Евгений Доставалов - Размышления о жизни и смерти. Лирика. Философия. Том I. Собрание сочинений

Прошу помочь мне срочно,
Хотя бы на чуть-чуть,
Развеять мне тревожность,
Встать мне на верный путь.

Откликнитесь, я знаю,
Что есть на свете Бог.
Его сейчас прошу,
Чтоб через вас помог.

Стихи пишу я просто так.
Мысль, то придет, то уплывет,
И безвозвратно, словно рак,
Вдруг в мозг обратно приползет.

Пишу – лежу, пишу – стою.
И сочиняю при ходьбе.
Строку я в будущем мою
Держу, пока что в голове.

Пишу без темы, как пойдет,
Как лист кружится на ветру…
Строка, как речка поплывет,
Как лепесток упал в траву.

Его подхватит муравей,
И на пригорок отнесет,
Прикроет домик свой скорей,
Быть может, дождь его зальет.

И, вот, нашлась немного тема:
Про муравья и лепесток…
Но смысла нет, и в этом дело —
Напрасно исписал листок.

Пошлю я всех куда подальше,
Кто преподносит много фальши…
Я яркими обертками замучен,
А под оберткой мир так скучен.

Куда не глянь, оно и тоже,
И «баксы» то дешевле, то дороже.
Вся жизнь – сплошная суета;
Куда не сунься – все не та…

Все счастья ждут, оно не там,
Где общий денежный весь хлам,
Копают, роют и снуют;
В богатстве счастья не найдут,

Хотя оно под носом есть…
Для них же важны стать и честь.
Но в гроб все то не унести,
Что им удалось наскрести.

Так в этом суть, и в том урок:
Богатства не бывает впрок.
Ищите счастье в сердце здесь,
В душе, в любви – оно ведь есть!

Сегодня я смотрел в себя,
Как следует, умом,
По позвонкам себя скребя,
Я, словно, топором.

Я голову ломал,
Сажал себя в тиски,
С себя я масло жал,
А вылезли мозги.

Не называй тупым —
Я, просто, неточён.
Я с детства грустным был,
Серьезным увлечен.

Мне нравилась тоска —
Я ею удручен;
Не строгана доска,
Занозы – нипочем.

Я просто одинок.
В пространстве я своем.
Всегда в груди комок
Пронзает, как копьем.

Мне трудно изменить
Характер – он не мой,
С ним не хочу я жить,
Но с ним иду домой.

Устал себя я гнать,
Как гончий жеребец…
А, может, взять поспать,
И грусти всей – конец.

Что выше тут сказал,
То бред и вымысел.
Я это написал,
Когда я заболел.

А завтра все пройдет,
Счастливый я пойду.
А радость не придет —
Ее я сам найду!

Такое ощущенье,
Что никому не нужен.
Живу, как приведенье,
Как призрак, словно, прожил.

Хочу скорей свободы
Я тела и души.
И, не хочу обузой
Я быть для всей семьи.

Быть запертым в больнице,
Ведь, это не по мне.
Мне б в прошлом очутиться,
И, это в радость мне.

Когда я мог работать,
Когда имел своё…
Для счастья брал заботы,
И, попросту, на всё.

Сейчас же очень больно,
Мне в прошлое смотреть.
Устал я, не прикольно
На демона глазеть.

А демон – это я ведь,
Когда с ума схожу.
Я вылечусь, и, так впредь,
Не сяду на межу.

Есть добрые люди на свете,
Которые безвозмездно дают.
Но есть совесть и наглость в примете,
За что по лицу сильно бьют.

Но я таких не понимаю…
Когда есть у меня – всегда дам.
А нет, извините, спрошу я,
Хоть совестно мне – не предам.

Столь часто похожее в жизни бывает;
Будь добрым ко всем, и всегда.
Но, когда тебя убивают,
Жизнь защищать свою уж тогда.

В то, что было – не верь, и не жди.
Что в прошлом любовь – не говори.
Сердечную память всю смоют дожди.
Ты слезы с лица спокойно утри.

В душе боль ты не береди,
Ты с обидой назад не смотри.
Пред тобою пути впереди;
Не один, и не два, и не три.

Ты устал, но оставь позади
Злой обман, и грусть не тревожь.
И с оглядкой назад не ходи.
Не жалей, что прошел эту ложь.

Все новое ждет, ты пойми;
Кто прошлым живет – не поймет…
И от жизни скорее прими
Путь вперед, наверх и на взлет!

Не скучная дорога в поле;
Через плечо – фоторужье…
Проткнул я колесо велосипеда,
Теперь я волоку его с собой.
Веселая досталась доля,
Что жизнь – скучна, то все – вранье!
Теперь диковинное кредо:
Природа, песня и земля со мной!

Как жалко, кончились все кадры,
На фотопленку бы сейчас заснять:
Там сокол, падает он камнем,
Видать, мышь в поле появилась…
Теперь скучны все эти нарды,
Турниры шахмат, шашки расставлять.
Тут жизнь другая, только дай мне
Чуть-чуть пожить, чтобы душа светилась.

Приятную усталость от жары
Я разделю всю с мошками в скирде.
Солома пахнет урожаем спелым.
Мизинец на ноге, раздувшись, ноет,
Напоминая жало той осы,
Что наступил я в кукурузной «бороде»,
Но это не помеха, в целом —
Душа поет, кричит и дико воет.

Не нужен мне никто и не зачем.
Я пьян без алкоголя – из-за воли.
Я веселюсь без шуток городских,
Без анекдотов я взлетаю в небо.
Как жалко, написать мне нечем…
Но счастье не измерить долей.
Смеюсь и плачу за двоих…
И голова, как чайник, словно репа.

Готов смеяться и плясать,
С ума сходить и говорить стихами,
Что здесь я отдыхаю от всего.
Деревня, поле, стог и трактор…
Что вижу, то приходится писать.
Ведь хорошо! Поймите сами:
Есть в городе ли отдых? – Ничего!
Такая суть, такой весь фактор.