Арго - Чёрный ящик

Нету страха, лишь сомненья,
Недопонимание:
Что такое Сотворенье
И зачем страдание?

Ⅱ

Карма, карма… Что такое
Наш прообраз, Будда знал,
Почему мы вдруг возникли,
И зачем весь Космос стал.

Всё возникло от желаний,
И в материю вросли
Мириады всех сознаний,
Но откуда мысли… сли?

Ⅲ

Был Творец у всей картины,
Иль Создатель, как кому…
Нет картины без сознанья.
Так оставим посему…
То ли мы Его осколки,
То ли Он нас издохнул
В эту глину, что теперь мы,
Как один большой аул.
Только если мы на деле,
Каждый – это мини-Он,
То всё, как в Тибетской книге:
Солнце, Космос, Майя, Сон…

Нету счастья вечного на Земле, в земном.
В мире человечного нам с тобой вдвоём.
Позади минувшее, но с тобой опять
Счастие под номером двести сорок пять.

Всё – недолговечное, и желанье – прах:
Стимул для поступка, мысль на устах.
Ад и рай – мгновение, да и потом не жди
Радость утоления пустоты в груди.

Лучше сидеть спокойным йогом,
Заросшим, немытым, в Индии Духа
И отпустить в самадхи тревогу,
Существование – это дуккха.

Лучше нирвана покоя без чувства,
Всякого, – ада, Земли или рая,
И обывательской лжи, и искусства,
Даже мышление – это майя.

Я слишком долго был один,
Закрытый в четырёх стенах
На долгий, мрачный карантин,
Съедая свой духовный прах.

И стало непривычно мне
И сложно вновь идти назад,
Дружиться с душами людей
И приходить на их парад.

Может быть твой дух бродил,
На латыни говорил,
Озадаченный судьбой…
С ним всё было, как с тобой.

В цепких лапах бытия
Жизнь живёт душа твоя.
И ты сам во всём открыл
Сокровенное nigil.

Уж год, как я вывел себя изо дна,
И чья-то поддержка мне не нужна.
Но в мире нет места на наши посты.
Никто не поймёт меня так, как ты.

Холодной и жгучей выдалась жизнь.
И те, кто был рядом, увы, обожглись.
Но снова подтянутся в душах болты.
Никто не поймёт меня так, как ты.

Железная воля попала в кулак.
Трудов драгоценность ушла за пятак.
Теперь в моём сердце иные мечты.
Никто не поймёт меня так, как ты.

Изменится контур – нечёткий абрис.
Захочется сделать что-то «на бис».
Но суть, изменения всё же пусты.
Никто не поймёт меня так, как ты.

Ещё одна зима, ещё одно столетье…
И бьёт немой поток в безликий разум мой…
Я – дерева труха, я – бледности соцветье,
Изношенный мой дух скучающе-дурной.

Я брежу наяву и днём справляю ночи.
Бессонница ума даёт слова молве.
Пусть жизнью болен я, пусть тембр мой короче,
Пусть буду лучше жить в своей же голове.