Владимир Кочев - Воспоминание. Часть 2. Сборник стихов в пяти частях

Милуются – постель одна.

А, впрочем, всем – какое дело,

У каждой птицы – свой полёт,

И не взаймы, а в радость смело,

Живи, как совесть, Бог даёт.

Но всё не так, у нас у русских,

И девки сложены не так,

И юбки в бёдрах слишком узки,

И тесны кофточки в грудях.

Такую молодец полюбит,

В охотку носит на руках,

Прижмет, помнёт, так приголубит,

Что – глядь, а баба на сносях.

Да жарку баньку русский любит.

Пахучий веник, с квасом пар,

Да тело в проруби остудит,

И с полотенцем самовар.

А коли пить – то что покрепче,

Да лучше водки квасу нет,

Но, если старый – спи на печи,

Живи подольше – двести лет.

2015

***

Убили честь бутылкой по башке,

А мы ответить не посмели,

Живём в миноре и тоске.

Нельзя в деревне без нагана,

А в городе бы пистолет,

Да так, чтоб вынул из кармана –

И предъявил свой аргумент.

Легко им было в прошлом веке

К барьеру хама вызывать,

И кто остался жить на свете,

Не смел уж боле унижать.

Кольт уважали и в Клондайке,

В дуэли вправе применить,

Босой он, в драной майке,

Как равный, мог свободно, гордо жить.

А нынче мы в упряжке не на равных,

Отдали жулику права,

Он может плюнуть на бесправных,

И выстрел заказать из-за угла.

В кармане фигу сочиняем,

Сжимаем спрятанный кулак.

Закон привычно исполняем,

Нас приучил к тому ГУЛАГ.

Честь наша нам не позволяет

Про человека – за глаза,

Мы рыцари, и в спину нам стреляют,

В ответ не поднимается рука.

История спектакль повторяет,

Всё это было в Октябре,

Их благородие к барьеру вызывает,

А получает он бутылкой по башке.

1995

***

Притаилась на плече,

Но и горюшко змеёю –

Всё моё живёт при мне.

Хороша ты жизнь зараза.

Сгинь, печаль, исчезни прочь,

Не помрём мы больше раза,

Жизнь – весь день, а смерть – лишь ночь.

Поживём да постареем,

Затуманятся глаза,

Дух воскреснет в новом теле,

Будет жить моя душа,

Верь, на небе сине-белом

Есть заветная звезда,

Здесь уходим только телом,

Отдыхает там душа.

Так гони тоску-кручину,

Поживём до лет до ста,

Есть для радости причина,

Спляшем, рюмка не пуста.

***

Тут каждый винтик по уму,

И, как в хорошем магазине,

Имеет статус и цену.

Вон пёсик ногу задирает,

Он метит влагою углы,

Так ареал свой занимает,

Чтобы боялись их коты.

Домашний кот за статус бьётся,

С хозяйкой несколько недель,

Не спорит с ней и не дерётся,

Но метит, писает в постель.

Бывает и мужик в семействе,

Вот, встал, куражится с утра,

Живут душа и в душу вместе,

А вот буянит иногда.

Хозяйка тоже для порядку

Хоть изредка творит скандал,

Хватает веник или тряпку,

И машет ею, как амбал.

Вот и начальник, вроде добрый,

Но ни с чего вдруг заорал

И поднял голову, как кобра, –

Он утверждает ареал.

В нас неопознанные силы

В глубоком подсознании живут,

И атавизм от гориллы.

Инстинкты здравый ум гнетут.

Себя превыше всех мы ставим,

Чтоб защитить себя от зла,

Злой аурой друг друга давим, -

Невидимые личные поля.

Вокруг раскинулась на метры,

Ведь аура у каждого своя,

А у кого-то сантиметры,

У них защиты нет от зла.

Бомжи – побитые собаки –

Больные аурой бредут,

Уж не полезут в свары-драки,

Душа ушла, лишь телом, но живут.

Вот так и в Мире – Земном царстве,

Тут кто кого сильней и злей,

Но побеждает государство,

Что справедливей и мудрей.

***

Быть должен в том особый пыл,

Но я люблю их, почитаю,

Мой бог земной Высоцкий был.

И сам стал чуду удивляться,

Стихи зачал под свою старь.

Да вдруг поэтом стал считаться,

Но не поэт я, я – технарь.

Я не пишу стихи ночами,

Не сочиняю по утрам,

Я улетаю вдаль с грачами

И всё записываю там.

С небес спускается карета,

И кучер машет мне платком,

И сам Володя с того света,

Их напевает шепотком.

Пишу, пишу всё то, что скажет

Да под гитару напоёт,

И кучер снова мне помашет,

И я с небес с грачами – влёт.

Вот так живу, ценю минуты,

Мгновенья посланы с небес,

И разрываю свои путы,

Прекрасен мир в стране чудес.

И если строчку, кто услышит,

Что я с Высоцкого списал,

Спокойно, братцы, тише, тише –

Он сам мне это начитал.

Он не ушел, я часто слышу,

С небес куплеты с хрипотцой,

Когда я умываю душу,

Приподнимаюсь над землёй.

***

Стихи не пишут, а поют,

Голодному подайте хлеба,

Поэту дайте лишь приют.

Уединенье от мирского,

Общенье с Богом сквозь туман,

Покоя вольного простого,

Огонь поэту Богом дан.

Какое счастье быть поэтом,

Творить из слова чудеса

И слышать музыку при этом,

Что в душу шепчут небеса.

Уйдут минуты вдохновенья,

Закроет небо Божий лик.

Настанет серое забвенье,

Но как прекрасен был тот миг!

Запомнит мудрость ту бумага,

Сплетение священных слов,

И будет жить в народе сага

С небес нам посланных стихов.

Живёт творение поэта,

Пока есть слушатель стихов,

Канонов Ветхого завета,

Христовых заповедных слов.

***

Умеющих, под рифму сочинять,

Как мало трепетных куплетов,

Способных душу волновать.

Мы пишем все, кто хочет – может,

Чтоб рифма и стопа в гармонии цвела,

Стих должен быть хороший и пригожий,

Стих – лучик солнышка, его тепла.

Мелодия в стихе, аккорды, гаммы,

И в холод от стиха идёт тепло.

Живут и злые эпиграммы,

Поэт злым словом убивает зло.

Не каждый стих наш долгожитель,

Но каждый стих – поэзии солдат,

За справедливость, лучшее воитель,

Он человеку каждому и друг, и брат.

Стих настоящий жив, не умирает,

Он автора – отца переживёт,

Стих трепетный и чувствует, и знает,

Он время прошлое потомкам принесёт.

Стихи, как птицы просятся на волю,

И грех их в ящике стола держать,

Читатели, внесите свою долю,

Нужны поэту средства, чтобы издавать.

***

Не уставая, не трудясь,

Не умываясь быть красивым,

И быть весёлым, не сердясь.

Стереть из памяти всё горе,

И пережитый негатив,

Когда и с кем бывал ты в ссоре,

Надеть на голову презерватив.

Чтоб было всё вблизи красиво,

Как я у мамы дурачок,

Пожить в неведении счастливо,

Как жил за печкою сверчок.

Счастлив ли человечек тот капризный,

Горячим не бывает снег,

Лишь испытав весь спектр жизни,

Бывает человеком человек.