Константин Жолудев - На изломе Времён. Поэтический сборник

«Весь мир – театр. В нём женщины,
мужчины – все актеры…»
Уильям Шекспир

«Не такие, как все» мы на сцене стоим,
Подписались мы сами на эти гастроли.
Ни о чём не жалеем, словно мигом
одним, мы играем свои повседневные роли.
В «Малый Амфитеатр» превратили
наш дом 14, что теперь говорить – совесть
мы не продали. Вряд ли так бестолковы,
дело собственно в том, что сценарий,
прописанный нам, мы читали.
Кто-то плюнул в сердцах и со сцены
«свалил», кто-то в главные роли пошёл,
записался. Ну а кто-то вообще никуда не
спешил ведь всему свой черёд и в массовке
остался.
Нам самим надоела уж наша игра,
Но сценарий, увы, до сих пор не меняют.
Сколько ж быть нам на сцене, может,
из-за бугра, режиссер дать отмашку уже
пожелает?!

Написано после просмотра
док. фильма Оливера Стоуна
«Нерассказанная история Украины»

Посмотрел я Ваш фильм, ну скажите —
Кто покажет его в США?!
Да хоть где Вы его покажите,
Ваша правда кому-то нужна?

В этом фильме, Вы с правдой лишь рядом,
Вам её не расскажут как есть —
Не политиков спрашивать надо,
В их глазах, правды Вам не прочесть!

Вы о правде у нас расспросите,
Кто не склонен питать пиетет —
Тот всю правду расскажет… Простите,
Только правды иной – просто нет!

Недопоняли правды Вы, Стоун!
Ведь для Киева Путин – сатрап.
В президентах милее им клоун,
Лишь бы был не «москаль», не «кацап».

Их обидели – Крым отобрали!
Их Донецкие бесят давно,
Те, что после Майдана восстали,
«Йихню гиднисть» назвали – «лайном»!

Нам постыдна лишь, эта «свобода» —
Чтобы Западу быть батраком!
Только в нас та осталась порода,
Что теперь величают «совком».

И про нас Вам рассказывал Путин,
Не про всю Украину, увы.
Остальным в Украине, по сути,
Россияне теперь – ворогы.

Фильм Ваш, Оливер – нужен конечно,
Только был бы от этого прок,
В мире ложь правит нынче кромешно,
Хоть кому-то прозреть бы помог.

Вам Донецкие только расскажут,
Всё по правде с лихвой, без прикрас.
Захотите – так, даже покажут…
Приезжайте, спросите у нас!

Навеяно в дороге…

Давным-давно, в другой стране
Бывало спорили мы с братом.
Чтоб быть потом меж нас войне,
Тогда б звучало странновато.

Не придавали мы тогда
Вообще политике значенья.
Ну, разве только иногда
Меня «несло» в нравоученья.

Мне говорил свидомый брат:
«Всэ будэ добрэ, от побачыш!»
А я твердил ему: «Не факт,
Надурят вас, к чертям собачьим!»

И в «помаранчевый майдан»
На мэнэ зобижалысь братья,
За то что им схидняк Костян
«Пихал» за глупость по понятьям.

А я слова не подбирал
И словоблудничал бедово,
Охреневая вопрошал:
«Ну что ж вы так тупоголовы?!»

И что теперь? – Пять лет война!
А дальше будет «веселее»,
Но Рагуляндия – страна,
Блаженной думкой богатеет.

«От и у нас всэ будэ так!» —
Угу, держи карман свой шире!
Ты для Европы брат – батрак,
Всё тривиально в этом мире.

Осуществишь свои мечты
Однажды в рабстве, с голой жопой!
Всё потому, что бредил ты,
Глупец, заможною Европой.

«Но, видно, я тяжелою тоскою
Корабль надежды потопил!…»
Александр Блок

Кумиры, кто же вы?! Посланники Небес,
Случайные избранники Судьбы?
Истории непознанный замес
Возносит вас иль к Небесам мольбы?

Халдеи 15 уготовят вам престол,
Лишь для того, чтоб вовремя «убрать»,
И славят ваш конечно произвол,
Чтоб милостью же вашей процветать.

Толпа боготворит вас и клянёт,
Вы для неё сатрапы и отцы.
И каждого кумира память ждёт,
Хоть все вы лицемеры и лжецы!

Вас врать всегда обязывает трон,
Нет стимула, чем власть в миру сильней.
Вы – мастера навешать макарон,
На уши незадачливых людей.

Неведающим быть, наверно, благо,
А видеть суть – невыносимый груз.
Пусть глупость часто путают с отвагой,
А рвенье к власти с искренностью чувств,

Но я, кумиры, к вам лишь равнодушен,
И хаять вас не думаю совсем.
И воле вашей, я всегда послушен,
Я не бунтарь! И это – ясно всем.

…Ты мне дана моя Судьба,
Как нежеланная невеста,
И мы вершим с тобою вместе,
Послушно, замысел Творца.

Я не Поэт друзья! То вдохновенье,
Что че́рпает любимец льстивых Муз,
Подвластно мне короткие мгновенья,
Но этого я вовсе не стыжусь.

Наверно слишком разум мой практичен,
Чтоб воспарить меж Небом и Землёй.
Мой случай далеко не единичен,
Талант мой если есть, то небольшой.

Преображать свой каждый день в куплеты,
Подвластно лишь особым мудрецам.
То могут настоящие Поэты,
Себе такой оценки я не дам!

Но знаю, что вирши свои слагая,
Без страсти и возвышенности чувств,
Как не крути, всегда мораль простая —
Наш труд, увы, банален, жалок, пуст.

Как будто сделал всё продуманно и верно,
Ни чести, ни стыда, притом не поимев.
Ну почему теперь так пусто и так скверно
И серую тоску мне не прогнать ничем?!

Ту странную войну, оставив за спиной,
В краю, где виноград и персики растут,
Увы не нахожу своей душе покой,
Уныл и скучен мне мой временный приют.

Ни пьянки до утра, ни море и песок,
Мне не дадут ответ – как быть и что
решить?! И, в общем, недалёк и он придёт
тот срок, когда придётся мне свой дальше
путь вершить.

Где дом – сейчас война, которую сольют.
В том городе, где ждут и где работа есть —
Не мило всё давно! Каштаны там цветут,
Но правит балом зло, в дерьме тот город
весь! 16

Вот так свои влачу я отпускные дни.
Поверьте – не ропщу, в раздумьях все они.

Не тот умён, кто всем твердит,
Мол, жизнь прожил и много знает,
А тот, кто молча наблюдает,
И лишь по делу говорит!