Борис Комиссаров - Русская идея (поэма-цикл) и Прощай, бессмертие (поэма-цикл)

Есть многогранность и в подлеце:
Ничто и нечто – в одном лице.

В ход деза пошла —
Значит, власть пошла!

Он знает, что такое честь мундира,
Он говорит об этом так всерьёз,
Что вспомнишь: “Чур, не сотвори кумира!”
А к коже подбирается мороз…

Вот это слово! Будоражит аж!
Не слово – х…й на блюде: ТАТУАЖ.

Ни кожи и ни рожи,
А в два раз а дороже.
На что это похоже?
А это бизнес. Тоже.

“Наехал” криминал на прокурора.
Пора б пальнуть! Как думаешь, “Аврора”?

Воистину “ничто не предвещало”:
Интеллигенция духовно обнищала.

Нам говорят: минуло время “…измов”.
Исчез царизм, ушёл социализм.
Нет ни марксизмов, ни патриотизмов.
А что же есть? Один идиотизм.

Ну, сбылись пророчества и мечта хрустальная.
В зад Россию бросило, а потом в перёд.
Обещали общество постиндустриальное.
Кончили индустрию, а народ живёт.

Живём – как в сказке! Это всё яснее.
И впрямь настали новые века.
Иван-дурак был в сказке всех умнее,
А тут народ – глупее дурака.

Прислужничество… Дурь и спесь… Нахальство…
Какой народ – такое и начальство.

Беда: какого ни коснись вопроса,
Но если это жизненный вопрос,
То многое не так-то уж и просто…
Лишь здравый смысл всегда излишне прост.

Есть мир миров. Кто вхож в него – Поэт.
Вернее так: кто приглашён к уроку.
Как приглашенье, как входной билет
Он получает образную стр о ку.

Как благовест та первая строка!
Как зов, как неожиданный подарок!
Как тон, как ген, как код всего стиха…
Пребудет так – без правок и помарок

И, отразившись в остальных строках,
Вобрав в себя миры и поколенья,
Пройдя через “увы”, и “ох”, и “ах”,
Строкой последней станет на поленья.

Как и “аминь”, последняя строка
Придёт, когда совсем не ждал, не ведал.
Стих – не творенье. Стих есть жизнь,
пока
Первостроку дарёную не предал.
……………………………………………………

Блажен поэт. Не очень объясним.
Такой, как все в большом людском потоке.
Но кто-то вот творит “не наше” с ним
И раз за разом сбрасывает строки.

Привычный мир. Привычные места.
Всё как всегда. События обычны.
Но падает строка, как падает звезда, —
И на мгновенье рухнул мир привычный.

Как искра, чиркнет по сердцу строка,
Не обожжёт и даже не согреет,
А поманит слегка и повлечёт слегка,
Настроит душу, ежели успеет.

И вот уже предчувствуешь полёт,
И вот уже ликуешь или плачешь…
И новый стих идёт, как будто жизнь идёт, —
Не выправишь и не переиначишь.

И в том стихе прекрасна и чиста,
С достоинством врождённым, не наносным
Упавшая строка – упавшая звезда —
Искрится светом ясным, судьбоносным.
………………………………………………

Пусть в жизни мы условностей рабы
И прозябаем по семейным гнёздам —
Мы баловни судьбы… Мы – баловни судьбы!
Ведь, что ни говори, причастны к звёздам.

Здесь колдуны, волшебники и маги,
Владеющие тайной естества,
Чернильной ручкой водят по бумаге,
Стремясь прорваться к чуду Мастерства.

Но это им никак не удаётся:
В задельях муз бессилен и Атлант.
И бедным магам только остаётся
Дивиться, как мог выдохнуть Талант:

“Знаешь, ведьмы в такой глуши
Плачут жалобно.
И чаруют они, кружа,
Детским пением,
Чтоб такой красотой в тиши
всё дышало бы,
Будто видит твоя душа
сновидение

И закружат твои глаза
Тучи плавные
Да брусничных глухих трясин
Лапы, лапушки…

Таковы на Руси леса
Достославные,
Таковы на лесной Руси
Сказки бабушки”.

Не в рифмах суть и не в звучаньях слова,
Хотя никак не обойтись без них.
Гармония…! Она – первооснова,
Которой дышит и наполнен стих.

И вот ещё загадка из загадок:
Не заклинаний строгие клише,

А тягу смыслов, образов, догадок
Передаёт душе душа…
Душа – душе!!

“Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,
И всё – равно, и всё – едино.
Но если по дороге – куст
Встаёт, особенно – рябина…”

“О России писали,
писали, писали, писали.
Вот и я написала,
а думала, что никогда
Не узнаю печали,
печали, печали, печали,
Что не пустит меня
никуда, никуда, никуда…”

Это мистика или так быть и должно?
Возникает строка, обрастает стихом,
И вступает мотив, и пошло, и пошло…
То о добром поётся, а то о лихом…

Я не мрачный, поверьте. Открыта душа.
Отчего же и стих, и пришедший мотив
То и дело выводят не “жизнь хороша!”,
А совсем про другое, совсем супротив?

Видно даже весьма невеликий поэт
Не свободен настолько,
чтоб петь “от себя”,
Выполняет родного народа завет
И хваля, и хуля, и любя, и скорбя.

В наших песнях —
народом подсказанный тон.
Что скопилось веками, то в них и звучит.
До сих пор наши песни похожи на стон.
Это память веков в русском сердце стучит.