Виктор Бржезовский - Книга стихов

Сколько друзей уже в землю ушло…
Им всего восемнадцать было.
Сколько уйдет еще впереди?
Сколько сегодня убило?..

Растаяв, день склонился к ночи.
Проснулась, поднялась луна.
Немного парит, но не очень,
И пыль на землю улеглась.

А звезды ярки в небосклоне,
Мерцая, дальний свет несут.
Поет ручей, поддавшись воле,
Лягушки квакают, поют.

Вот слышен легкий шелест листьев.
Созревши, шишки упадут.
На ветке белка зарезвится,
И трели птицы подают.

Вот где-то ящерка промчится,
Кузнечик затрещит в траве…
И мне сейчас совсем не спится,
Ведь ночь гарцует во дворе.

Пишите письма, они летят на крыльях.
Их, получая, кто-то будет рад.
И вот уж расстояний длины
Становятся короче во сто крат.

То письма радости, они летят как птицы,
И песнями земля от них поет.
И радостью сияют лица,
А в душах наших «гейзер» бьет.

Осталось несколько недель,
И обниму твои я плечи.
Но в этот теплый летний вечер
Ты так близка и так далече.

Мне весело и грустно стало,
Душа страдать уже устала,
На волю рваться и стонать,
Счастливой встречи долгой ждать!

Меж нами гор океан,
Песню стремительно, ветер, неси,
Сорви поцелуй с губ моих,
До российской земли донеси.

Милый, небесный друг,
Сделай быстрее круг,
С милой моей простись,
Снова ко мне вернись!

У глаз твоих морщинки серебрятся,
Легли на плечи годы чередой.
Ты все такая же веселая, прекрасная,
Как в нашем детстве, сердцу дорогом.

А я не тот, что был когда-то раньше,
Меня не красят долгие лета.
Виски и волосы снегами серебрятся,
Морщины лоб покрыли навсегда.

Еще не осень, но желтеют листья,
Да отзвенели птицы в вышине.
А чем ты можешь, чем гордиться,
Когда полжизни прожито уже.

Уж так устроен в мире человек:
По жизни молодость спешит идти.
Проходит жизнь… «Что сделано?» – ты спросишь.
Но нет обратного назад уже пути.

А ты все та, что была раньше,
Тебя не изменить в моей судьбе.
Ты все такая же красивая, прекрасная,
Такой останешься вовек в моей душе.

Года пройдут, нет – пронесутся,
Как птицы в синей вышине.
Моложе нет, не станут наши лица.
Но наша кровь бурлит в бушующей душе.

Тебе пишу, своей любимой,
Из края гор, где нет воды,
Где не приносят снега зимы
И не цветут зимой сады.

Хотите верьте иль не верьте,
Но дождик здесь сплошной обман
Тот край зовут «долиной смерти»,
А ту страну – Афганистан.

Здесь нет ни тополя, ни ели,
А лишь колючка, как злодей.
И жарким солнцем парит очень,
Не листья парит, а людей.

Здесь не летит журавль весною,
Курлыча в небе голубом.
Лишь только ястреб надо мною
Рисует круг, маша крылом.

Солнце тихо в речку сядет,
Аист крыльями взмахнет,
Пастухи стада сгоняют,
Хлебом с поля вдруг пахнет.

Лошади в лугах играют,
Мирно травушку жуют,
Вот туман на речку сядет,
И лягушки запоют.

Я бреду в траве по пояс
И по хлебному жнивью.
Комары пищат, ругаясь,
Песню зудную свою.

На свою родную землю,
Мне так хочется взглянуть.
И в траве лугов России
С головою утонуть.

Я пишу о деревьях, цветах и птицах, я пишу о любви.
Рвутся с сердца слова, заставляют меня: говори!
Я пишу о деревьях, их с корнями из земли вырывают
И еще молодыми, по оврагам они умирают.
Я пишу о цветах на могилах борцов,
Кто продолжил в веках дела своих ратных отцов.
Я о птицах пишу, с клеток рвущихся ввысь.
Не дано нам понять их свободную мысль.
Я пишу о любви, что к свободе зовет!
Я пишу о любви, побеждающей гнет!

Много песен в Союзе мы пели.
Говорили они для души.
На чужбине в солдатской шинели,
Мы познали другие стихи.

В них не просто набор стихотворный,
И не просто души благодать,
В них надежда, стремленье и горе.
Лишь послушаешь – можно понять.

Заиграла гитара надрывно,
Твои нервы бегут по струнам,
Все ты чувствуешь каждою клеткой,
Будто с песней породнен ты сам.

Много песен в Союзе мы пели.
Говорили они для души.
На чужбине в солдатской шинели,
Мы познали другие стихи.

Наступила ночь моя, ночь моя раздольная.
Не дает покою мне, ночь моя бессонная.
Мысли крутятся в мозгу, душу рвут травленую,
Навевают на меня лишь тоску зеленую.

Разметался на постели я на левый–правый бок,
Ночь пришла, горы скрылись… До рассвета спать не мог.
Не дает уснуть тревога, это боль моей души,
Не дают уснуть спокойно мне глаза твои в ночи.

Я их помню и не помню, целый год кровать пуста.
И сейчас, совсем уж скоро, я прижму твои уста.
Возвращаюсь я с чужбины, командир печать кладет.
Знаю, хватит грустной мины, за плечами целый год.

Днем такой я бравый, ночью грустный «старый дед»,
Будто я вдохнул отравы, дурманящих маков цвет.
Эх, вы, думы, мои думы, боли крик моей души…
Как забыться на мгновенье и уйти в покой тиши?

Долго ждал я этот отпуск, и сбылась моя мечта!
Наконец «зима» уходит, и «весна» ко мне пришла.
Еду, братцы, я в Россию. Уходи с души, тоска!
Я сегодня очень весел, хорошо бы навсегда.

Степь да степь, песок и камень,
На ресницах пот струит.
Гордо ветер песню воет,
В небесах орел кружит

По долине мерным шагом
Движет маленький отряд.
Дан приказ спешить на север,
И идут за рядом ряд.

Их от солнца черны лица,
Жар такой на части рвет.
Автоматы за плечами,
С солью выжимают пот.

Скоро кончится дорога,
Но и там не ждет покой.
Есть приказ занять ущелье
И принять неравный бой.

Лейтенант, совсем мальчишка,
Подзывает старшину:
«Успеваем, передышка» —
Тихо говорит ему.

Может, скоро эти скалы,
Где песок сейчас струит,
Сотрясутся громом боя,
Землю кровью окропит.

Грянул бой, потряс ущелье,
Песня смерти автомат.
Застучало, затрещало,
Залег маленький отряд.