Евгений Федотов - Стихи, которые приснились

Светлые дни, счастья мгновения
Сердце врачуют и душу ласкают.
Сил прибавляют, несут вдохновение
От злой тоски и уныния спасают.

Тех, для кого ты был мил и был дорог,
Тоже на чашу весов положи, —
И лихоманка отступит надолго,
Тщетность свою пред тобой обнажив.

Будь ты счастливый или несчастный
Раны былые нельзя ворошить.
И сожаления болью злосчастной
Душу не надо свою тормошить.

ПОКУДА и ДОКОЛЕ и ДОСЕЛЕ,
ПОЕЛИКУ и СИРЕЧЬ и ТЕМ ПАЧЕ, —
Какие благозвучные слова!
Но что, на самом деле, они значат?

ПОКУДА – «до тех пор, пока…»,
ДОСЕЛЕ – «до сих пор».
ДОКОЛЕ – «до каких же пор?»,
Они пришли к нам сквозь века,
И просятся в наш с вами разговор.

ПОЕЛИКУ – «поскольку»,
СИРЕЧЬ – «то есть»,
ТЕМ ПАЧЕ – то же, что «тем более».
Поймут иль не поймут? —
О том не беспокоюсь.
А мне они – знакомые до боли.

Я в разговоре их употребляю
По смыслу, и – предельно точен.
В живую речь достойно их «вживляю» —
При этом собеседник – озабочен.

Но, если Русский для него – родной,
Он смысл все же понимает.
Из поколений памяти живой
Генетика подсказкой помогает.

Я «балуюсь» любимыми словами,
Мне так приятно их произносить!
Я щеголяю ими перед вами, —
Я ими речь пытаюсь расцветить.

Твой дом хранит воспоминания
Ушедших дней, прожитых лет.
Надежд, несбывшихся желаний,
Былых успехов и побед.

В нем было все, то, чем ты жил,
О чем мечтал, к чему стремился.
К чему усилия приложил,
Чего, в конце концов добился.

Он помнит тихий детский плач,
И радость возгласов счастливых.
Восторги, горесть неудач,
Весь ход времен неторопливый.

Ему лишь ведомы страдания
Ночей, бессонных от сомнений.
Вкус горький разочарований
И бесконечных размышлений.

Но помнит он и пробуждения
Из безмятежных светлых снов,
Дарующих отдохновение,
Освобождение от оков.

Здесь все, – и запахи и звуки
Хранятся в памяти твоей.
Из окон свет, в простенках тени,
Стук притворяемых дверей,
И музыкальный скрип ступеней.

Живет коллекция звучаний,
Что днем приносит суета.
А ночью – как воспоминание —
Беззвучные шаги кота.

И монотонный шум дождя,
Дробь выбивающий по крыше.
Иль приходящий иногда
Далекий отзвук, еле слышный.

Машина времени такая,
Что в завтра не перенесет.
Но в прошлое тебя впускает, —
Возможность заглянуть дает.

Есть выражение «многоликий мир»,
В том смысле, что многообразный.
Пейзажей, звуков вожделенный пир —
Мы все воспринимаем сообразно.

Как должное, как данное судьбой,
Как дар, преподнесенный нам с рожденья.
Все это поглощается тобой
Не просто с любопытством, – с изумленьем.

Ведь в этом бесконечном пиршестве
Картин, сюжетов, красок, впечатлений,
Развернутых в природном естестве,
Незримо проплывает время.

Его мы вспять не в силах повернуть.
Лишь можем зафиксировать мгновенья.
Чтобы потом, испытывая грусть,
Просматривать утраченные звенья.

Ты в стороне, – всего лишь наблюдатель.
Твой глаз при этом – просто объектив.
Картинка в нем, как в фотоаппарате
Возникнет, окруженье отразив.

Но дальше, кто ее воспринимает?
Все происходит в нашей голове.
Наука до сих пор не объясняет,
Как видит окруженье человек.

Так что же, значит представление
Того, что видим мы кругом, —
Всего лишь плод воображения,
В мозгу возникнувший фантом?

Естественно сомненье возникает:
А все, вообще, реально или мнимо, —
Весь мир, в котором жизнь проистекает?
Коль это до сих пор необъяснимо.

Легко проверить, – ты рукой потрогай.
Но как прикосновенье ощущаешь?
Опять в твоем мозгу все происходит.
И тоже объясненья не находит.

Слух, восприятие вкуса, обоняние, —
Все возникает в нашей голове.
Все образы, живущие в сознании,
Там обретает каждый человек.

В масштабах мирозданья человек —
Всего-то неприметная пылинка.
Так мимолетен наш короткий век!
Как молния, пронзившая картинку.

Быть может, для ТВОРЦА, кто все придумал,
Все это – лишь забавная игра.
Не все в ней так уж складно и разумно
И ОН с азартом поправляет пазл.

Но, кажется, вполне проверить можно,
Что мир вокруг – реальность, а не сон.
Задав вопрос, казалось бы, несложный:
«Мы можем что-то переделать в нем?»

Да, человек не просто наблюдает,
Не только ощущает все вокруг.
Он сам вокруг себя все изменяет,
Порой осмысленно, порой случайно, вдруг.

Но, главное – реальны инструменты,
Чем человек воздействует на мир.
Их создает, используя фрагменты
Того, что раньше он же сотворил.

И значит, материальный круг замкнулся.
Являясь частью сущего всего,
Сам человек по жизни замахнулся
Менять вокруг природы существо.

А как же «объективная реальность»?
Та, что «дана нам в наших ОЩУЩЕНЬЯХ»,
Та, «что вне нас и НЕЗАВИСИМА от нас».
Откуда все, и кем оно дано?

Но ощущения наши субъективны.
Так что ж, – у каждого своя реальность?
Тогда, какая это объективность?
Одна сплошная индивидуальность.

В плену полемики и столкновенья мнений
Вопросов тьма, – ответов лишь крупицы!
И, погружаясь в бремя размышлений,
Сквозь них непросто к истине пробиться.

Стихи приходят ниоткуда, —
Сначала первых две строки.
Ты ощущаешь это чудо:
Услышал – полились стихи.

В начале даже непонятно,
О чем ты хочешь рассказать.
Все приблизительно, невнятно…
Но начинаешь прозревать….

Строфа ложится на бумагу,
Став материальной в этот миг.
В душе задор, подъем, отвага, —
И вот уж замысел возник.

А иногда они приснились.
Во сне тихонечко пропел, —
И где – то строчки зацепились.
Теперь ты ими заболел!

Ты будешь мучиться, пытаясь
Услышать и не пропустить
Их продолжение, стараясь
Миг вдохновенья ухватить.

Отброшу разом все сомненья, —
Ведь не писать я не могу.
Так помоги мне вдохновенье!
Еще продлись, хоть на мгновенье…