Евгений Хаванов - Была не была. Поэзия XXI века

Да, шли в Останкино ребята.
В эфир! Им только бы в эфир
Сказать, что дух свободы сладок.
Пусть слышит их и видит мир.

Смелы, отчаянны и споры,
В сердцах огонь, глаза светлы.
Но ждут их бонетранспортёры
И автоматные стволы.

Не видеть бы картины страшной,
Не знать бы этой прямоты…
Что только ни видала башня
С полуметровой высоты.

Да, всё решали бэтээры
С проклятьями в отца и мать.
Вот так и постигала меру
Земли останкинская пядь.

И трассы пуль летели в дали,
Дробь автоматов била вспять.
Их только утром посчитали
И насчитали: сорок пять.

И кто за них стеною встали?
Не кровью мытая трава,
Но как могли их прикрывали
Из здешних скверов дерева.

Вот и сейчас как ветераны
Они стоят, ровняя строй.
Ещё не зажитые раны
Всё ноют где-то под корой.

Вот эти липы, ели, клёны.
У их подножий я стою,
Стволам и веткам их зелёным
Честь гражданина отдаю.

Всё сущее является лишь разово —
Придёт, уйдёт и больше уже нет.
И не терзай себя, и не доказывай,
Потом взирая прошлому вослед.

А что такое, ты скажи мне, сущее?
То, что бывает, что в действительности есть.
Печаль ли, радость нам с тобой несущее,
А то и просто от кого-то весть.

А если ничего нам не несущее —
Ни новость добрую, ни дружеский привет,
То это, согласимся, и не сущее,
То этого, увы, на белом свете нет.

А сущее – оно всегда таинственно.
Нашёл разгадку – так вот и держись.
А что в ней истинно, а что неистинно,
Тебе потом сама подскажет жизнь.

А что, скажи, она сама-то истина?
Суровый и бесспорный эталон?
Да, истина – она всегда единственна,
Без теней, без оттенков, без сторон.

Ты не согласен? Скажешь – не единственна?
Повтор бывает, точный дубликат.
Тогда, скажу, она совсем не истина,
А только примитивный суррогат.

Она порой совсем немногословна,
Одно мгновенье – если это так,
А где-то же и попросту условно —
Одно лишь слово или просто знак.

Вот детство как эпоха – в слове мама —
Журчащий, несмолкающий родник.
Но вся эта живая панорама
В моей-то памяти – один короткий миг.

А молодость всегда – открытий жажда.
Как помнится, кружилась голова,
Когда впервые я ступал однажды
По трапу боевого корабля.

Я помню утро над седым Амуром.
Рабочий день моей страны вставал.
А я под небом ветреным и хмурым
Свою присягу Родине давал.

Был и ещё день – необычно светел.
Был миг, что дал мне и любовь, и дом:
Ты посмотрела – я тебе ответил,
И неразлучно с той поры идём.

А вообще – какие смыслы в жизни?
На что расходуем себя, свои мозги?
Тебе подскажут: друг, да это ж бизнес:
Сорвал по-быстрой куш свой и беги.

Все счастья ищут – вроде тут оно
И, окрестясь, за ним идут, идут.
Но в нашей жизни всё, увы, запутано,
И ваше счастье уж совсем не тут.

Вот любим наши русские пейзажи.
И что сравнится с ними? А ничто.
Мы признаём лишь только то, что наше.
А что не наше, то совсем не то.

Свои пути народом нашим пройдены.
Великая могучая страна.
Она для всех нас – наша Родина.
Она как мать для всех для нас одна.

Но слышу вдруг: давай разделим Родину.
С такою мыслью кто-то к нам идёт.
И что сказать в ответ? Уродина!
Пошёл от нас подальше, идиот!

Да, мать едина и неразделима.
Нас разобщить хотели бы. Зато
С Россией мы с тобой неукротимы,
А без России мы, увы, никто,

Такая, как итог, приходит истина.
Вот на неё себя ты и держи —
Что дорого особо, что единственно —
Как мать, тебя родившая, как жизнь.

Ещё говорила мама:
По жизни иди прямо.
И я вот всю жизнь упрямо
Стараюсь идти прямо.

Стремлюсь избегать что криво,
То, что обманно игриво,
То, что надменно крикливо,
Неистинно и фальшиво.

Да, в жизни всё сплошь игриво —
То ль прямо, а то ли криво.
Порою всё так запутано —
Что путно, а что беспутно?

Да, может, люди и братья,
Но стилем своим восприятья
Мира, который видя,
Делятся на два вида.
Трудяга, поэт или клоун —
По-человечески кто он?
Нечто прямое, живое
Или, увы, кривое?

Прямой – значит истинный, истый,
Живой, настоящий, чистый.
Прямой – это значит честный,
Как символ, как знак небесный.

Вот наши друзья – прямые,
Они нам как братья родные.
В истории, если прав ты,
Ты – истинный рыцарь правды.

А если не прямо, а криво —
Бессмысленно всё и лживо.
И даже на вид красиво,
А глянешь – внутри криво.

Спаялся народ кровно —
Всё тихо, спокойно и ровно.
Но у кого-то густо,
У всех же у прочих пусто.

В кривом и прямое криво.
Здесь истина тоже лжива.
А в спорах какое орудие?
Да, это оно – кривосудие.

И, может, ещё и не крив ты,
Но мыслишь законам кривды,
Глаза лишь на миг открывая:
Куда нас ведёт кривая?

Да, верно учила мама:
Не криво, а только прямо.
Да, только прямое поистине
Единственный путь к истине.

Но только где прямо, где криво?
Кривые всегда крикливы.
И живы, хоть и не живы,
Улыбчивы и красивы.

Все поры в верхах держали.
И вот уже нет державы.
Страна – после дикого шквала.
И что? Им и этого мало.

Вижу – кривые, косые
Стрелы – в сердце России.
Кто-то всё бочки катит.
Но, господа, может, хватит?

Ставка – на кривость быта.
Пора говорить открыто,
Как день – откровенно и прямо —
Как в детстве учила мама.

И как откровенны мы были —
Поправки в закон вносили
С глубокой думой о жизни,
О нас и о нашей Отчизне.

И с этим же откровением
Что скажем мы поколениям,
Идущим следом за нами:
Каким будет наше знамя?

И вот уже из потёмок
Глядит на меня потомок.
И слышу ещё негромко
Вопрос прямого потомка:

Жизнь – это вам не корыто.
Отец, говори открыто
Под шорох компьютерных клавиш:
Какой мне страну оставишь?