Людмила Гильденберг - С болью пополам

Можно многое сказать мне бы.
Всё же выделить хочу мысль одну я:
Очень трудно открывать небо,
Но ещё трудней вести жизнь земную —

Жизнь, в которой день похож на» день.
Подбирай ему свои краски.
Мал окажется он иль громаден, —
Лишь не стал бы, словно топь, вязким.

Лишь бы он не засосал, как болото,
А наполнил и теплом вас, и светом;
Чтобы каждый, веря в лучшее что-то,
Шёл к нему в обнимку с ласковым ветром;

Чтоб душа раскрылась солнцу навстречу —
Так, как ветром наполняется парус…
Проживайте мудро старости вечер…
Эту мысль внушить не зря я стараюсь?..

Откажусь я от мыслей тревожных
и грустных,
О болезнях раздумья к врачам отошлю…
А из всех новостей, и газетных, и устных,
Научусь узнавать лишь о том, что люблю.

Может быть, отыщу превосходные вещи.
Жаль, не все из них – пища газетным
столбцам,
И не всё человечество им рукоплещет,
Но несут они свет человечьим сердцам.

Правда, спрос на них, видимо, будет
не скоро:
У газетных гурманов запросы не те.
Но приправят их перчиком жгучим
раздора —
Вкус – другой, аромат на иной высоте.

А чуток подсолить ещё лексикой бранной,
Чтобы в блюдо добавить слегка остроты, —
Далеко устремятся гурманов мечты:
Жаль, скатёрки нигде не сыскать
самобранной!

Пир пошёл бы горой – только рот разевай.
С пылу с жару ещё одна новость готова.
В ней разжевано всё до последнего слова…
Так не пробуй, не нюхай – глотать успевай!

Сколько блюд предлагают газетные строки!..
Так выносится грязь после шторма со дна.
Ну, а парус надежды, такой одинокий,
Ждёт: вдруг светлое что-то доставит волна.

Каждому – своё
Стихи – дублёры:
Идут по краю
Бездонной бездны они – не я.
Стихи – актёры:
Не я играю,
Но мной им вручена роль своя
(А как исполнят – не знаю я).

Я только слушатель, созерцатель
Того, что мне нарисует стих.
Он – просто друг мне или приятель,
Но спрос за творчество – с нас двоих.
Сонет о потомстве
Птенец-листок, проклюнувшись
из почки,
Готов достичь заоблачных верхов.
Стихи произрастают из стихов,
Рождаясь вопреки финальной точке.

Себя поймав за хвост противоречий
(Стихи, как люди, состоят из них),
О продолженье затоскует стих…
Ну как тут не пойти ему навстречу!

Потомку своему он – как пролог.
Между собой не часто согласуясь,
Твердя своё, и споря, и волнуясь,
Стихи ведут нелёгкий диалог.

Кто верх возьмёт, кто будет побеждён —
Неважно: каждый Правдою рождён.

Отдушина обрушена:
Развалины одни.
Душа, почти засушена,
Гербарию сродни.

Гармония нарушена.
Непросто с этим жить.
Отдушина разрушена…
А как её сложить?

Работой филигранною
Не сшить, не залатать.
И грамоту охранную
Никак к ней не достать.

Не выйдет склеить бережно,
Кольчугой оплести…
Забудь всё то, что пережил,
На волю отпусти.

Шла жизнь, так ладно скроена,
Её был светел фон…
И вот – душа расстроена,
Потерян камертон.

Отдушина порушена.
Не сыщешь днём с огнём…
Всё в мире обездушено.
Как дышится вам в нём?

Звучат полузадушенно
Под маской голоса…
Не нами ли заслужено,
Что в гневе небеса?

Земля всё так же вертится —
Без всяческих помех.
Слезам всё меньше верится…
Спасёт, быть может, смех?

Мой двигатель сгорания
(Он внутренний, заметь!)
Мне приказал заранее:
«Терять настрой – не сметь!»

Найдётся вновь отдушина:
Где – слог, где – стих, где – вздох…
Душевный мир послушен нам,
Пока живёт в нас Бог!

Приснись мне, удачная строчка, приснись!
Бесплотными звуками слуха коснись.
Ну что тебе сто́ит спуститься, как птица, —
Тебе, порождению светлой зарницы,
И снова подняться в беззвёздную высь?

Приснись мне, богатая рифма, приснись!
Улыбкой ребёнка светло улыбнись.
Сыграй свою партию звонко и чисто,
Чтоб стих стал и нежен, и страстно неистов…
И впредь забавлять, окрылять не ленись!

Единственно верное слово, приснись!
Единственной правдой в строке обернись,
Чтоб в каждое сердце она проникала
И в нем полыхала бы не вполнакала…
А дальше над жизненной прозой трудись.

Мне, ритм подходящий, скорее приснись!
Во весь этот хаос войди, окунись.
Строфе без тебя некомфортно, неловко —
Нужна чрезвычайно твоя оркестровка…
Тебя уловлю я, ты только начнись!

Проснись, мой стареющий разум, проснись!
Усталый, измученный, чуть встрепенись!
В настрой энергичный отважно вернись.
В упряжку единую с чувством впрягись.
Как прежде, стихом освежающим брызни —
Почувствую вновь я биение жизни!..
А если не выйдет – ты с жизнью простись.

Я вполнакала не горю,
Не тлею, силы экономя я.
За всё судьбу благодарю —
Светла моя физиономия.

Когда же горе сердце рвёт,
Когда от счастья замираю, —
Сердечных бурь я не смиряю:
И тем, и тем душа живёт,
И то, и то в свой час пройдёт…
Но я души не замараю

Ни злобной завистью слепой,
Ни мстить готовностью позорной…
Поскольку знаю: эти зёрна
Легко взойдут в душе любой.

Таков эскиз автопортрета,
Что набросала впопыхах.
В нём – ни притворства, ни секрета…
Все тайны – лишь в моих стихах.
Партитура души
Избавившись от бремени смятенья,
Не стала жить, как травка луговая,
Как овощ или прочие растенья:
Пока ещё не превратилась в тень я,
Вся в поиске душа моя живая.

Свои живут в ней грозы и туманы,
И солнца блеск, и радуги цветенье;
Свои потери есть и обретенья;
Сюрпризы есть, погодные изъяны…
Лишь одного нет – чувства обреченья.

Надеется на что-то и хлопочет,
В покое не пребудет ни мгновенья.
И чем сильней болезни тело точат,
Тем яростней души сопротивленье

Пугливому, тупому прозябанью,
Настырной и напористой боязни,
Тоскливо-тусклой жизни отбыванью,
Смирению, как в ожиданье казни.

С недугом отвергая соглашенье,
Недужьей не приемля диктатуры,
Душа в ответе за свои решенья,
Самовнушенья, самоустрашенья:
Поёт по нотам личной партитуры.