Валентина Спирина - Поэт года – 2020. Июль. Первая онлайн-премия «Поэт года» по версии группы «Территория Творчества»

На кухне лампочка взметнулась,
В прихожей звякнули замки,
Жена конечно же проснулась —
Вот скалка, тапок, тумаки…

И равновесие подводит,
И тянет к полу, хоть ты плач,
Но экзекуцию проводит
Жена, она же и палач!..

P.S. Читатель скажет: – Как же так?
Жена-палач, как это можно?
Зато не скучно, хоть ты плачь!
Ведь скалкой бьётся осторожно…

Ох уж эти облака,
Они, что – из молока?
Может быть из перьев всё же?
На кота они похожи
И на белого медведя!
Ой, смотри, наш пёсик Федя
ПО небу плывёт, ура!
Жаль, что спать уже пора.

Завтра я пораньше встану,
Руки к небу протяну
И, как белую сметану,
Я их в чашку соберу!
А когда они растают,
Превратившись в молоко,
Птицы смело залетают
В синем небе высоко!..
Татьяна Филиппович-Гассан

Про «Остров сокровищ»
Читают все дети!
Ну, если не все,
То хотя бы две трети.
Там страшный пират,
Одноногий моряк,
Джон Сильвер, всех грабил
На разных морях…

Сокровища он
Все найти собирался,
Но с носом, так вышло,
Увы, он остался…
Ведь жадность —
Противное, мерзкое свойство.
Оно не в ладах
С настоящим геройством!
Татьяна Филиппович-Гассан

Я книгу жизни листаю,
Каждый день по листку.
Хоть и книг не читаю —
Жизнью книгу пишу.

И с рассвета – страница,
А к закату листок.
Так и жизнь моя мчится
И всё дальше исток.

Мне б успеть в миг удачи
Не проспать бы зарю.
Но порой неудачи
В книгу жизни мою.

Мне б сорвать с неба звёзды,
Мне б успеть за дождём…
На странице вдруг слёзы,
Жизнь, туда ли идём?

Жизнь прекрасна всегда
Лишь только в мечте,
А в книге порой
Персонажи не те.

И бывает всё не так,
Как быть должно в той книге.
Промелькнёт вдруг жизнь моя
Как в едином миге.

Пусть ничего у меня нет,
Пусть я живу других беднее,
Но за границу я не рвусь,
Отчизна наша мне роднее.

Пусть я в простых вещах хожу
И кошелёк мой пуст в кармане.
Я воздухом своим дышу
И моюсь в жаркой русской бане.

Пусть не имею ничего,
Обедаю не ресторанах,
Но не найду милее мест
Я ни в каких далёких странах.

Пусть небогато я живу,
Дороже мне людей всех братство
И небо мирное и русские края —
Вот наше главное богатство!

Не флиртуйте со мной по босяцки,
А флиртуйте со мной по грузински.
Присылайте за столик кабацкий
Мне шампанское, фрукты и виски.

Не флиртуйте со мной как подростки,
А флиртуйте, как зрелый мужчина.
Ну зачем дёргать даму за коски?
Лучше сделай подарок невинно!

Не флиртуйте со мной в самолёте,
Подставляя тупую подножку.
Вы когда-нибудь это поймёте,
Повзрослеете если немножко.

Я ужасно устала от флирта,
Потому что ваш флирт неумелый.
Что вы шепчете мне здесь, у лифта,
Ухажёр, донжуан недозрелый?

Биография флирта обширна
У меня на страницах архивов.
Я объект этих флиртов всемирно,
От России до самых Мальдивов,

От Бразилии и до Ханоя,
От Австралии до Нидерландов.
Все мужчины флиртуют со мною,
Собираясь в бригады и банды.

Мне без флирта не выйти из дома,
Не проехать без флирта в маршрутке.
Всяк мужчина, совсем незнакомый,
Отпускает похабные шутки.

Господа, как вы все надоели,
От Нью-Йорка и вплоть до Иркутска!
Не открыть ли бы мне, в самом деле
Для девчонок особые курсы?

Научу отшивать кавалеров,
Научу их над ними смеяться.
Расскажу им такие примеры,
Что раздумают с кем-то встречаться.

Для того, чтобы быть полноценной,
Надо видеть в мужчинах смешное,
Надо стать окончательной стервой.
Флирту-бой! Вместо флирта – спиртное!

Одинокий скрипач в полутемном подвале сыром,
Где сквозь щелку окна пробивался упрямый луч света,
Посреди комнатушки сидел вместе с скрипкой вдвоём,
Верил в чудо и знал, что заветная песня не спета.

В старом фраке, который давно поистерся до дыр,
И в цилиндре, ни к месту и времени, уж устаревшем,
Виртуозно смычком он сонеты свои выводил,
А свидетелем был нотный стан, цвет поблекший обретший.

Иногда из коморкии своей он на свет выходил,
Удивлялся весёлым и розовощеким прохожим,
И под дубом столетним мелодии людям дарил,
Тем, другим, и которые так на него не похожи.

Собирал он монеты в свой черно – седой котелок,
Их едва лишь хватало на нищенское проживание,
Но ему-скрипачу, было, всё ж, далеко невдомек,
Что для них его песни, лишь жалобное завывание.

Он надеждою жил, что когда то наступит тот час,
Его люди оценят, он станет известным и статным,
Менуэты на скрипке играл как в последний свой раз,
Утомленный за день солнцем знойным, под вечер закатным.

Не был стар он и молод, ему пятьдесят было лет,
Кто то скажет – старик, ну, а кто то махнет, мол, молодчик,
Но совсем был иной, тонкой, чуткой души человек —
Был скрипичных дел мастер, и музыки слов переводчик.

Он напишет сонет, тот, который обрёл бы восторг,
И принёс скрипачу восхищение, статус и славу,
Но найдут с тем сонетом, в коморке убогой, листок,
Где навеки уснул музыкант в чёрном фраке как траур.

Если веришь мне, следуй за мной,
Мою руку ты крепче держи.
Впереди солнца свет золотой,
Это мир, где нет боли и лжи.

Там сбываются наши мечты,
Там все счастливы, в этом вся суть.
Мы достигнем своей высоты,
Лишь для нас предназначен тот путь.

С друзьями мы начали общее дело:
Открыли на рынке ларёк шаурмы.
Нас четверо было, мы двинулись смело
Пополнить крутых бизнесменов ряды.

Санёк и Никита готовили блюдо,
А я за прилавком стоял во весь рост,
Клим вёл бухгалтерию. Скромным не буду
И прямо скажу – ключевым был мой пост.

Вложились мы все в это дело деньгами,
Набрали кредитов. А как без того?
Вот мы полгода почти, торговали,
Но всех неожиданно как прорвало: