Наталья Поникаровских - Поговорим о разном. Избранные стихи и новеллы

Привет, читатель лучший мой!
Чего стоишь? Смелей входи!
И отклик справедливый свой
Моей работе подведи!

Неспешно, вдумчиво читай,
По строкам резво не беги.
Смятенью душ не зная край,
В себе тоску разбереди.

Печаль по полкам разложи,
Скупую выпустив слезу,
И зла уж больше не держи,
Соринку увидав в глазу.

Забудь о том, что ты спешил.
Как в детстве змея запускай!
О том, как будешь жить, как жил,
Здесь задержавшись, прочитай!

Сентиментальные сюжеты,
Сакраментальная тоска,
Все меланхолики – поэты,
И над листом дрожит рука.

Слагал ли кто из них сонеты,
Или поэмы он писал —
Всё о печалях песни эти,
И всё о том же мадригал.

Что ж, вместе с головною болью
Уходит от поэта сон,
И он пытает слёзной солью
Богов словесных пантеон.

Листва опала. Обыватель,
Взглянув сквозь грязное окно,
Не вспомнит до конца цитаты,
Что в школе заучил давно.

Не скажет, со стола взяв кружку,
Вздохнёт лишь горько в тишине —
Всё до него придумал Пушкин,
Всё сочинил об этом дне!

Что мир уныл в очарованье,
Одетых в золото лесов,
В зобу сперев нам всем дыханье
От простоты набора слов.

И всё-таки она пришла,
И всё-таки она случилась,
Забрезжила, засентябрила,
Сверкнула золотою жилой,
Рассыпав мелочь по дворам.

Закаты опьянив дождём,
Опять сманила птичьим клином
И дальним криком журавлиным,
Так исподволь, не в явь, уныло
Напомнила мне о былом.

О том, что, вроде, я поэт,
Что сердце новой рифмы просит,
Печалится, скорбит… Уносит
Меня с собою в сонность осень
И дарит вдохновенья свет.

Кому-то надо быть в окне —
Смотреть на мир и слыть поэтом…
Ждать вдохновенья в тишине,
Как промелькнувшую комету,
Ловить за хвост… Тащить в тетрадь
Ту пару строк ретиво-борзых,
Как лапой курица, писать
Поспешно азбукою Морзе…

Искать в стакане молока
Одну из самых главных истин:
Зачем дана была строка?
Зачем покой так ненавистен?
И почему же не в вине,
Как обещали латиняне?
Сокрыта истина на дне —
В обычном молока стакане…

Грустить привычно и смешно,
Пустить слезу сентиментально,
Мотив припомнить, что давно
Забыт, притом вдохнуть печально.
Не отпуская чар ночных,
Как будто в них успех минутный…
Ловя видения и сны,
Быть нужно у окна кому-то.

Заглянуть бы в святая святых
И, увидев свое отражение,
Препарировать в баночку стих,
Формалином залив предложения.

На слова тетрадь растрясти,
Разбросать запятые, играя, —
Им не страшно, а мне как польстит,
Что по дому фразы летают…

Музу нежно на пух и перо
Ощипать, набивая подушку…
Может, снова, приснится герой
При коне, на зелёной опушке…

А проснувшись довольной, с утра
Посадить все в цветочный горшочек…
Пусть взрастает-растёт детвора
Из любовно ухоженных строчек…

Ободрившись, расправит крыла
И, настроив капризную арфу,
Муза рифм напоёт у стола…
Ну, а я ей свяжу модный шарфик
Вместо пуха и вместо пера,
Что в подушку с досады набила…
Замету сор напыщенных фраз,
Что вчера по углам рассорила…

Но святая святых не укор,
А тоски простодушье и ропот…
Не приснился! Лишь звяканье шпор
Да копыт во дворе дробный цокот…

Я клоунесса! Да, я шут!
Я никогда из этих пут
Не выберусь. А ну и пусть!
Живёт во мне иная грусть —
На мир смотрю я с высоты,
Где из бесчувственной толпы
Не видно слёз! Средь суеты,
Как гномы все и как шуты!

И пусть смеётесь надо мною,
Взлетаю выше над толпою!

Навзрыд… До самого донышка… До самой последней капельки…
Рука-крыло… Рука-перо… Прочерки, вычерки из памяти…
Лететь?.. Писать?.. Дышать ли?.. Жить ли!? Не стоять на паперти…
Всё взнос, всё жертва душе… Её наземной практике…
Её нелепому и безрассудному на двух ногах ещё стоянию,
Разбитому, размытому, забытому кому-то где-то обещанию…
Певец мечты, небесный птах, хранитель ангельского рвения,
Всё мыслит век судьбу в стихах и в беспробудном вдохновении.
Оставлю мерное нытьё часов, их тиканье настольное, настенное…
Что есть, то есть! Оно моё, не чьё-то… Не богатое, не бедное,
А щедрое, не оскудевшею рукой, тому, кто просит и не просит, роздано…
И Богу – богово, и кесарю… Всем по заслугам будет воздано…
Играю в жизнь и доиграюсь до седин, морщин и до смерти,
По волосам и по щекам ножами времени рубцы и росчерки…
Оставлю вам тетрадей прах, храните их на память долгую…
Душа моя у вас в руках – в стихах, в слезах, с юдолью кровною…

Клиника абсурда —
Моя душа и производные её,
Разбуженные ритмы, песни…
И стук колес до Петербурга,
И бесконечно нытьё,
И безысходность. Хоть ты тресни,
Причастье вечное моё…

Ужиться с солнцем, снегом, градом,
Страстей сердечных водопадом…
И размотать клубок тоски,
Порвать на мелкие куски…
Боль прищемить, зажать в тиски…
Пусть там себе она кричит…
Ведь всё равно же не молчит
В распятом сонмище обид,
Перечеркнув стихов листки…

Устала от самой себя…
Давно по мне психолог плачет
Иль психиатр, на удачу
Поставить чтоб эксперимент,
Познать души эквивалент…
И мысли скудные скорбят,
И, как девчонки на ребят,
Флиртуя, друг на друга скачут…

Не лидер и не аутсайдер,
И центр мной ещё не найден…
И всё болтаюсь, как… сопля…
Не сброшена, не стертая…
А так! Как вечный гайморит —
И не прошёл, и не болит…
И кто чего тут говорит,
Что значу что-то ещё я?