Сергей Ащеулов - Бренная пена морская

Путь – это жизнь, дороги – его судьбы,
По ним идущие должны свой крест нести.
Попутчиков, друзья, не обессудьте:
Пройти путь истинный – не поле перейти.

Сердце и разум – алмазов огранки,
Прочные будто, да есть в них и ранки.
Есть в них единство, но спор их извечный:
Сердце разумно ли? Разум сердечный?

Страдать нет больше сил,
Всему есть свой предел.
А ветер голосил,
В печной трубе гудел.

Играл злодей-сквозняк
Бряцанием стекла,
Но, кажется, звонят
По мне колокола.

И на распутье путь –
Что выберет судьба?
К забвенью, или пусть
Вся жизнь – одна борьба.

И поворот нельзя
Оставить на потом,
Когда твоя стезя
Указана перстом.

Но впереди обрыв
И скалы с двух сторон.
Что ж, будьте так добры
Покинуть свой перрон.

Тупик. Уже? И всё?!
Сквозь бездну, в пустоту?!
А может быть, ещё…
Последнюю версту…

Смог не даёт дышать,
Но тот, кто там, во мне,
Сказал: «Тебе решать:
Или гореть в огне,

Или, не грея, тлеть,
Пуская дым в глаза».
Молю, откройте клеть,
Святые образа!

Оттуда – из глубин
Непознанной души –
Рассудок – он один…
Исход не предреши…

Послушайся… его…
Беззвучные уста,
У сердца твоего
Открытые врата.

Повис вопрос о жизни и о правде
В тиши звенящей колокольной по утрам.
Опомнитесь! Прошу вас, Бога ради,
Снимите грех с души, входящие во Храм.

Эй, осень, здравствуй! Коли уж пришла ко мне,
Входи с добром в мою распахнутую душу.
Да, ты сегодня правишь бал, ты на коне,
В твоих руках бразды судьбы моей грядущей.

Эй, осень, здравствуй! Много вёсен я знавал,
Благоухающих черёмухой венчальной.
Но ты такой мне закатила карнавал!
Ну кто сказал, что осень может быть печальной?!

Эй, осень, здравствуй! Золотится твой окрас,
А я седой, виски как луни полевые.
Как мимолётность я встречал тебя не раз,
Как постоянность ты пришла ко мне впервые.

Эй, осень, здравствуй! Я вас стольких повидал;
Все в моей памяти – пусть многая им лета.
Но быстро так свою нежданную не ждал,
Её теперь храню надёжней амулета.

Эй, осень, здравствуй! Я тебя боготворю,
Люблю тебя и принимаю без остатка.
Ты повторишь себя, а я не повторю.
Запомнишь ли мой образ в виде отпечатка?

«… На окошко букет в тонкой вазе поставлю
И стихи о цветах полевых напишу».
Аромат лепестков их вдохну и представлю,
Как навстречу тебе через поле спешу.

По зелёной траве, ветерками примятой,
Осторожно ступая, в соцветьях пройду.
Возле пряных кустов с запашистою мятой,
Наклонившись на миг, подышать припаду.

Взгляды встретились – мой и анютиных глазок,
Мимолётные, будто и не было встреч.
Прикоснувшись к рукам, они дарят мне ласки,
Позволяя потом эти чувства сберечь.

Колокольчик, ромашка и мак с васильками –
Море целое цвета земной красоты.
И на самом краю, в поле за огоньками
Появляешься вдруг долгожданная ты.

Я, конечно, тебя не с букетом встречаю,
А цветные поляны с собой приношу,
Вместо вазы – поля. И ещё – обещаю,
Что стихи о цветах полевых напишу.

Берёзки белые, судьбы людской гадалки,
Вы были стройными, теперь дрова и палки,
Палёный лес берестяной – свечей огарки.
Вы были нужными – из вас ваяли парки,
Теперь гробы из вас везут на катафалке.
Вокруг безжизненность, то вороньё, то галки,
Всё – пересуды, сплетни, драки, перепалки.
А люди – нищие душой, больны и жалки,
Слова и мысли их похожие на свалки.
Одна надежда, что дрова в камине жарки.
Их отблеск пламенный, во тьме их искры ярки,
Как новогодние желанные подарки,
Когда душа согрета после зимней чарки,
А друг твой рубище отдал с плеча по-барски.
Дарить тепло другим – не гнить в мирской хибарке,
В любви потратить пыл горячий свой бунтарский.
Не прозябать от жития в своём достатке,
Делиться так, чтобы без горечи в остатке, –
Вот смысл горения души в смертельной схватке.

Я маленький, я маленький,
А рядом мама с папой.
И Шорик на завалинке
Играет с Муркой лапой.

И солнце золотистое
В час пик висит в зените,
Да паучок батистовый
Плетёт узор из нитей.

Я прижимаюсь к мамочке,
Смотрю через плечо –
У папы шрамы-ямочки
На скулах впалых щёк.

С войны и весь израненный
Пришёл мой папка славный.
На нём звездою раннею
Сверкает орден Славы.

Ещё медали разные –
К победе путь был длинный.
Но самая отрадная –
«За взятие Берлина».

В весну послевоенную
Вернуться мне охота
И повторить мгновенную
Минуту съёмки фото.

Осталась фотокарточка
С победной той весны,
Где мама, я и папочка,
Вернувшийся с войны.

Виват моим родителям,
Они – родник добра.
Во славу победителям
Салют! Ура! Ура!

Любовь двоих – она и чувства, и талант,
Роман из прозы, грёз несбыточных поэма.
Одним – блистательна, как редкий фолиант,
Другим – извечно нераскрывшаяся тема.

Сюита Баха. Прядь волос
Во власти чувственной качели.
Под сердцем билось и рвалось,
Как там, внутри виолончели.

В оттенках скул лишь тени глаз
И взгляд вовнутрь в закрытых веках.
Что в них? Народный – божий – глас
С мольбой пощады человека.

Как жезлом, властвуя смычком,
Взлетают музой к небу руки.
Ах, как слышна в игре молчком
Вся интонация разлуки.

Как передать души накал,
Так, чтобы струны не сгорели?
И зал вовсю рукоплескал
Творцу прекрасной акварели.

Уныло дождик моросил
Сквозь сито голых веток,
И я у осени спросил:
«Куда девалось лето?»

Улыбкой туч блеснул просвет,
Прильнув к холодным стёклам.
Сквозь них последовал ответ:
«Оно на юге тёплом».

Клин пролетавших журавлей
Меня жалел, курлыча:
«Взгрустни слегка, но слёз не лей,
Таков земной обычай».