Михаил Садовский - 2020. Книга стихов

Время день кроит по-своему,
С каждым часом он стройней,
Что обрезано – освоено,
Что осталось, нам важней!

Но куда же света лоскуты,
Ярких красок сочный вид?
Только серое и плоское
Нам оставить норовит.

Может быть, обрезки светлые
Я ещё сберечь смогу,
И потомки не посетуют,
Что остался я в долгу!

Восстановят люди выкройки
Настоящих светлых дней,
Чтобы не в музейной выкладке
Их беречь – в душе своей!

Мне хочется с людьми поговорить,
Но ранний час – получится едва ли.
Вот Наденька гранитная сидит
С вождём на неподъёмном пьедестале.

Я тропами марксистскими иду —
На Юго-Запад их семью сослали,
И каждая прогулка – как в аду,
Который всей страной одолевали.

Собаки удобряют здесь газон,
И метят кобели их кресло стоя,
И в этом всей истории резон,
Что большего они уже не стоят.

Но что мне странно – от души скажу:
Избавиться от них давно не чаю,
А вот без гнева мимо прохожу
И, как дерьмо собак, не замечаю.

Я здесь встречаю осень и весну,
Здесь провожаю зиму я и лето,
Пройдусь спокойно вечером, усну…
Спасибо, Время, от души за это!

Разглядывая прошлое упрямо,
Обиды все, что тянутся за мной,
Я вижу: не трагедия, а драма
Досталась мне на век житейский мой.

И если б встали те, что нас любили,
От смерти и от хвори берегли,
Они скончались вновь бы, не ожили,
Понять бы это время не смогли.

Булыжником и рабскими руками
Мостили путь из Рима много лет,
А нашему пути скончанья нет —
Поскольку весь он вымощен телами.

Над головой собрались тучи,
Опять тревоги непокой,
Но сердце обнадёжит Тютчев
Своей волшебною строкой.

Через такие непогоды
Его стихи к нам донесло —
Не панегирики, не оды,
Души страдающей тепло.

Выйду осени навстречу
Под беспечный листопад,
Улетают листья в вечность
И нисколько не грустят.

Я пойду у них учиться
Проще жизнь принимать:
Что случится – то случится,
Ничего не миновать.

А движения причина —
Это вовсе не пустяк,
Получается: кончина —
Это тоже жизни шаг.

Так душе спокойней будет,
Мне не надо дни считать,
И у листьев выбор скуден:
Просто надо зимовать.

По потерянной дороге
Под опавшею листвой
В вечность путь отыщут слоги
И размер повторят свой.

Вновь рассыпанные сложат
Строфы, что я здесь нашёл,
И они расскажут всё же,
Как за ними в осень шёл.

Приходит день воспоминаний.
Как тяжек он…
Не светлый дух, а тьма страданий
Со всех сторон.

Они, как буря в океане,
Лишь естество!
Но должен смысл быть в страданье —
Ради чего?

Когда приходит время боли,
Она – сигнал!
И жизнь вся тогда в неволе —
Твой час настал…

Но до последней до минуты
Всё вспоминать…
Сумел ли сбросить эти путы,
Нам не узнать.

Не опущусь ни на одно колено
И пред судьбою не склоню главу,
«Неисправимо гениально» и нетленно,
Чем весь свой век неправедно живу.

Как дождь и снег, как листопад и лето,
Строка приходит, волей рождена,
Не вдохновеньем и рукой поэта,
А тем, кому над миром власть дана.

И потому уверен: эти строки,
Написанные мною, прорастут,
Когда толпу презренные пророки
Опять дорогой лживой поведут!

Всё, что за жизнь свою я накопил,
Презрев законы, в памяти хранится,
Что ненавидел и кого любил,
Всё: страны, города, людей, их лица.