Mel RedWolf - Перст Судьбы

Любите – жизнь будет прекрасней,
Ведь только так ты вдруг узнаешь,
Что сердце бьётся,
Что душа – летит, парит над облаками.

Что где-то там, внутри и глубоко
Есть что-то, что тебе нужно,
Если что-то, в чем души не чаешь,
На что надеешься и знаешь,

Зачем вставать с утра, ранехонько,
Зачем, себя не зная,
Все силы вкладывать в работу,
Зачем, вдыхать воздушны массы,

Зачем расти и быть честнее,
С самим собой, с другими —
То не важно, ведь жизнь
Расставит на места,

Все что когда-то было важно,
А действия красноречивей, чем слова.

И все же наступает час,
Когда невольно понимаешь,
Что недостаток лет,
Ничто иное, как порок.

Когда десяток лет лежит,
Как пропасть между вами,
Когда не хватит выжженности лет,
Чтобы коснуться до понятия.

Ну ничего, быть может рано,
Но, я постараюсь,
Не то забыть, то ли быть может, убиться,
В пламени тоски проститься

С порывом юности своей,
Чтобы с тобою рядом быть,
Не рваться, не томиться,
А быть на равных – в точности,

Быть может, насколько
Хватит разума и доли,
Ума, и кротости души.
Быть больше человеком, но, увы.

Ночь. Звёзды.
Шелест деревьев.
Шум листвы под ногами.
Когда-то быть может,

Очень давно, или,
Совсем уж недавно
Все это касалось,
А теперь уж едва ли.

Мысли стучат по вискам.
Я иду вперёд,
Растворяясь в тумане.

Жизнь прекрасная,
Жизнь привольная,
Для кого ты такая создана?
Для кого ты, нежданная?

Дни сливаются воедино,
Солнце заревом небо красит,
Пеленой да тропою тернистой
Каждый день в череде отмечается.

Что есть жизнь?
Дар руки незнакомца,
Или может шептание ветра?
Или может улыбка кудесницы,

Обернувшей зелёные щелочки
Темным ворохом пышных ресниц.
Что есть праздник?
Не каждое ли мгновение?
Или может бубенчика смех,

Или может, когда-то забытое,
Тихим шёпотом да в ответ.
Вечера, может быть, с калиткой,
Бьющим в ставни дождем,

Мокрющим, с плеч пальто,
Темным чаем и пледом,
С плеч на плечи, и теплой улыбкой.
Что есть жизнь?

Приключения дали,
Мысли к книгам, осенние вздохи,
Как тебя не любить, прекрасная?
Как тебя потерять, жестокую?

Я давно уж привык стихи,
Заворачивать, как в обертки,
Формирует букет из цветов
Женский бархат и холод ладоней.

Для кого нам с улыбкой страдать,
Для кого был сей век в день отпущен?
Я мечтал, я искал, я страдал,
Каждый миг, и мгновение может.

Тихо катится под окном,
Бьётся тихо осколок из прошлого,
То ли в драке полученный он,
То ли жизнью отмеченный вольно.

Для каких жалких целей иль дум,
Ты вдыхаешь прожженное утро,
Для чего с новой мыслью встаёшь
С теплой ложи в косматое «будет»?

Бурной поступью или на цыпочках,
Выбираешь тропу наугад.
Как узнать, где тебя
Может высекут,

А где с радостью обхватят?
Как, с улыбкою без утайки
Раскрывать душу напоказ,
Когда штык остро, резко втыкается,

И ведь бьёт, совсем, не наугад.
Как же жить?
Осторожно, пугливо,
Или с гордо поднятой головой?

Как идти, вслед пропащим улыбкам,
Как же знать,
Что ведь ты здесь – живой?

Жить с улыбкой,
С печальной открытки
Я прощаясь, отправлюсь в изгнание.
До свидания, мои близкие,

Да прощай, мама, без желания
Я мешать вам, в отягощении,
Быть в одном этом городе странном.
Он хороший, не думайте, знаешь,

Он такой, за который не страшно
Голову положить в ковыли,
Но он тот, что запомнил страдания,
Он впитал мои мысли и чувства,

Он видал те деньки, что когда-то
Стали домом для крепкого чувства.
Он хранит в себе томы историй,
Вашей с папой, отцов и родителей,

Что таких же, как я – презирали,
Тех, кто вас воспитал столь простыми.
Но я рад, что здесь жил,
Что был нужен,

Что когда-то родился на свет,
Повидал звездный дождь до рассвета,
Услыхал звонкий свист соловья,
Рад, что смог в этой краткости жизни

За чужую вложить свою храбрость,
Что сумел, может быть и опасно,
Но за руку схватить до падения
В пропасть, за которой пока что

Я не знаю, что, будет видно.
Знай же, мама,
Что вырос я может,
Странным, неправильно чуждым,

Но во мне ты взрастила однажды
Человека не с маленькой буквы.
Может быть я не знаю дороги,
Может быть не увижу рассвета,

Но хотя бы в мгновениях смутных
Не утрачу решимости в трусости,
А вложу все до последнего.
Не забуду, но в сердце хранимый,

Будет только ответ на вопрос,
Кто я был, зачем делал поныне,
А не для какой выгоды рос.

Я преклоняюсь пред тобою,
Твоей красой, незримой, холостой,
Порывами души привольной,
Улыбкой сказочно простой.

И полюбить бы было дело,
И восхищаться с жаром слов,
Но есть ли пыл в мгновениях истины,
В подспудных терниях судьбы?

Лишь дело, дело не простое
Сомнения навеки отпустив,
Шагнуть под жалящий удар
Без страха распустит алый цвет
Ранения лик

Но тот, кто в миг ненастья
Решением примет взять удар,
Тот будет лучше, чем страданье
По ласковой любви в ночах.

Весьма неплохо жить
По жизни палачом.
Туда мечом, сюда мечом
И все это – работа.

Одна забота только с рук потом
Смывать остаток крови,
Очистить мысли тоже.
И если же потом

Из черни кто другой
Недаром возмутиться,
Оформить вдруг донос,
Чтобы приятель твой

Мог дерзко поплатиться.
Но времена ушли,
Когда были в чинах
Открыты палачи

С стальной хваткой в делах.
Сейчас живут одни
Ублюдки – царедворцы,
Которым дать бы миг —

Всех оболгут и объегорят.
Те любят лишь одно:
Звон золотой монеты.
Но подкуп, воровство