Николай Колос - И ВЕЧНЫЙ БЕГ

Вы крадёте наш труд – аксиомы про это вам мнимы,
И вам кажется всем, что для вас рождена наша рать! —
Хлестать будете нас… вами будем мы вечно гонимы…
Вечно будете нас, наши силы и помыслы жрать!

И не верится вам, что мы можем сомкнуть свои брови,
Соберётся кулак с человеческих разных мастей! —
Вдруг захочется знать – каков цвет вашей подленькой крови,
Музыкален ли хруст полированных белых костей!

Нам захочется знать, от народных богатств, генералы,
Где большой ваш общак, где таится ваш сказочный схрон,
Каков цвет наших слёз, тех, что вы превратили в кораллы,
И какой частоты в поминаниях мстительный звон…

06. 01. 2020г. г. Шахты.

Лежала псина скрюченным комком,
Голодная, больная… и … дрожала.
Он подошёл, «огрел» её пинком,
Она от новой боли завизжала…

Он осмелел – ударил ещё раз! —
Нога с протезом послужила битой…
Слезинки брызнули из псиных глаз,
В тот жуткий миг – единая защита…

А у него давно исчез порог,
Что преграждает зло от страсти…
И он пьянел и ликовал… как Бог —
Он наслаждался вдоволь властью!

Пинал! Лупил! … У псины уже шок! —
Не выла, не скулила, не дрожала,
И как живой… ещё костей мешок,
Безвольно и безропотно лежала…

А кто же он?! – Такой-же… как она.
Градации такой… её же класса —
В канаве жил, где стёрты имена,
Но, где… проходит теплотрасса…

Потом ушёл… с пустой своей сумой,
За пазухой лишь грелся камень —
Что он никто, голодный и хромой…
Его встречают все пинками —

И будут бить, топтать будут его —
То называют здесь обрядом!
И никому нет дела до него,
Хоть и сильнее были рядом!

Некий герой, как тот чертополох,
Что глушит злак в пшеничном поле —
Над слабым мыслит так: «Я Бог,
Хозяин Я… и Зла… и Боли»…

И так по рангу вверх… и вверх —
Где бродят сумрачные тени
С душой уродливых калек,
На каждой поднятой ступени!

Не будем списывать на Век —
Ещё не развитый… не вещий!…
Но! … кем-то ж создан Человек,
Таким… и нищим… и зловещим?!
__________________________________
Я что-то грязью рисовал?!
В навозе не увидел злата?! —
Но… ведь и Каин убивал
Единого родного брата…

Чтоб в душу гидра не ползла,
Чтоб мщения… не ведать… жажды —
Придётся вырвать корень Зла,
Что в нас живёт сегодня… в каждом…

01. 12. 2020г. г. Шахты.

Конь пришёл к табуну кобыл.
Издавая ноздрями свист.
Он других жеребцов не любил —
Как и сольный большой артист!

У него была рыжая масть,
Было всё из железных жил —
Потому и далась ему власть,
Что с отвагой своей дружил.

Выходил к табунам на луг.
Не хотелось с другим делить
Кобылиц, из своих подруг —
Мог один в них любовь излить!

Но однажды каурая масть
Подошла к табуну кобыл —
И имела порывы на власть,
А ещё неуёмный пыл!

Жеребец издал трубный глас,
Он понятно и страстно ржал —
Говорил – я силён, я класс!
Я удары всегда держал!

Говорил его зов – я честь,
Хоть гиеной, хоть волком вой! —
У самца, если гордость есть,
Затевает открытый бой!

Мне кобыла одна не нужна,
Сила есть у меня – я юн!
Не возьму даже пол табуна,
Буду драться за весь табун!

Освещала там луг луна,
Луг покрыт был густой травой,
На виду у всего табуна,
Жеребцы понеслись стрелой!

Лишь копыт доносился звук…
Прошло много и дней, и лун —
Очень много кобыльих мук,
Пережил кобылиц табун.

Так природой дано – без самца
Жеребёнка нельзя родить.
И не стало у них жеребца —
Ни один не смог победить…

Чтобы не был процесс искажён,
Вот такой непростой расклад —
Не точите ножи из-за жён,
Чтоб в природе был Мир и Лад,

20. 07. 2019г. г. Ялта

У Бонапарта заболел живот,
Но хоть и власть была у Бонапарта,
Он получил в России разворот —
Ну что ж… легли так кости, или карта.

Но, безусловно Бонапарт велик! —
Стучал везде, во все врывался двери…
Только его красивый, гордый лик,
Несчастья нес собою, и потери.

Хоть шёл крутой походкой Бонапарт,
Но и дорога там была крутая —
То заразительный его азарт,
После побед… так быстро таял.

По-своему был Бонапарт поэт —
И где-то там, на острове Елена,
Он поэтический оставил след,
От пафоса, гордыни… даже тлена…

Но, лично мне он не нанёс вреда,
Ведь я его практически не знаю.
Но почему-то всуе… иногда,
О нём плохим я словом вспоминаю.

Наверно потому, что есть молва,
Историями вовсе не затёрта —
В том, что когда-то древняя Москва,
Была пред ликом этим распростёрта.

Что он придал так много всем забот —
Дотла Москву разрушил… потом выжег! —
Но из руин восстал её народ,
Всё воссоздал на пепелище… выжил!

Народ его веками заклеймил,
Но заклеймил по-своему… по-русски!
Что лик его, коварен пусть, но… мил…
Не то, что там… в Париже… по-французски.

И вижу я… что есть другой поэт,
Твердит, что он для мира самый правый! —
Видно маячит Бонапарта след,
Но без его… без Бонапарта… славы.

Но думаю… что только пополам…
Прислушайтесь к душе… к её тревоге —
Разделите вы с Бонапартом, Трамп,
К Москве его… заросшие дороги.

Да только остров будет не зефир…
Там мерзлота – прославленная Леди,
Не между пальм трактиры и… сортир,
А там где бродят белые медведи.

Я ж просто так… я, в общем-то, не зол,
Мечтаю в дым… не образно… не зримо…
Я лишь хочу чтоб сатанинский гол —
Не в двор ко мне… а пролетал бы мимо…

17. 07. 2019г. г. Ялта

Коза заблудшая боднула рогом дверь,
Зашла поспать себе в бесхозный хлев.
А Чёрт гадает, что же там за зверь,
Стучит копытом, храбрый будто лев?

Тем боле Чёрт тот хлев арендовал,
Там разбавлял ворованный этил.
На весь он хлев один претендовал,
Ну, а аренду… явно не платил.

Хотя и дрожь бежала по пятам —
Но был познаний явный перевес.
Хотелось уточнить – а кто же там? —
Так страхи побеждает интерес.