок стройных.
И леса, долины скрыло одеяло,
И не стало серости, черноты не стало.
А душа сияет первозданным снегом,
Дух её витает меж землёй и небом.
Радуется новому светлому началу.
Это песнь о вечности снова зазвучала.

Поэзия… Красивые слова?
Нет, – образ, раскрывающий мгновенье…
Так молнии взрывают ночь сперва!
И после – гром грохочет в упоении!

Но, ведь гроза, не только мощь стихий,
Она – озон и ливня очищение,
И, точно так, – хорошие стихи,
Привносят чистоту и вдохновенье!

Блаженны те, кто пишет,
Ибо их полёт души
Не ведает преград или сомнений…

Но только тот поэт, кто слышит
Звук листопада, осенью, в тиши
И… лишь к нему нисходит -озарение…

Благословенная пора —
Воспетая поэтом Осень.
Дождей ленивая хандра,
Ветвей на ярких красках проседь.

И чем короче станут дни,
Тем ближе светоч старых истин —
Неугасимые огни,
Моей надежды тихой пристань.

Где Вдохновенье бытия
На нотах рифм мотив сыграет
И стих, на память мне даря,
В тумане утреннем растает.

Оборваны бусы дождя,
На ветках берёз заблудились.
Небесную тайну храня,
Как бисер, на солнце искрились.

Оборваны бусы дождя,
То осень златая уходит.
Всплакнёт, никого не виня,
И тихо калитку закроет.

Стужа с пургой завьюжат,
Сплетут кружева в оконце,
Серебряный вальс закружат,
Пока отдыхает солнце.

Откроем калитку громко!
В сугроб упадём, обнявшись.
Зальёмся в нём смехом звонко,
Румяной щекой прижавшись…