Михаэль Казакевич - Жажда и голод

Чтоб чудо спустилось, в него надо верить,
И жить, чтобы вечно открытые двери,
И ждать Его в гости как чуда, и часто
Карманы те чистить от горя и счастья.

Для чего мы страдаем?
Я за правду борюсь иль награду?
Нам любви бесконечность.
Свет струится сквозь времени бег.

Всё одно – пропадаем.
Там свободу дадут, как зарплату,
Где уходим мы в вечность,
Возвращаются души наверх.

Я решил передёрнуть,
Доставая из Божьей колоды.
Он на миг отвернулся —
Меня бросило в новую жизнь.

И – руками не трогать —
Смог я ложку стащить той свободы.
Вместе с ложкой украл
Золотой и сорвался с ней вниз.

Мне б понять, что играет,
Что давно рассчитал, всё подстроил,
Видя дух воровской
Мой, великий задумчивый Бог.

И мне черпать душою —
Старой ложкой великое море
Из надежд и желаний,
Боль фильтруя сквозь белый песок.

Остаются стихами
На листках, в уголках интернета
Наши светлые чувства,
Как гербарий кричащих молитв.

И горят, не сгорая,
Все созвездия нежного света,
Те, сквозь буйство безумства,
Волоски, что всё держат наш мир.

Он надо мной кружил кварталами – улицы, площади.
А голос плыл его, картавым был, в небе над рощицей.
И так следил за мною зорко там время от времени.
И не давал ко мне приблизиться тем, кто не в теме был.

А я ходил, и было странно всё в жизни той сложено.
Ведь мир казался мне простой мечтой – чувства там ложные.
И, научась свои стихи читать в счастье и в горести,
Мы понимаем, как легко нам пасть в бездны и пропасти.

Там тень его в пыли дорог плыла облаком вечности.
Щитом и сворою собак была, верой и верностью.
Так быстро бросился навстречу злу силою доброю.
И белой кровью ран сберёг мою ангел мой, гордый мой.

Он на прощанье мне сказал: «Пока», – ласковый,
нежный мой.
– Не говорят «спасибо», Боже мой! – ветер мой,
вечный мой.
– Запомни, стоя на земле святой верою твёрдою:
«Ты стань достойным добрых дел, родной!» – мерою чёткою.

Я: «Где кончается земля?» – спросил, будто бы важно мне.
– Пятнадцать дней во все концы пути, их не пройти во сне.

Мне приснился Сан-Франциско, где я не был даже близко.
По неписаным сюжетам там вдоль улиц я иду.
А навстречу люди, лица – ну бывает же, приснится!
Никого я там не знаю, улыбаюсь на ходу.

Рядом кружит ангел белый, объясняет всем умело,
Кем я был и что я делал, почему летит со мной.
Знаю прошлой жизни главы – написал их, озаглавил.
Свой по запаху ищу я путь, потерянный, домой.

То не лики на портрете, просто души в душном лете,
Утопая в белом свете… Продолжается кино.
Только сделай шаг неверный – и всё кончится, наверно.
И молчу, и не дышу я, и течёт, бежит оно.

Объясни, мой ангел быстрый, как попасть в мой
мир нечистый?
И как мир этот почистить, чтоб войти сюда опять?
Предскажите, укажите, как связать нам жизни нити,
В моё прошлое войдите, помогите отыскать.

Разноцветный в солнце летнем – может, это просто сплетни?
Мне сегодня сон приснился, удивительный такой.
Помню, ангел был там белый. Взад-вперёд как угорелый,
Смелый, искренний, умелый – навозился он со мной.

Я один в своей квартире. Дважды два – опять четыре.
И грущу о дивном мире, от которого тоска.
Пусть в него не всех пускают, но ведь был, я точно знаю.
В нём глаза мне улыбались и душа плыла легка.

Мир, который был так близко, – не святого он Франциска.
Нет соборов, обелисков, нет там крыльев за спиной.
Вновь обещана в нём встреча, проскользну в неё, доверчив.
А когда? Опять под вечер, на пути к себе домой.

Я знаю, черти вырастают из чертят.
И сам бы стал, да только хвостик оторвался.
Здесь так не принято. Совсем, кричат, зарвался.
И без хвоста меня не приняли в отряд.

У нас, чертей, так много пламенных идей.
Смутить людей и над людьми затем смеяться.