Михаил Грачев - Байки из карантина

Настя все говорила и говорила, щедро пересыпая свою речь присказками и прибаутками и, вообще, казалась такой искренней и дружелюбной, что, слушая ее анекдотичную, по сути, историю, Ирина Васильевна исподволь оттаяла и под конец даже повеселела.

– А вы знаете, Настя, я, когда молодая была, тоже мужиками крутила только так. Ну пока замуж не вышла. А когда вышла, крутила уже поменьше, чтобы мужа, царствие ему небесное, зря не расстраивать.

Разболтались. Сначала обсуждали мужиков, бывших и действующих, а потом и за жизнь начали. И забыли уже и про инцидент с окном, и про заявление в полицию. Впрочем, хотя две женщины, распивавшие на кухне чай, сдобренный невесть откуда взявшимся коньяком, этого и не знали, забыли про заявление Ирины Васильевны и сами полицейские. Говорят же, не до того им, у них дела поважнее есть.

Очнулись, только когда приехал мастер с напарником вставлять окно. Так и подружись и не раз еще гоняли чаи на маленькой, уютной кухоньке.

А потом хрущевку расселили и снесли вместе со всем микрорайоном таких же игрушечных и оттого невыгодных, по нынешним временам, домишек. И на обломках старого пятиэтажного мира воссияли новые панельные высотки, где уже никто не залезет к тебе в окно, но зато и в гости, так, по-соседски, тоже никто больше не ходит.

Только Ирина Васильевна ничего этого уже не увидела.

Два пленника, застрявшие в чужой квартире,

Чума свирепствует, но мы не носим маски,

Мы на ночь слушаем виниловые сказки,

Мечтая о вине чилийском, итальянском сыре.

Плывет корабль дураков в прямом эфире,

Мы в комнате сидим, как на плоту "Медузы",

Мы выживаем, как в двенадцатом французы,

Метель метет, нас двое в целом мире.

Белесые жуки врезаются в невымытые стекла,

Не дольше века день, он длится, как неделя,

Капель и потепление – все первого апреля,

Иссохла кожа рук и губ, а улица промокла.

Мы взаперти, мы маемся и смутно вспоминаем,

Какой весна бывает приходящая снаружи,

Как за углом дождь и цветочница разводят лужи,

Что что-то радостное наступает вслед за маем.

Сейчас вечер. Я погасил электрический свет, зажег две стеариновые свечи, заварил вкусный травяной чай с имбирем и лимоном (он сейчас настаивается), и сел за ноутбук.

Дожидаюсь чая и нахожусь с самим собой. Хочется поразмыслить над будущим рассказом. Правда, пока нет ничего, ни завязки, ни развязки, ни особо глубоких мыслей. А если честно, то по большому счету – никаких.

Зато есть герой. Про него пока и напишу. Это юноша. Ему двадцать с чем-то лет. Даже будет лучше, если ему за двадцать пять. То есть он молод, но не совсем зелен. А загвоздка (ведь в каждом рассказе должна быть загвоздка), в том, что у него выше пупа совсем не растут волосы. Нет, конечно, они есть и на голове, и под мышками, и даже немного под носом, хоть и жиденькие, но есть. А вот на груди – ну ни единого, даже самого завалящего волосика не сыскать. И не то чтобы волосатая грудь – это его заветная мечта, плевать он хотел на волосатую грудь. Но то, что прям ни единого волосика, вот это ну совсем странно. Это, в конце концов, удручает.

Итак, волос не было и нет, и он (пусть его будут звать Юра) уж было совсем отчаялся. Но вот однажды утром, за чисткой зубов, Юра заметил в зеркале что-то, чего отродясь не видывал. Из его левого соска торчал, да, неказистенький, совсем еще слабенький, но волос! Нет, не волос – волосок. Можно даже сказать, волосишко. Как Юра ему обрадовался! Глупо, конечно, радоваться такой незначительной мелочи, которую и показать-то стыдно, но когда ты долго чего-то ждешь и очень сильно хочешь, а потом это случается в одночасье, трудно сдержать волнение. А это был как раз такой случай.

Так вот, у Юры вырос один волосишко, и Юра ему радуется не нарадуется. Юра в шутку дает ему старомодное имя-отчество, что-то вроде Порфирия Семеновича. В шутку с ним здоровается по утрам, когда перед зеркалом чистит зубы и умывается. Дневник наблюдений, как в школьном детстве, когда географичка заставляла записывать в таблицу, сколько сегодня было градусов выше нуля, сильный ли дул ветер и на что были похожи облака – на гору ли взбитых сливок или на рваные полоски сахарной ваты, – нет, такой дневник Юра ради волосишки, конечно же, не вел. Но Порфирий Семенович медленно подрастал – это Юра подметил – и в один из вешних дней даже самую малость закудрявился.

Что потом? А потом Юра, конечно же, знакомится с девушкой. Это уж как водится. И знакомится он с ней тоже на старомодный манер, не в социальных сетях и не в мобильных приложениях, а в винном баре, куда его затащили друзья-приятели. Они оказались рядом за барной стойкой, и Катя сама с ним заговорила. Как водится, болтали ни о чем: то ли музыка классная играла в баре, то ли оба посмотрели недавно какой-то классный фильм в повторном прокате, а то ли просто погода была хорошая, и надо было допивать уже этот дурацкий бокал вина по цене бутылки и бежать, бежать, пока не закрылись в магазинах алкогольные отделы, за добавкой и, шляясь по бульварам и переулкам, распивать ее, эту добавку, украдкой.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.