Наталья Беляева - Только не сегодня. Стихи

В углу засел дремотный вечер,
Уже немного близорук,
Часы играют в чёт и нечет,
Очередной смыкая круг,
Щенком скулит озябший ветер
Да морось просится в окно,
В обнимку ноги, разодеты
В овцы тончайшее руно…
В печи, томясь и соблазняя,
Доходит яблочный пирог,
И в позе вечного лентяя
Храпит на коврике бульдог.
В родные вглядываясь лица,
Я отражусь на дне зрачков,
Пойму, что в запахе корицы
Оттенком слышится любовь…
Услышу каждой крохой кожи,
Вот так, болтая ни о чём,
Что нету ничего дороже,
Чем, друга трогая плечом
И чай заваривая крепкий,
Вдыхать горячий аромат
И драмы нынешнего века
В стаканах ложками мешать.

Догорают червонцы окрест,
Ни присвоишь за так, ни ограбишь,
Это чей-то насмешливый жест
Или просто божественный шабаш?

Всё навзрыд, на разрыв, чересчур…
На последнем дыхании лета
Сумасшедший трубит трубадур,
И задаром швыряет билеты.

Наберу их на целый партер,
Но спектакль остаётся последний,
Насмотреться не выйдет теперь,
На поклоне божественный гений.

Я ладони себе отобью,
Безрассудно тебя провожая,
Несравненную осень мою,
Разве будет другая такая…

Помолчим поутру на два голоса,
Понимаем друг друга едва,
Очутились на северном полюсе, —
Обернулась земля в покрова…

Локоть в локоть, как будто за тридевять
Невозможно далёких земель,
И ни слова единого вымолвить
На прощанье никто посмел.

Незамёрзшие лужи – купелями
В белизне молодого холста,
И красивая вроде, и смелая,
Только жаль, – не такая, не та.

Рассмеюсь – вот и всё, что я сделаю,
А сама – ни жива, ни мертва,
Как босыми ногами, по белому
В покрова, покрова, покрова…

Она запретна и законна,
Она в геенне – сатана,
И на коленях у иконы —
– Она.
Она – брюнетка и блондинка,
Мудра, но всё-таки, глупа,
Хоть цаца, хоть простолюдинка,
– Слепá.
Она реальна и химерна,
Она проста, как дважды два,
Но так сложна… И неизменно
Права…
Она спасается слезами,
А иногда – наоборот,
Дитя изменчивых Адамов
И Ев,
И вот…
С лица и даже наизнанку
Узнаешь с тысячи шагов,
С любой походкой и осанкой
– Любовь…
Смеётся, сахарней черешни,
Пьянее браги и вина,
Старухи-смерти неизбежней,
Но жить обречена.

По земляному бережку,
В рубашку синюю одето,
С пастушьей сумкой на боку
Идёт на пыльных лапах лето.

Ступает тихо и светло,
Стрекоз минуя мириады,
Воды прозрачное стекло
Тревожит в поиске прохлады.

Благословенная пора
Земли в медовых ароматах!
Шмели под заросли чабра
Укрылись, будто виноваты…

В пруды родные влюблены,
И широко и безыскусно,
Как древнерусские челны,
Плывут осанистые гуси.

Дышать забуду. Загляжусь,
Как по волне струится стая,
Как торжествует белый гусь,
Гортанно в небо восклицая.

И снова всё не так и невпопад,
О день, мой ненасытный, злобный гений!
Умыться, словно грязь с лица, убрать
Неправедность твоих прикосновений!

Ты с силой молодого кузнеца,
Как молотом, отстукиваешь время,
Не утруждаясь даже отрицать,
Что сам – не столько ангел, сколько демон.

Как тряпкой с ученической доски,
Ты вытираешь капли удовольствий,
И топишь, ожиданьям вопреки,
В бездонном океане лжи и злобства.

Ты сталью закаляешь, хоть не бог,
Бросая в ненасытливость мартена,
Но, слава богу, вечер на порог
Уже ведёт спасительные тени…

И будут уплывать опять в ничто
Долги и страхи, ревности и лица,
И я прощу тебя уже за то,
Что больше никогда не повторишься.

То влюблённое, то неверное,
То холодное, то палящее,
Ты – моё воскресение вербное,
Моё лучшее, настоящее.
То постней одного колоса,
То скоромней вершков сливочных,
И на крике, и вполголоса,
Я твоя до самих цыпочек.
В бесконечной, как век, радости
Нет особой у нас надобы,
Из одной ендовы в трапезной
Я и волчью сопью ягоду.
Будь вселенной, ребром, тернией,
Да не стань горевым вестником.
Ты – моё воскресение вербное,
Да не стань моим понедельником!

Обычный, старенький роман…
Его листает старый тополь,
И штопай нитками, не штопай,
Опять развеет ураган.
Сюжет был, знаешь, не ахти,
Немного скучен и затаскан,
Наверно, это были сказки,
Я не заметила, прости.
И всё же чуточку, но жаль,
Была не сказочной развязка,
Герой в финале был неласков,
Да он и раньше не блистал.
И героиня – так себе,
В конце она, конечно, в слёзы…
Такая вот, приятель, проза,
И о любви, и о себе.
И только тополь на углу
Её читает тонкой иве,
Листая так неторопливо,
Как будто дарит похвалу.
Осталась парочка листов…
Он держит их с такой любовью,
Как будто это – мы с тобою,
И до весны читать готов.

Нá два голоса, и соло,
Если трое – то на трú,
Сладок повод или солон,
Пой! Охрипнешь – говори!
Мама пела и за радость,
И за горе, и за страх…
Мне наследие досталось
Русской песней на губах.
Затяну, вскричу, завою,
С ней – и плачу, и смеюсь,
Да хоть в прорубь с головою,
Как и вся честная Русь!
Пой! Тяни меха гармони,
Нет гармони – просто так,
Под горячие ладони,
Под берёзку и трепак…
До слезы, дотла, до дрожи,
Да на все, что есть, лады…
Просто, мы с тобой похожи,
Как две капельки воды.
То смеясь, а то стеная,
И при жизни, и в раю,
Слышишь, мамочка? Я знаю,
Ты споёшь… И я спою.