Александр Слука - Метель. Корона венков сонетов

И вот короткий ум* найдёт:
«Ах, как зову я – рифмоплёт*…».

69
Ах, как зову я – рифмоплёт…
Но, только так, не по-другому.
Ох, если вдруг влёт в переплёт —
Выкручивайся или в омут!
И не в порядке желваки,
И омут страшный, без удачи!
Выуживаешь из башки,
И ум несёт всё в Аппалачи*,
Ах, и, бесспорно, назовут:
Красивых Слёз и Поля Смеха!
И драгоценность фраз пойму,
Пойму, прости, и в лабиринтах…

Стихи, увы, не дифирамбы*,
Пишу под свет луны и лампы.

70
Пишу под свет луны и лампы,
Осталось несколько часов.
И снова утро! Значит, мантры*
Читаю сам… Вино веков
Любили пить, внимать поэту
Внимательно… Навряд ли… Новь?..
И как-то я читал «Джульетту
Устали ждать*». – И где любовь?
И где Джульетта? Не постигли
Мы ничего. И ты в бреду!», —
Смеялись дружно, – Фигли мигли*.
Один сказал: «Отличный дух!».

О том и этом, напролёт,
Венок расскажет (мне не врёт)…

71
Венок расскажет (мне не врёт)
О лени, лжи и, впрочем, правде.
Ах, сложно всё. Здесь много вёрст
И лжи, и правды. И преграде
Кто не боится ставить мост,
Кто не страшится старой лени,
Тому отдаст всё счастье рок.
Я выпью, точно, Ахашени*:
Налил вина бокал. Читал:
Венок красив. И, в этом, правда,
Но, скоро, ох, его финал,
А послесловье хуже ада.

Скажи венок (жируют Альбы*),
Как сердце нам рисует Альпы*…

72
Как сердце нам рисует Альпы:
Здесь солнце, горы и краса!
И в центре, кажется, Европы*
Живёт она, и чудеса
Бывают точно: ах, Больцано*!
Матриархат* всё дарит ей!
Вивены* ей поют сопрано*!
Ладины* рады и сильней!
И женщина у них, пусть, правит
Своей той властью! Это всё,
Что есть у деток – просто праздник!
Мужчина – щит и меч её!

Пишу слова совсем буквально,
А рифмы, просто, виртуально.

73
А рифмы, просто, виртуально
На лист бумаги вносишь ты.
Где научился? Нереально…
И слова ритм берёт, и ввысь!
И дальше звук летит, и дальше!
Ведь ты его за грудь схватил
И крепко дуешь,.. крепче,.. выше!
И он взлетел и, вот, пронзил!
Пронзил и вся, и всех, и даже
Гордынь, и, даже,.. да,.. любовь!
И рифма, пусть, стоит на страже,
На всё глядит и рада вновь!

И думал я: «О, гениально…»,
И ветерок шептал: «Реально…».

74
И ветерок шептал: «Реально…
Реально всё и вся давно…».
Ты прав во всём, принципиально,
И часто больно! Решено:
Не врать, не ждать! Любить – не знаю.
И что мне делать? Вот дела.
Поделать все дела мечтаю,
Боюсь я тут сгореть дотла.
И я сгорю?! Даю вам слово,
Стараться, точно, не пропасть,
Остаться жить и рифмой новой,
А, главная, вот… эта… часть!

Прислушайтесь к своим сердцам —
А, вот, Метель танцует нам…

75 (215)
А, вот, Метель танцует нам,
Танцует, ох, как некрасиво,
И в тоже время – КРА-СО-ТА…
Мне не понять, ну, что, здесь, МИЛО?
Я не об этом, счас, пишу
И, что зову, здесь, хулиганством,
Метель в душе, вот чем дышу,
Вот отличает, чем упрямство.
Ах, как зову я – рифмоплёт…
Пишу под свет луны и лампы,
Венок расскажет (мне не врёт),
Как сердце нам рисует Альпы…

– А рифмы, просто, виртуально, —
И ветерок шептал, – Реально…

76
И ветерок шептал: «Реально…
О, интересен весь тот путь…».
Как он решит пройти? Серьёзно?
А, как закончится средь туч
Иль всё ж под солнцем? Мчаться мысли!
Не успеваю удержать!
И тайно мысль родилась в жизни,
И строки истин держит тать*,
И он внутри! И это правда!
С ним постоянен разговор:
«Поэт идёт к ступенькам ада,
Дойдёт он в рай?! Тебе позор!».

Венком он стал, и наконец:
«О, молодец он, молодец…».

77
О, молодец он, молодец.
И воля есть, и близко к краю
Стоит устойчиво! Конец
Не выйдет, точно! Вспоминаю,
Перешагнул он сквозь себя
И отдаёт слова и рифмы,
И, даже, ритм творит любя,
Творит для всех! А, алгоритмы
И доказуемы! Вот так.
И, только, жаль, что он рожает
Свой стих, ох, с болью! Точно, шаг
К ступеньке ада! Он страдает!

И мы глядим на всё фатально,
Ведь рифмы рождены печально…

78
Ведь рифмы рождены печально,
Замысловато и чудно»,
А, может, просто тривиально,
Но, что-то странно и мудро»?
Никак мне не понять. Сковала
Та сказка: небыль или быль?
А, может, в общем, и не сказка,
То мне сказал, увы, ковыль!
Он мог. Один стоит на поле,
И всё приносит ветерок.
Собрал я мысли, молвил воле:
«Держись, закончу я венок…».