Евгений Доставалов - Размышления о жизни и смерти. Лирика. Философия. Том I. Собрание сочинений

Я с днем рожденья поздравляю,
Со мой, и все мои друзья,
Всего хорошего желают,
Чтоб ночь была светлее дня!

История – что есть она?!
Иль летопись, или дана царям…
Но истина – она одна;
Ее не вынешь из страницы.

История – возьми ты корни слов:
«Из торы» – вписана сначала!
Так средний век: жестокости – нет слов,
Своим в религии началом…

Немного новый… Но новейший – беспредел!
Там всё же повернули напрочь…
Народ мне жалко в странах, не в удел,
Вбивают молодым дурь навзничь.

А дурь нужна для денег, славы,
Прокрученной рекламой и войной.
Чтоб позабыли подвиг славный…
Дедов, отцов – затмили тьмой!

Вы молодежь, я обращаюсь сейчас к вам:
Воистину вы патриоты?! Иль бедлам,
Что подсылают власти к вам,
Чтобы возвышенным жил сам…

Любил себя, любил и деньги,
И, ненавидел, попросту чужих…
Но на такой любви духовно обеднеешь,
Разлюбишь даже и родных!

История – что есть она?!
Ведь истина всего одна!
От Бога нам она дана —
Писаньем вечным нам передана!

На Родину работал лет пятьдесят,
Воспитывал меня, сестру – я рад,
Что у меня такой отец —
Я был бы царь – ему я дал венец!

Горжусь отцом, ему, ведь юбилей…
Трудился, что растил детей!
С сестрой росли с ним мы быстрей,
И в жизни стали мы твердей.

Так семьдесят ему,
Ему же СЛАВА!
Достоинство его уму,
Что воспитал он твердым нравом.

Люблю его, ведь всех родней…
Пускай, хоть старческий маразм…
Я знаю, что он всех добрей,
Во мне привил энтузиазм!

Здоровья я ему желаю,
Он стал, как малое дитя…
Но все я чувства изливаю,
Хоть, атеист, его почтят!

Отцов таких желал б я всем,
Которые добром, любовью
Детей остерегали от проблем,
По жизни шли тропой прямою.

Как часто мы забываем,
Что не только одни лишь страдаем,
Что есть среди нас другие,
И проблемы у всех же такие.

Но смотрим мы лишь на себя,
По своей житухе скорбя,
И завидуем всем, кто в округе,
Разочарованные даже в друге…

Виноватыми ищем любого,
А любим мы себя – дорогого!
Свалить бы на всех все проблемы,
И не думать над жизни делемой…

Эгоисты, какие мы всё же!..
И своё нам всегда дороже.
Но, если от всех отвернуться —
От беды можно не увернуться!

Когда нити скручены вместе,
Оборвать не возможно, хоть тресни!
Если вместе нам жить не захочется,
Так и мы пропадем в одиночестве!

Катилась жизнь по прямой.
Нет бы, за угол свернуть, Боже мой!
Ведь по прямой дороге;
Ухабы, изъяны, пороги.

И поскакала по ямам
Моя жизнь, убилась, и раны
В мою душу забились тайком,
В сердце боль, ну, что стоит в горле ком.

Осмотреться мне б надо направо,
Или там, где святые нравы,
Но скривил путем я прямым,
Думал легче, а вышло, косым.

Исправлять свой путь, словно Волгу
Переплыть, сложно и долго.
Как будто приказов я слушал…
И не Божье святое я кушал.

Демон меня волочил за собой,
Я давно уж теперь сам не свой.
Казалось, иду я к святому,
Направлялся совсем я к другому.

Но развязки хочу я другой,
И конец совсем этот не мой.
Я надеюсь, что скоро Бог
Развернет меня с распутья дорог.

Что за странный человек?
Не прозаик, ни поэт.
Но прошел немало лет…
Зачастую несет бред.

Но тот бред осмысленный;
Доказать он хочет
Всем, себе – не мысленно
Правду, всё же, в прочем…

Не плохой он парень.
Ведь у него же есть
Краеугольный веры камень,
Но лишних доводов – ни счесть!

Много я ему желаю,
Праздник всё же у него.
Хоть слегка не понимаю…
Очень я люблю его!

Любви, счастья, примиренья,
Доброты и долгих дней,
Пусть ведут его к смиренью —
Все пути ведут по ней.

Главное, здоровье было,
Сердце здраво и душа…
Чтоб, Кирилл, в тебе открылось
Здравомыслие слегка.

Вообще-то, больше нечего сказать,
Тут уже все сказано…
С днем рожденья поздравлять
Мне тебя наказано.

Когда заболел твой ребенок,
Вместе болеешь ты с ним…
По ночам порою бессонным —
Под одеялом одним.

Даришь всю нежность с любовью,
Сказки читая ему.
Помогаешь бороться с болью,
Даришь улыбку свою.

Ведь надеется он всей душою —
От болезни ты только спасешь.
Ведь выздоровленье с любовью
К нему в своем сердце несешь!

Я живу, не понимая смысла.
Мне дают его со стороны.
Может, двинуть коромыслом;
Съедет дырка мысленной стены.

Не дает мне всё покоя:
Жить одним ли днем, иль как?!
Планом жить – всё под раскроем,
Но, если случай, потом – никак!

В мыслях вертятся лазейки,
Что я в них пролезу.
Но в одной лазейке – змейки,
Во второй лазейке – бездна.

Что мне делать, я не знаю?
Может, мне залечь на дне?!
Жить мне надо, пока каюсь,
Богу, Духу, или сатане.

Богу в том, что я, ведь, грешен,
Духу в том, что болен я.
Ну, а сатана и так преспешен,
Хочет, чтобы помер я.

А мозги всё пухнут, пухнут,
До советов – наплевать!
Что моя семья уж рухнет…
Правда, жалко мне опять.

Нет стремления к победе,
Побеждает только боль.
Прикрываюсь я в беседе,
Что, мол, рана, что, мол, соль.

Надоело по врачам мне,
По различным пробегать…
Взять бы, разом мне такую
Головную боль убрать.

Надавали мне таблеток,
Мозги успокоить, чтоб
Не пугал я, и не бегал,
В общем, психом быть не смог.

Я хочу, наверно, смерти,
Но жить тоже я хочу.
Помогите мне поверить,
Хоть в себя, во что-нибудь!

Поменялось меня всё вокруг.
Всего не понять мне вдруг.
Стал врагом для меня лучший друг.
Ну, а враг, он – наоборот
Стал мне близким, и, этот круг…
Мне не взять его в оборот.

Перепутал я ночь и день.
За моею спиною лишь тень.
Мне сейчас что-то делать лень.
Не понять, мне зачем
Пишу я сейчас эту хрень?
Чтоб заполнить её ни чем.