Борис Штейн - Стихи

© Борис Штейн, 2020

ISBN 978-5-0051-6863-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Добро пожаловать и приятного времяпрепровождения.

Периодически пытаясь классифицировать своё творчество, я заходил в тупик, не замечая очевидности ответа. В конце концов, ответ был элегантно сформулирован казахстанским поэтом Сергеем Палочкиным. Вот он:

Стихи Бориса Штейна принадлежат так называемой эстетике абсурда, где эклектика (соединение несоединимого) и полистилистика за счёт контраста и неожиданности создают необходимый художественный сатирическо-иронический эффект.

Разобравшись с помощью Сергея с классификацией моего поэтического продукта, мне только остаётся пожелать вам весёлой прогулки по страницам этой книги сатирических стихов.

Мы в твиттере – @stranapoetov.com

Как многие из нас уйдут, не зная,

Что путь от А до Я могли пройти,

Не распинаясь и не распиная,

Не оставляя на своём пути

Руины судеб, чаяний, стремлений;

Порывы душ от близких не тая;

Не становясь, не ставя на колени,

Пройти короткий путь – от А до Я.

Ничего не бывает вдруг;

Смерть приходит как старый друг,

Чтоб свободу вернуть душе,

Долго пробывшей здесь уже.

Чтобы дать ей подняться вверх,

Где б она могла встретить тех,

С кем она не была давно,

Тех, кто с нею – одно.

Золотой излучая свет,

Наконец, после стольких лет,

Мир увидеть тот с высоты,

Где пока ещё я и ты.

И она не забудет нас,

Помогая нам каждый раз,

До тех пор, пока не придёт

Наш с тобою черёд.

Одной ногой в могиле стoя,

Другою не ступлю никак.

И дело вроде бы простое,

А вот застрял – и всё тут. Fuck!

Коль не захочется – не верьте;

Я просто говорю как есть:

Мы доживём до самой смерти —

Такая вот благая весть.

Красавицам судьбой на плечи

Кладётся бремя не напрасно —

Ведь их забавнее калечить;

Они и в горести прекрасны.

Я освещал, нечасто и немногим,

Тем, с кем сводили случай и судьба,

Фрагмент своей, а также их дороги,

Идущей до фонарного столба.

Свет фонаря, пронзительный и белый,

Высвечивал мою простую суть;

В мрак отступая, сделав своё дело,

Я говорил: «Прощай, не обессудь».

Но я и сам ведом был часто светом

Других людей, мне посланных помочь,

И был всегда признателен за это,

Ведь для меня и день – сплошная ночь.

Пусть будет свет – для тех, кому он нужен,

Кто оказался погружён во мрак,

А мне пора – скорей в дорогу, ну же!

Не обессудь, коль было что не так.

Хвала Творцу, дающему нам силы

Идти сквозь этой жизни круговерть.

Хвала за то, что в прошлом с нами было,

Хвала за предстоящую нам смерть,

За то, что мы страданием считали,

И что терзало души и умы;

За тех, кто нас давно уже достали,

За тех, кого давно достали мы,

За тех, к кому всем сердцем мы стремились,

За дивные, за жуткие дела,

За дьявольскую боль, за Божью милость

Хвала Творцу, от всей души – хвала!

Хвала Творцу – я становлюсь сильней,

Спокойнее, увереннее, проще.

Я не скажу – во мне ничто не ропщет.

Я не скажу, что не бывает дней,

Когда я снова упускаю нить,

Мне данную для продвиженья к Cвету.

Но это неизбежно, и за это

Мне некого и незачем винить.

Кто хочет – пусть ярится и спешит;

Я ж, делая лишь то, что мне под силу,

Скажу за всё, что будет, есть и было —

Хвала Творцу! Хвала от всей души!

Хвала Творцу! За то, что вновь и вновь

Напоминает Он простые вещи

То добрым знаком, то путём затрещин:

Не ненавидь. Не трусь. Не пустословь.

Не позабудь, что в этот мир cойдя,

И сам ты стал, пусть даже поневоле,

Своей судьбы творцом, а также доли

Всех тех, кто в жизни повстречал тебя.

Не разменяй дар Божий на гроши,

И за тебе отмерянные годы —

Хвала Творцу! – скажи перед уходом

От всей к нему стремящейся души.

Хвала Творцу! Я на него во всём

Себя учу спокойно полагаться.

Не для того, чтоб, обратясь паяцем,

Кричать на перекрёстках: «Я спасён!»

Не для того, чтоб отрешённо ждать,

Что все пути вдруг станут мне открыты

И, сидя у разбитого корыта,

Рассчитывать на Божью благодать;

Но чтоб, какой дорогой жизнь ни шла,

Я подтвержденье неразрывной связи

Мог выразить в простой, короткой фразе —

Хвала Творцу! От всей души – хвала!

Любовь, peбята – как консервы,

Хранится только до поры.

Вопрос лишь, кто изменит первым,

И кто не первым, а вторым.

Не стоит предаваться грусти,

Коль из себя, по мере сил,

Раба ты выдавил (допустим),

А мудака, увы, забыл.

Порой смешон, порою робок,

Не к месту шумен или тих —

Творец, какой же я уёбок!

Как можно создавать таких?!

Теперь таких девчонок мало,

А может быть и вовсе нет,

Кто вместе с кубком по аналу

Смог взять бы кубок за минет.

Кабы мог я вернуться в прошлое,

Повернуть свою жизнь вспять,

Я б нашёл себе бабу пошлую,

Что там пошлую – просто блядь.

Разухабистую, прожжённую,

Пофигуристей, с огоньком.

Может, даже её взял бы в жёны я,

Если б полным был мудаком.

Погуляв с ней сначала здорово,

Стал бы после себя казнить

И сидел бы, ломая голову —

Как мне прошлое изменить?

Всем вышел – и лицoм, и статью;

К тому ж – не круглый идиот.

Но из всех баб, с кем стал бы спать я,

Мне малый лишь процент даёт.

Что, мало им во мне культуры?

А может, против их мужья?

Короче, бабы – пpocто дуры!

Других причин не вижу я.

Утратив ощущений остроту,

Что было неизбежно изначально,

Ушли мы равнодушно, беспечально

За некогда запретную черту.

Когда-то и помыслить не могли

О переменах в собственной природе,