Александр Маркин - Комар философии. Поэтический сборник

Делом займись, толковым,
не беспокой небеса,
вначале твоём – не слово,
а страсти живая роса.

А то, чему слово начало,
вскоре начнётся вновь,
прибудет от дальних причалов,
и впрыснется прямо в кровь.

Накроет кромешным вордом,
сладкую нашу жизнь,
упрячет её в кроссворды,
и завернёт в афоризм.

Свободны, как птица в клетке,
клевать коноплю да петь,
и вниз головой на ветке,
в пространстве словесном висеть.

Валяем дурака – самозабвенно,
скрипим ли в ночь или трусцой с утра,
и в хлам, и в дрыбаган попеременно,
но всё же мы ревнители добра.

Но не того добра, которое в баулах,
а белокрылого антагониста зла,
когда все держиморды в караулах,
по-детски хлюпают из колыбели сна.

Того добра, которое как Солнце,
взойдёт, засветит и позолотит,
когда роса, как жемчуга на донце,
а мир как гимн – торжественно звучит.

Скажу в ритмическом ударе,
о пребывании в миру,
я на земном родился шаре,
в его объятиях умру.

Из красок осени гербарий,
я в слово ласково вложу,
как самокрутку закатаю,
и в изголовье положу.

И слово это прочитают,
во всех сиятельных мирах,
и обо мне чуть-чуть узнают,
и впишут в звёздный альманах.

Не печалюсь, не унываю,
в своей голове обитаю,
здесь такие крутые примочки,
буквы, фразочки и заморочки.

А ещё тут такие дела —
в полумраке блуждают тела,
декламируют и воздыхают,
о добре и о зле вопрошают.

Верьте мне, симпатичные люди,
с верой этой добра не убудет,
да и зла от неё не прибудет,
может только хандра позабудет.

«Без крыши» – о! известный зверь!
он в нас сидит – ты уж поверь,
как только палубу снесёт,
зверёк наружу так и прёт.

Но к выражению – «без дна»,
приходит мысль всего одна,
как только бездну ты постиг,
стучатся снизу в тот же миг.

В искусстве быть звездой,
есть множество секретов,
и первый среди них —
открой в душе поэта.

Как облако пари,
и с высоты полёта,
на мир земной смотри,
как на смешное что-то.

Не нужно много слов,
и рифм крутых не надо,
кружи осенний вальс,
под шорох листопада.

На темечко философу присела цокотуха.
Отвесив реверансы мило, почистила крыла.
Потанцевав на маковке от уха и до уха,
искала что-то, и, кажется, нашла.

Не денежку, но кое-что покруче —
брожение ума под черепом могучим.
Томление идей в глубинах котлована,