Ирина Рыбант - Не убежать от себя

Кто сказал, что ангел в вышине
И что нет его здесь, на земле?
Что парит он там, летая,
Ничего вокруг не замечая?
Кто сказал, что сам ты по себе
Повстречал людей в своей судьбе?
И что ангел, в это не вникая,
Далеко стоял, лишь наблюдая?..
Ангелу не обязательно спускаться
И кому-то в жизни раскрываться.
Он даёт нам с неба свои крылья,
Чтобы мы над бездною парили.
Часто ангелы нам посылаются земные,
С чистым сердцем и совсем простые,
Чтоб помочь нам выжить в этом мире.
Главное – не упустить этот момент.

Лес таинственно стоит,
Словно что-то сторожит,
Листьями слегка шумит,
И, качаясь, он не спит.
Словно музыка рояля,
Тихо, нежно настигая,
Издаётся, в такт играя,
Песнь поёт как бы из рая.
И весь лес звучит в хорале,
Словно он на пьедестале,
Солнцем озаряясь в злате,
И сверкает, переливаясь.
Под ногами сказочный ковёр.
То шуршит, то замолкает,
То летит к тебе в упор,
Ветер листья подгоняет.
Небо смотрит свысока,
И везде леса, леса.
Первозданная природа
И такая красота!

Время, куда ты несёшься?
Куда ты летишь?
Ты что, не устало?
Остановись же на миг!
Движенье по кругу.
Минуты, часы.
Опережая друг друга,
Несёмся и мы.
Но если бы время
Остановилось,
То, кажется, я бы
Немного завис.
Я бы доделал
Любимое дело,
Я бы забыл,
Сколько мне лет.
Я бы так долго
Говорил с любимой
И ел бы торт
Не спеша на обед.
Но время не спит,
Время бежит,
А мы лишь считаем
Минуты, часы…

Смех без причины –
И правда признак дурачины.
Хи-хи, ха-ха, смеясь везде,
Как клоун, льстишь ты сам себе.
Не нужно быть таким сердитым,
С лицом после лимона кислым,
Когда улыбка в дефиците,
Когда в кармане ни гроша.
Но есть звучанье, грохот смеха,
Как громкий выстрел пистолета,
Как шквал, как ливень, как гроза,
Как отключили тормоза.
Как паровоз несётся летом,
И подгоняется он ветром.
Как разрывается вода
И разрушает всё до дна.
Вот эпицентр рожденья смеха,
А не поверхностного эха,
Из глубины его рожденье,
И в нём души освобожденье.

Когда проехал много миль,
Как хорошо вернуться снова
Под кров свой, во свою обитель
И раствориться в неге дома.
Когда прошёл ты вёрсты, вёрсты
И измотался в суете один,
Есть средство от немоготы:
Вернуться в дом своей мечты.
Когда закончился запас любви
И надоели все тревоги,
Тогда так хочется лишь тишины
И пребывать в своей берлоге.
Когда бежал ты по пути
И выдохся в одно мгновение,
В свой дом родной тогда приди,
И в нём найдёшь успокоение.
В наш век терзаний и беды
Нет ничего на свете этом
Дороже места, где мечты
Проснутся заново с рассветом.
Как хорошо вернуться вновь
Под кров свой, во свою обитель.
И сколько б ни было часов,
Дом ждёт, там ангел-покровитель.

Женщина – она тоже человек,
А не просто приспособление,
Не игрушка, не товар,
Не декор, не гонорар,
Не красивая статуэтка,
Не болтливая кокетка,
Не пустышка для утешения,
Не программа для развлечения.
Сердце бьётся тихо слева,
Мысли путаются нервно,
Чувства льются – только пей,
А из глаз течёт ручей.
Кожа тонкая и мёрзнет,
Руки слабые, но носят,
В животе сама природа,
Продолженье всего рода.
Словно гвоздь, пронзает боль,
Словно кирзовый сапог,
Словно шок во время шторма
И удар во время грома.
Так терзается душа,
И живёт она без сна,
Так страдает её тело,
Когда до неё нет дела.
И хранит она молчанье,
Может быть она в отчаянье,
Человек с большой душой,
С женской долей и судьбой.

Когда нет мыслей,
То их просто нет.
Как вакуум и иней
Вступили в завет.
Пустые просторы,
Холодный рассвет,
Бессмысленность ссоры,
И где же ответ?
Пустые идеи
И шумный напев,
Цветут орхидеи,
Внутри перегрев.
Немножко покоя,
Полёт на Луну.
Не думать: а кто я?
Побыть одному.

Вот дом, и в дверь она стучит.
Твой мозг, и мысль зашла уже.
Внутри тебя эмоция бурлит,
И тело всё в реакции дрожит.
Потом возможен крик или печаль,
Быть может, гнев или оскал,
А где-то грубость или мат,
Ведь мысль в тебе уже не та.
Не люди вся твоя беда,
А мысли, что внутри тебя.
Не в обстоятельствах вина,
А в мыслях, что зашли в тебя!
Борись не с телом, не с душой,
А с глупой мыслью, как с занозой,
Одна приводит тебя к жизни,
Другая топит жизнь в обидах.

Стихи – это не просто слово,
Это энергия и сила изнутри.
Они почти как бы духовны,
Они иль есть, иль вообще их нет.
Стихи – это совсем не мысли,
Это стремительный поток,
Одетый и закутанный лишь в рифму,
Обутый в грамматический сапог.
Стихи – это свобода в жизни,