Маша Халикова - Песок времени. Стихи, 2014

Вот парадокс: источник жизни как
Движения, развития – есть драма.
Казалось бы, чего уж легче прямо —
Вперёд и вверх? – Рассвет среди бумаг…

Январь такой холодный – не продышишь
И пятачка в затейливых рисунках
На толстых стёклах. Снег все выше, выше,
Земля все глубже. Голову просунь-ка

Сюда снаружи – дверь полуоткрыта
(Хотя к утру, конечно, затворится) —
И с жадным любопытством посмотри ты:
С небес летят бесчувственные птицы —

Невозвратимо, гулко, как орехи,
А рыбы превращаются в ледышки,
До дальних дней закованные в реки.
На сумеречных улицах – услышь-ка —

Блуждает замерзающая кошка,
Чей тонкий крик болезненен и жалок
(Могла бы подождать ещё немножко,
Да вот не утерпела, убежала!).

Знаком ли с этим странным миром ты – нет?
А он влекущ, прекрасен и наряден —
Не описать, увы: чернила стынут,
Перо крошится на листок тетради —

Как в жуткой сказке Андерсена. Тут ли
Ещё ты, друг? Спустись, садись напротив,
Расшевели таинственные угли,
Раздуй огонь – заварим мягкий кофе

Со сливками и мёдом – лишь поверь мне,
Не спрашивай о том, кто я такая.
А впрочем – нет, скорей захлопни двери:
Печальна участь маленького Кая.

И обо всём на свете помни, кроме
Того, что видел (это только снится).
А мне оставь остывший дачный домик,
Осколки рыб и мёртвые страницы…

Да, выдохлась, измучилась, устала.
Но стал бы век покоя и тепла,
Желанный рай – о чём бы я писала,
Без этих строк – зачем бы я жила?

Пусть будет всё как есть. Пусть чувства скрыв, пусть
Мечтами утешаясь невзначай.
У снега интересный мягкий привкус —
Попробуй растопить его на чай.

Найду в кладовке редкостный зелёный,
Заварим по-башкирски: с молоком.
Присядем под торшером за столом… Но
Ты с этим странным миром не знаком.

Ты думал, что беспечная богема,
К которой, может, я принадлежу,
Творит, купаясь в роскоши. Да где нам?
Добротный, прочный, праздничный ажур

Куёт мороз для украшенья окон,
Трещат самопожертвенно дрова.
Зато мне есть о чём поведать строкам.
И потому-то я теперь жива…

Тем, кто мыслит и жаждет вдруг,
Постоянно стремясь куда-то,
Не вписаться в досужий круг
Деревянного циферблата.

Вольной птице – всегда скучать
В разлиновке унылых суток.
Вместо строчек – опять печать.
Время – тяжесть, что я несу, так

И не свыкшись. Не пункта, нет —
А пути лишь могли найти мы.
Три десятка коротких лет
Миновали необратимо.

Если скажешь: «Поэт – фразёр», —
Я отвечу: увы, нередко.
Как настырно в углу грызёт
Прутья крыса – на то и клетка.

Стрелки бьются за кругом круг,
Льётся струйка песчинок, но не
Виден стык. Привыкай, мой друг,
Просыпаться под Альбинони…

В той стране, где всегда сентябри,
Где прогулки по паркам сырым,
Терпкость «Sancho Garces», мягкость «Бри»
(Обожаю вино и сыры),

Где – всего лишь останься ничьей,
От игры и тщеты отстранись —
Апельсиновый отблеск свечей,
Жаркий шелест заветных страниц,

Где всегда благосклонна судьба
К праздным странникам слов или снов
То булгаковских лун и собак,
То есенинских кычущих сов,

Где качели скрипят под окном
И уснуть не дают, но покой —
Откровение о неземном —
Достигается лёгкой строкой.

Кофе с мёдом и сливками. Семь.
Внешний мир заступает в права.
Поселиться бы нам насовсем
В той стране, где дожди и листва…

Ты разве против?
Пускай, сверкая, бежит строка.
Побольше кофе,
Поменьше мёда и молока.

Ты не слабак, а
Попутчик узкой судьбы-реки.
Твоя собака
Так любит крошки с твоей руки.

Стол, лампа, полка,
Уютный домик, тенистый сад.
Густая чёлка,
И серьги-совы до плеч висят.

На этом фото
Ты странник – ищешь душе покой.
Подскажет что-то,
Что, впрочем, будешь всегда такой.

Париж, Ивáнов,
«На что мне люди?» – бравада: ты