Татьяна Фоминова - Счастье с дозатором. Стихи

Это было не яблоко, был виноград…
Как Венера своей безупречною статью,
я тебя поманила изгибом бедра
сквозь дрожащее кружево красного платья.
Это было не яблоко, был виноград…
Ты губами срывал наше первое счастье.
Удивленно застыл потревоженный рай,
ощутив глубину человеческой страсти.
И античный твой тополь лоза обвила,
положив свои кисти на сильные плечи.
Прикрывая сплетённые наши тела,
нас хранил над Эдемом склонившийся вечер.
Я хочу умереть, не дожив до утра,
чтоб остаться навек бесконечно желанной.
Мой любимый! Как сладко, как больно, как странно…
Это было не яблоко – был виноград.

Запутанных дней тесьма – виток за витком – с клубка.
Я жду от тебя письма, я жду от тебя звонка…
Лишь два сумасшедших дня из звёздной колоды карт
ты вытянул для меня, хмельной синеокий март.
И мне положил на грудь, там, слева, где сердца стук.
Попробуй теперь забудь тепло твоих сильных рук.
Попробуй теперь усни, когда тебя рядом нет!
Похожие тянут дни клубок проходящих лет.
А помнишь – в глазах азарт и наш затяжной полёт?!
Да был ли он, месяц март?.. Растаял, как синий лёд…

Улыбнулась тихо и устало:
Бог свидетель, это – не судьба.
Убирала волосы со лба
аккуратно, словно вытирала
капельки растаявшего снега,
что с собой с мороза принесла.
Вдруг сказала, словно пролила:
Я люблю другого человека…
А потом – как стрелочка к нулю
на приборе на пределе чувства:
я люблю… а может, не люблю
никого… О, Господи, как пусто!
Я люблю… а может… я не знаю…
Душу белым выметет метель.
Ночь такая серая, сырая,
рваная, как в поезде постель.

Сон разноцветный – колдун многоликий!
Месяц достал золотую юлу.
Вкусом своей переспевшей клубники
манит тебя, словно мой поцелуй.
Манит, заманит, а после – обманет,
бросит бродить по рассветной росе,
станет кружить в тополином тумане
на карусельном своём колесе.
Радость моя! Я тебя нагадала,
ты мне написан теперь на роду —
в грешную ночь на Ивана Купалу
ведьмой полночной тебя уведу.
Сладким дыханием склею ресницы,
заворожу, зацелую всего!..
Будешь в отместку когда-нибудь сниться
суженым-ряженым на Рождество…

Горизонт перекошен гримасой грозы,
и всего через миг оглушит и ослепит,
и намокшим коттоном колени облепит.
Побежит по щекам – не заметишь слезы.
Как на плахе, стою на краю тротуара,
отрекаюсь от липкой мирской шелухи.
Этот дождь, этот гром, как небесная кара
за плохие стихи и другие грехи.
Я молю небеса. Кто-то смотрит оттуда,
протирая платком запотевший глазок.
И ему я кричу, что я больше не буду.
И прошу мне поверить в последний разок.
Как целуют края у святейшей одежды,
дождь глотая, клянусь никогда не грешить…
А вода вымывает остатки надежды
из моей перепуганной насмерть души.

Ливень завернул тяжелые шторы,
занавес скрыл мое солнце и счастье.
Как из кувшина коварной Пандоры,
льются на землю грехи и напасти.
Льются на землю бронхит и ангина,
в лужах скандалы и ложь пузырятся
словно моторные лодки, машины
в мутном потоке по улице мчатся.
Словно шампанское пьяною пеной,
льется на землю вода дождевая.
Город в шампанском стоит по колено.
Я, сердобольная, переживаю:
градин осколки цветы покалечат…
Так неожиданно и долгожданно
ты из дождя мне выходишь навстречу
мокрый,
любимый,
холодный,
желанный…

Имя Господне затаскано всуе,
вера не та и пророки не те.
Сгорбленный старец устало рисует
профиль планеты на черном холсте.
Пьяное яблоко грешного древа,
звездных лампад удивленный огонь.
И непутевая девочка Ева
к счастью доверчиво тянет ладонь.
Милая девочка, как безыскусно,
просто звучат роковые слова:
– Ну-ка, попробуй, Адам, это вкусно…
Господи, кругом идет голова!..
Праведный гнев, наказанье Господне
и искупления тягостный груз —
это потом, а сегодня…
Сегодня
первого грешного радостный вкус.
Господи… Яблоки зреют до срока.
Сладкие росы дрожат на листах.
Теплая капелька терпкого сока
на не целованных спелых устах.
Святости мерой и грешности мерой
ныне и присно во веки веков —
таинство счастья и таинство веры,
имя Господне и имя Любовь.

Мне так странно – я больше тебя не люблю.
Это так очевидно, хотя и печально:
на термометре столбик стекает к нулю
беспощадною правдою ртути зеркальной.
На термометре справа – печальная ртуть.
На термометре слева – все выше и выше
красный столбик ползет, и досадно чуть-чуть,
что печальная ртуть его больше не слышит.
Справа – плач панихиды, а слева – салют,
только это уже ничего не изменит.
Нелюбимый! О, как я тебя НЕ ЛЮБЛЮ!..
И не надо мне голову класть на колени…

Этот вечер бесконечен, как душистая сигара.
Этот вечер безграничен, как упорство дурака.
Этот вечер покалечен, как разбитая гитара.
Этот вечер изувечен, словно рваная строка.
Этот вечер так отглажен, словно свадебное платье.
Этот вечер так наивен, словно первая любовь.
Этот вечер так отважен, словно сказочный солдатик.
Этот вечер так радушен, словно бывшая свекровь.
Этот вечер разговорчив, как подвыпивший прохожий.
Этот вечер неразборчив, как кобель соседский Нунций.
Этот вечер перекошен, словно зеркало в прихожей.
Этот вечер хрупок очень, как фарфоровое блюдце.
Этот вечер так реален, словно роспись на подносе.
Этот вечер театрален, как цветок бумажный в вазе.
Этот вечер мелодичен, словно стон Каварадосси.
Этот вечер прозаичен, как гаишники на трассе
Этот вечер так безветрен, так беззвезден и безлунен
словно опера «Аида» в доме отдыха на танцах
Этот вечер тих, как ужас. Этот вечер глух, как бубен,
экзотичен, словно Пушкин в переводе на китайский.
Он добротно-безупречен, словно китель довоенный,
Этот вечер быстротечен, словно летний отпуск в Гаграх.
Этот вечер так безгрешен, как невинно убиенный.
Этот вечер так не нужен…
Ты устал.
Ты хочешь спать.

Не стерпится, не слюбится – не жди,
чужие никогда не станут ближе.
Зарядит осень частые дожди
и день на день, как бусинки, нанижет.
И будут эти бусинки к лицу
всем женщинам с печальными глазами,
которым к обручальному кольцу
в комплекте их когда-то навязали.
Не стерпится, не слюбится – не верь:
под телевизор вечера немые,
а в полночь уведут дороге две
вразлет, как параллельные прямые…
Почти друзья, любовники, враги.
Почти беда, похожая на счастье.
Порвалась нитка – бусинки стучатся.
Не стерпится, не слюбится – беги!