Валентина Спирина - Поэт года 2020. Сентябрь. Часть 1. Первая онлайн премия «Поэт года»по версии группы «Территория Творчества»

Помню твой взгляд прощальный
И слово твоё «пока»,
Вокзальный гудок печальный
И серые облака…

Помню тот поезд, который
Тебя от меня увёз.
Он был неминуемо скорый.
Ну как удержаться от слёз?

Каким ты казался красивым,
Желанным и дорогим,
Свободным, необходимым
Всем пожеланиям моим…

Ты мне не давал обещаний,
Не клялся в любви и не лгал,
А только мой кроткий мизинец
В руке своей сильной держал.

Расстались. Такое бывает.
И знала судьба уж тогда,
Что навсегда разлучает
Меня и тебя, навсегда…

снова ненастье
все мысли растеряны
душа скована…

вновь забрезжило
моё утро на стекле
дождь всё бормочет…

где моё лето?
осень льёт позолотой
моросит дождик…

яблоки-дички
валяются на земле
никто не берёт…

холодный туман
навис тяжёлым платком
мысли о лете…

светлеют тени
пробует день улыбку
за сетью дождя…

всё затихает
под листьев покрывалом
печален мой взгляд…

берёзы сыплют
пригоршни горячих искр
трепещет листок…

где моя любовь?
плачут осенним дождём
листья под ногой…

снова свободна
от уз летнего плена
хмурится небо…

тихая осень
пришла с четырёх сторон
горькая ясность…

осенняя стынь
осина как не своя —
кровит листвою…

засентябрило
лежит туман на полях
жизнь – обманчивый сон…

Что же такое Счастье?
Попробуйте мне ответить!
Вы скажете: – Счастье – это
Достойно прожить на свете!

Вы скажете: – Счастье – это,
Когда тебя понимают!
Вы скажете: – Счастье – это,
Когда за ошибки прощают.

Конечно, я с этим согласна,
Но, всё же мне этого мало.
Мне хочется Счастья такого,
Которого мне не хватало:

Чтобы рядом добрые глаза,
Сильные, ответственные руки;
Чтоб в глазах от радости слеза,
Чтоб любовь на сердце, а не муки…

Если, вдруг, гроза и дождь стеной
Или снег в лицо, и непогода, —
Зонт в Его руках над головой,
И плечо в любое время года!

А когда беда и горе в дом,
Чтоб поддержкой стал всенепременно,
А весной, с сиренью под окном,
Пел романс, любя проникновенно…

Чтоб в обычном видеть красоту,
Обалдеть от ласточки полёта;
Чтоб идти вдвоём не в пустоту,
Сердце чтоб без ржавчины налёта!

Чтоб с годами радость не тускнела,
В доме чтобы звонкий детский смех;
Чтоб Душа жила и не старела.
Господи, дай Счастья и на всех!

Жизнь тяжела и труден каждый день, —
Несчастье с счастьем ластятся, как тень,
Которая с тобой всё рядом ходит…
Но ты живой! И радость будет, верь!

Я не плачу уже,
Это дождь за окном слёзы льёт, —
Барабанит по крыше
И спать не даёт до рассвета!
Он конечно пройдёт, этот дождь,
Непременно пройдёт,
Только нам не вернуть
Это наше ушедшее лето…

Оттого-то так сердце стучит
И стучит, не унять.
Оно, грешное, чувствует
Осени близкой напевы…
Как-то надо себя успокоить,
Простить и понять,
Что уже не вернуть,
Не вернуть той, былой Королевы!

В прошлом всё.
И не надо теперь ворошить
То, далёкое, что
Навсегда мы с тобой потеряли…
Жизнь спешит и в ней надо
Нам попросту, попросту жить.
Ничего не вернуть, —
Мы чужими давно уже стали.

Я ветром осенним к тебе прилечу
И дождиком робким спою тебе нежно
Про лето, где нам было всё по плечу,
Где наша любовь оживала надеждой…

Снова во сне я танцую с тобой.
Снова мы вместе и счастье огромно!
Но просыпаюсь, нарушен покой.
Ветер в окно завывает бездомный…

Я осенней листвой прошепчу твоё имя
И не жарким лучом проберусь к тебе в дом.
Боль в разлуке с тобой ныла невыносимо,
А потом была жизнь без тебя, но потом.

Снова во сне я танцую с тобой.
Снова мы вместе и счастье огромно!
Но просыпаюсь, нарушен покой.
Ветер в окно завывает бездомный…

Я небом осенним тебе подмигну
И птичьим крылом помашу на прощанье,
Да в книжке стихов, вдруг, страничку загну,
Где строчки прекрасны, но всё же обманны.

Вновь просыпаюсь, нарушен покой.
Ветер в окно завывает бездомный.
Но снова во сне я танцую с тобой,
Снова мы вместе и счастье огромно!

«Переспелые» мужчины
На мамзелей глаз кладут…
И на это есть причины —
Мысли-дуры там и тут.

Вот давленье разыгралось
И не в теме мужичок.
Как пожить, хотя бы малость,
Вам совет даст ваш внучок:

– Дед, ты что, ополоумел
На девчонок так глядеть?
Ишь, слюна и глаз безумен!
Так недолго помереть.

Ты сиди на попе ровно,
На мамзелей не гляди
И свой взгляд, который томный,
От девчонок убери.

На цветочки полюбуйся
И на птичек посмотри,
Потеплее упакуйся,
Да и жизнь не матери!..

Дикая Груша с раскидистой кроной
Плоды сочно-спелые сбрасывать стала, —
Всё лето кормила их, ночью бессонной
Покой стерегла и вдруг сильно устала…

Ослабла и ветви согнулись бессильно
Под тяжестью жёлто-зелёных плодов,
А ветер срывает, как-будто насильно,
И наземь роняет богатый «улов».

И зрелые груши лежат и томятся…
Быть может кому-то сгодятся они?
Но знаю я точно, придётся остаться
И гнить до зимы им средь жухлой листвы.

Но Груша старалась, весной расцветала
И все любовались: – Ах, как хороша!
А осенью всю красоту растеряла,
Листва облетела и плачет душа…

Не надо печалиться, милая Груша!
Так в жизни сложилось – всему свой черёд.
Живи, сколько сможешь и ветер не слушай, —
С тобой поиграл он, умчался вперёд.