Елена Имбирёва - Под другим углом. Сборник творений представителей андеграундного творчества

Построил плотину, чтоб память – в обход.
Забыл и слова, и движенья,
Морщинку, что где-то у глаза живёт,
И губ сумасшедшее жженье.

Устроил на каждой дороге завал
И, чтобы уйти без заминки,
Я битые стёкла по ним разбросал
И выбросил к чёрту ботинки.

Я стёкла закрасил на каждом окне,
Чтоб жить с нарисованным солнцем.
О том, что забыл тебя, даже во сне
Пожизненно помнить придётся.

Ты ловишь меня в перекрестья зеркал
И цепи, как ниточки, рвутся…
Ты знаешь, я так от тебя устал,
Что отдал бы всё, чтоб вернуться.

Выла, плакала, металась,
Зло и горько целовалась,
С нежеланными, чужими
Шла в бестормозном режиме,

Забивалась под подушку,
Забивала плетью душу,
Уходила в хмель и в ступор,
Стала мудрой, стала глупой,

В небеса плевала ядом,
Жгла мосты, костры и ладан,
Перевешивала звёзды,
То силки вила, то гнёзда;

Продавалась за улыбки —
То с наваром, то в убытке, —
Отрекалась, возвращалась,
На осколки разбивалась,

Воскрешала, воскресала,
На распутье застывала,
Слепла, глохла, умирала,
Начинала всё с начала,

Вдребезги мечты и ноги…
В общем, выжила в итоге.
Всё себя искала, каюсь.
Вот нашла ли?… Сомневаюсь…

– Когда с тобою рядом я в ночи,
Чьё слышишь ты дыханье? Губы чьи?
Чьи руки помнит, выгнувшись, спина,
Когда мы вместе слиты, как волна?
Меж сном и явью имя шепчешь чьё?
– Прости меня, хороший… Не твоё.

– Того, кто продал, предал, пренебрёг,
Тебе устроив личный Рагнарёк?
А если он от скуки, невзначай,
Опять поманит пальцем? Отвечай!
Из рая в ад, из радости в беду?!
– Прости меня, хороший… Я пойду.

– И что мне делать? Как мне дальше быть?
Мне не проклясть тебя, не разлюбить,
Не изменить, не сгинуть, не уйти.
Я не смогу вернуться с полпути.
Где с этой правдой жить набраться сил?!
– Прости, хороший… Ты ведь сам спросил.

– Держать тебя, не разжимая рук,
И знать, что ты исчезнуть можешь вдруг:
Без слов, без объяснений, без причин;
Гадать, когда устанешь от личин…
Как жить и знать, что ты – лишь талый лёд?!
– Прости, хороший… Он не позовёт.

На ослике хилом,
В нелепых доспехах
Мой рыцарь, мой милый,
Сегодня приехал.

Ему велики
Проржавевшие латы;
Тупые клинки
И нагрудник помятый…

К воротам трусит.
Спотыкаясь на кочках,
Он весь дребезжит,
Как разбитая бочка.

Бряцают доспехи,
Сползает забрало…
Вся челядь от смеха
Слезу утирала.

Он жалок, пытаясь
Казаться героем…
К воротам спускаюсь.
Ну что же… откроем!

Ты хочешь света?
Я стану тьмой.
Ты любишь лето —
Приду зимой.

Ты ищешь нежность?
Я – сотня жал!
Моя безбрежность —
На твой причал.

Ты просишь рая?
Так я – твой ад!
Дойдёшь до края —
Верну назад.

Иди на голос,
Устав, как серв,
Как спелый колос
Идет под серп,

Чтоб зло и жарко
За гранью снов
Упасть на бархат
Моих шипов!

Разные, разные:
Нежные, страстные,
Резкие, добрые,
Мягкие, злобные,
Яркие, милые,
В меру ревнивые,
Тихие, громкие,
Наглые, тонкие,
Гении, бездари,
Чем-то полезные,
Циники, лапочки,
«Мальчики», «папочки»…
Выбрать бы сразу же,
Выбрать, не думая…
Разные, разные:
Глупые, умные,
Хочешь – спокойные,
Хочешь – блестящие…
Только какие-то… ненастоящие…

Они всегда возвращаются.
Стараясь казаться гордыми,
Не говорят, – общаются
Словами, как принцип, твёрдыми.

Они всегда возвращаются,
Играя в великодушие,
Как будто с трудом решаются
Себя выдавать за лучшее.

Они всегда возвращаются,
Пытаясь остаться чистыми.
И искренне чуть смущаются —
Оплёванные, освистанные.

Они всегда возвращаются,
Однажды уже предавшие.
И всё вернуть обещаются —
Непонятые, уставшие.

Они всегда возвращаются —
От скуки, от безысходности,
И с жадностью убеждаются
В своей – все ещё! – пригодности.

Покуда земля вращается,
Попав из огня да в полымя,
Они всегда возвращаются.
И чаще всего – не вовремя.

Тебя, как закрытую дверь, открывала:
Скучала,
Стучала,
Ключи подбирала.
Мечтала —
О мире огромном,
О городе тёмном.
Себя испытала —
На верность, на прочность,
Чуть-чуть на порочность.
Старалась,
Боялась,
Устала… Успела.
Тебя, как закрытую дверь, открывала —
Открыла, сумела.
Распахнута дверь, а за ней пустота…
Видимо, дверь оказалась не та.

Господи, вот она я —
брошена;
словно трава – ничья,
скошена.
Надобно – накажи!
Хуже ль всех?
Господи, хоть скажи,
в чём мой грех!
В том ли моя вина,
мне ль в укор,
что отдаюсь до дна
до сих пор?
В том ли грехи мои
горькие,
что со стола любви —
корки мне?
Или шептала в тишь
лишнее?
Господи, что молчишь?
Слышишь ли?
Чтобы сравнять мне счёт
милости,
сколько добра ещё
вынести?
Слабость свою казня
силою,
ныне сама себя
милую!
Выйду, – не в первый раз! —
из огня.
Ты упустил свой шанс
взять меня.
Чёрной Луне иду
кланяться.
Пейте мою беду!
Нравится?!

Ведьма ведает много,
Даже больше, чем хочется.
Словно рыбу острога,
Сны пронзают пророчества.

И добро бы, что доброе, —
Видит беды да горести.
Ведьма ведает многое,
Ведьма судит по совести.

– Дайте мне ошибиться! —
Молит высших отчаянно, —
Дайте мне оступиться
Хоть однажды, нечаянно!

Ей открыто до срока,
Как пути искривляются.
Ведьма ведает много —
Так, что сердце сжимается.

Тот, кто с нею ночует,
Ей даёт обязательства,
А она уже чует
За спиною предательство.

А она уже знает, —
И давно не наитием, —
Как за это карает
Тот, кто стал ей хранителем.

Как смогла, защитила;
Что сумела, подправила.
Невеликая сила,
Неизменные правила.

Уж такая дорога
По судьбе ей проложена.
Ведьма ведает много.
И творит невозможное…