Игорь Слепцов - По волнам воспоминаний. Избранные стихи

© Игорь Слепцов, 2021

ISBN 978-5-4490-3833-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ОБ АВТОРЕ

Слепцов Игорь Анатольевич живет в Казахстане, в городе Экибастуз. Стихи пишет с детства, пропуская жизненные события через душу. Любит посвящать стихотворные строки хорошим людям. Нередко его стихи становятся песнями. Это его вторая книга.

Биография автора бурная и насыщенная, как и вся наша эпоха. В юные годы он нёс службу на подводной лодке, верность флотской дружбе и любовь к морю сохранил навсегда. Долгие годы посвятил почётному труду шахтёра в городе Экибастуз, влюблён в свой город и его людей. Много лет работает на северной вахте в Красноярском крае на золотодобыче, тайга и тяжелый вахтовый быт тоже нашли отражение в стихах.

Но основная тема творчества Игоря Слепцова – это чувства людей, их внутренний мир. Любовь к женщине и весь спектр эмоций, который она порождает, красной нитью проходят через произведения этого неисправимого романтика.

Почётная трудовая биография автора сочетается с природным весёлым нравом. Солёный флотский и шахтерский юмор, добрая ирония и едкий сарказм в его стихах соседствуют с восторженной лиричностью, поклонение женщине – с серьёзными размышлениями о жизни, жизнерадостность и оптимизм – с легкой грустью пейзажных зарисовок.

Жизнь летит быстро. Приближающийся 55-летний юбилей автора даёт возможность подвести некоторые жизненные итоги и предложить на суд читателя совсем новые стихи и уже известные, написанные много лет назад.

Я рябины с мороза тебе принесу,

Знаю я, ты меня не осудишь.

И луны серебро тебе в косы вплету

Красной лентой, какую ты любишь.

Я полжизни такую повсюду искал.

И хотя жизнь мою ты погубишь,

Я приду и коня для тебя приведу

Вороного, какого ты любишь.

Оседлаем коней и стрелой полетим,

С вольным ветром печали забудешь.

Ожерелье с рубинами звёзд подарю.

Будет всё точно так, как ты любишь!

Который день ленивый дождик сыплет

На сопки и притихшую тайгу.

Промок наряд у елей тёмно-синих,

В тумане задремавших, как в снегу.

Им снится шумный и весёлый праздник,

Игрушки и гирлянды на ветвях.

А дождь всё плачет, моросит и дразнит,

Напомнив дом под крики журавля.

Я не сержусь на дождь, он не мешает.

И, не доев столовский винегрет,

Под стук дождя я весточки читаю,

Что издали доносит интернет.

Дом далеко. Родные только снятся.

Скользнёт слеза дождинкой по щеке…

Мне выдержать осталось дней пятнадцать —

И без оглядки в путь к Большой земле.

Ну, а пока работа – как работа.

Не добудиться утром, как сурка.

Какой сегодня день? Среда? Суббота? —

Однообразна жизнь вахтовика.

Проходит всё. И вахта, и разлука.

И год за годом мчатся, как во сне…

Зачем же дождь в окно ленивым стуком

Который день тревожит душу мне?

Я брёл по парку в волшебстве морозном,

На лавку сел, любуясь тишиной.

А снег кружил спокойный, грациозный,

Парк превращая в замок ледяной.

Я закурил и кофе взял стаканчик

В кофейне у замёрзшего пруда.

Мелькнула мысль: давно уже не мальчик,

И что бегут стремительно года…

Поправил шарф, что ты тогда связала.

Хотя шарфы я с детства не носил,

Но этот будто ты заколдовала:

Я столько в нем дорог исколесил!

Подъехал дед на старом «Жигулёнке»,

Под дубом встал и музыку включил.

И обернулись местные девчонки:

Кто, мол, приехал и чего забыл?

А он открыл дверь старого мустанга,

Седой старушке руку предложил,

И бережно под медленное танго

Её под дубом в танце закружил.

Опять в плену тайги и сопок дальних.

Где сосны гордые рвут в клочья облака.

Среди озер до синевы хрустальных,

И ты, как звезды в небе, далека.

За переправою другая жизнь и время.

Здесь спешки нет и лишней суеты.

Вся жизнь дорога, а мечты в ней – стремя.

Но все к тебе ведут мои мосты!

Мне грязь месить колесами, ногами.

Уже вода в промокшем сапоге.

Три медвежонка меховыми колобками

Через дорогу укатились по тайге.

И грянет гром! И дождь очистит душу!

И вспышки молний хлынут с высоты!

Плащом своим дождя я стену рушу.

И хоть промок, но рву тебе цветы.

Тайга моя, как много в этом слове!

И я, на вахты жизнь свою дробя,

Благодаря тайге и соснам понял —

Как жизнь люблю… И как люблю тебя!

Любимая, вот снова мы в походе.

Бурунами покрыт весь океан.

И пьяный шторм корабль не обходит.

И гасит вой сирен седой туман.

Как обнимал тебя, ты помнишь? В клубе,

Где под гармошку танцы до зари.

Цветы тебе, прости, я рвал на клумбе.

И вдаль летели стаей журавли…

Вернусь ли снова? Ты не жди, родная.

Вон Ванька сватался, а мой по морю путь.

И хоть милей мне нет родного края,

Прости мне всё и встречи позабудь.

Сейчас вина в бокал нальют братишки,

Подымем тост за неба синеву.

Наверно, нужные читал я в детстве книжки

Про дом родной и у пруда листву.

Отсек залит водой наполовину.

Моргнул фонарь и стало вмиг темно…

Гони, любимая, свою тоску-кручину.

Ну, а у нас кончается вино,

Шпангоуты устали, треск все громче.

Теперь уж точно, милая, не жди…

Воды капель все яростней и звонче,

А наверху с туманами дожди.

***

Омытые солеными ветрами

Под вой сирен и блики маяков,

Раскинув крылья, гордо над волнами

Летают души павших моряков!

Опять в тайге на дальних рубежах,

Лишь кроны машут мне листвой зелёною.

Не зря душа влечет меня сюда,

Сюда, где сосны задевают небо тёмное.

Здесь утром снежным сопки в серебре.

А мне бы птицей вольною родиться,

Чтобы тебя увидеть в дивном сне.

И до пьяна свободою напиться.

Снежинки – мотыльки замерзшие – кружат,

Как будто сотни чьих-то стылых судеб.

Но от себя, как видно, не сбежать.

И мокрый снег мне душу не остудит.

Я коньяком тушу печаль и грусть.

Шагну, как в пропасть, в синеву тумана.

Рвану тельняшку, что сковала грудь,

Чтобы напиться вольного дурмана.

«Давай-поехали», – привычно крикну,

И двинет «вахта» в утренний маршрут.

Вершины гор белёсые притихнут.

На лапах сосен снег, как перламутр.

Бежит дорога лентою, петляя,

Как будто заяц путает следы.

Километраж таёжный не считая,