Артём Лапинский - Дым без огня

Огонь и вода разукрасили мир…

Не пламенем ярким, не быстрой рекою…

Они, в созерцании слаще стихий…

Но, так же аморфны, не схватишь рукою.

Порфир; и не гладок, и не багрян,

Когда кислород, раскалённые губы

сжигают. Художник бессовестно пьян,

рисуя не кистью, а прямо из тубы.

Есть во вселенной явление схожее,

Небо над севером, – белая ночь…

Я, где-то… когда я случайным прохожим,

хмелея, случайность отбросить не прочь.

Секунды свидания льются тревожно…

Осанка, хоть; и не пава, не вождь,

Но, ей, растворится в толпе невозможно…

Над всеми и всем, как замедленный дождь.

Счастье мерещится ночью…

Утро подобно струне.

И, всё, так чужо и несрочно,

Что, ставит лицом к стене.

И, что же такое счастье?!

Ответив, я бы соврал…

Ищите без шрамов запястье,

И сердце без колотых ран.

Прилёг, и замер, как будто разведчик…

Дышать забываю, вокруг голоса…

Есть, говорят, у сердца сердечник…

Душой нарекли… Закрываю глаза.

Нет теперь вожделенней секрета,

Чем тот, что все тайны бы мог рассказать.

Но, всем неразгаданным таинствам света,

Лишь это бы я предпочёл разгадать.

Но, как же выглядит то, что бессмертно?

– Что даже врачу, не показать.

Ведь, легче ему, привязать пациента,

Чем рану его, перевязать.

Одни голоса, про какие-то омуты…

Слышалось где-то, и – ясный мой свет.

Каждый свои, устраивал проводы

Радуге целой, за один цвет.

Но, что же я вижу…! Те коридоры,

В, которых я заблудился давно…

В одном из них найден был ящик Пандоры…

Теперь здесь для радуги, слишком темно.

…Но, и теперь паду с разбега

В твои, сутулые следы…

Они вели, когда-то в небо,

Как правил старцев луч звезды.

Но, стала тенью суеты,

И, в тень сама же, убегаешь…

– Где, не одна, но ты – не ты…

Но, не со мной, с судьбой играешь…

Пусть, земледельцу, любо, мило,

Взрастить зерно, приумножая…

Как земледелие от жнивы,

Любовь не просит урожая.

Но, не устану я от грёз,

В огонь, выбрасывая зёрна…

Зарою неводы – всерьёз,

Как только станут беспризорны.

Запрет, не слаще пахлавы,

– Где ежевику собираешь…

Нет лучших роз среди травы,

В тени, которых, чёрный ландыш…

Как ребёнок сидит у окна

за, которым все дети играют,

Она, оставаясь одна,

умирает, не умирая.

Непонятные звуки из стен…

Темнота вокруг оживает…

Неподвижность холодных колен,

До утра меня провожает.

Я хочу, куда-нибудь в плен,

Где отсутствием звука пытают…

Мне нечего дать им взамен…

А значит и хуже не станет.

Я знаю, что это она…

Где-то там, в глубине умирает.

Потому, что осталась одна,

Но из виду меня не теряет.

И, я слышу её голоса…

Я вижу, как она мироточит…

А над ней Соломея-весна…

И я знаю, чего она хочет.

Но, теперь мне нужна тишина,

Чтобы слышать сердцебиенье.

Будем слушать, как муж и жена,

И уснём мы, в одном сновиденьи.

И, к надежде вернётся сестра,

И больше её не обманет,

Как обманывал ближний Христа…

В темноту за собой не поманит.

Надежда молчит до конца,

А потом просто не умирает.

И, как птица чужого птенца

Обожженным крылом закрывает.

Как ребёнок сидит у окна

за, которым все дети играют…

И она, оставаясь одна,

умирая, не умирает.

Цеплялась за ворот прохлада…

Ветвей акации – посыл.

Мне, до отчизны час – преграда…

А, раньше здесь, как дома был…

В тени, летая о высоком,

Из ниоткуда воробей,

Не исполняя караоке,

Сидел, как завуч на уроке…

А я никчёмный лицедей…

Забыв, что в зале нет гостей,

Забыл возлюбленные строки.

А, он сидит невозмутимо…

Я, словно, был им окружён…

Передо мною не пижон,

Но, воробей, – несправедливо…

Я, не смущён, я поражён,

И, уважительный взгляд мимо…

– Заочный зрителю поклон.

Кто-кто, а здесь поэт был он…

Вопросом тут же, приземляюсь;

Своим ли делом занимаюсь?

На том ли я, стою мосту?!

Узнаю, может быть в лесу?

Мне снится, будто мы с тобою вместе…

И, всякий раз я просыпаться не хочу,

Ведь, оказалось, мир не так уж тесен…

Одна лишь встреча, превращается в мечту.

– Кто был с тобой, тебя не заслужили…

(Оставила, лишь, – маски кружевные…

Смотрю на них, как на летящий снег…

… который, упадёт однажды…

… Наверное, мы будем пожилыми…)

Достойны ли живые райских нег?!

Остаток дней моих, неведом, но аккорды,

(Стары, как мир, но не старомодны…)

Уже известны мне, да не на чем сыграть…

Не по карману, ни любить, ни умирать.

И, всё же дворник, лучше, чем придворный…

Да, и куда же без него?!

– Янтарного свеченья.

Она, едва ли не тише

Под клёном, холодной травы.

А он, её, всё ещё слышит.

Как хлёсткий удар крапивы.

Его, бросают сомнения…

Легко, одно за другим.

Как гаснут на улицах веером

В восемь утра фонари.

Он мог бы, стать её Шелли…

Как ревнитель её красоты.

Но, как бы уста ни шумели,

Все ярче горели мосты.

Суккуб со мною или бред,

Впервые я тобой согрет.

Пусть это, будет наш вокзал…

Там всё, что я недосказал.

Теперь всё реже наяву

Я, попадаю в крапиву…

Не жалит маковый портрет…

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.