Маша Халикова - Пути Поэта. Стихи, 2013

Чем грубей и природнее пища,
Тем свободней от страсти тела,
Тем доступней возможность расслышать,
Как полощут под синью крыла,

Как колеблются светлые строки —
Драгоценного Солнца лучи.
Но поэты всегда одиноки,
И в толпе их легко отличить.

От успеха и власти зависим,
В слабой мере не чуждый греха,
Ты всё время страдаешь по выси,
А душа постоянно суха.

Эта странная летняя встреча
Непонятных друг другу людей —
Дай-то Бог – нас обоих излечит:
От тоски нестерпимой твоей,

От моей отчуждённости миру.
Прочь из стен! Пусть, чиста и легка,
Увлечёт серебристым пунктиром
На заветную волю река…

Мы сидели в больничной столовой
В непривычной воскресной тиши.
Сероглазой и светлоголовой
Было лишь двадцать шесть с небольшим.

Испытанием несокрушима,
Всё смотрела в темнеющий сад,
Где растут бузина и крушина,
Чтобы позже о нём написать —

Не о горьких бинтах или вате.
Свежий квас, помидоры, шпинат —
Нам хотелось теперь пировать и
Пережитого не вспоминать:

Пусть срастётся зашитое грубо.
Мы сроднились, ведь каждый прошёл
Пламя, воду и медные трубы —
Не операционный ли стол?

И легко провести параллели,
Стать друзьями надолго, ведь мы
Посерьёзнели и повзрослели —
В чем-то, впрочем, оставшись детьми.

Мы жалели людей, что назавтра
Поступают на наши места.
Пусть бы речка с водицею затхлой
Оказалась свежа и чиста,

Пусть бы стали сильны и здоровы
Утомленные наши тела,
Пусть бы дар драгоценного слова
Лира треснувшая обрела,

Сделав всё потаённое устным,
Полным чувством, строкою прямой.
Расставаться, наверное, грустно,
Хоть и хочется к ближним, домой.

Скоро выписка – не отыскаться.
Хорошо и спокойно. Вода
Каплет с крана. Горшки традесканций.
Дай нам Бог не вернуться сюда…

XIX век люблю
Постмодерна – простите, нет.
Так как творчество – это ключ,
Вдохновение – это свет.

Строчки-нити блестят, легки.
Люди слепы, порой глупы.
Вот и лáвровые венки —
Не терновые ли шипы?

Но поэт их – златой сосуд,
Проводящий иной язык.
Капли влаги живой спасут
Всех, кто жадно к нему приник;

Откликаясь на горний зов,
Покаянный приносит вздох.
Слабой струйкой ночных стихов
К блудным детям глаголет Бог.

Закрываю свою тетрадь.
Что вам имя моё теперь?
Просто верить и выбирать —
Исцеление от потерь.