Маргарита Мадурова - Палитра снов

Я всё хочу тебе написать хоть строчку,
Но лучше я буду писать про что-то другое,
Но ты даже ещё не поставил точку,
И ты всё ещё остаёшься моей мечтою.

И я даже не жалуюсь, просто оставлю
Кусочек души в телефонных заметках,
Ты можешь сказать, ведь я всё понимаю,
Я всё приму даже горечь ответов.

Пока страх неизвестности
Меня окончательно не убил,
Я хочу написать про окрестности,
В которых ты меня не любил.

Но кто я такая? Точно не та,
На которую стоит равняться.
Я ошибаюсь и, как всегда,
Люблю невпопад улыбаться.

Я могу засмеяться не там
И могу что-то ляпнуть такое.
Я не похожа на всех этих дам,
Что молча последуют за тобою.

Ну, а в итоге я просто рассыплюсь мелочью,
Ведь мы всё ещё не перешли на «ты»,
Но в итоге я просто красивая девочка,
Которая мило поёт и пишет стихи.

Для тебя мои чувства шутка,
Но почему-то мне не смешно.
Так бесконечно тянутся сутки,
И между нами всё больше «но».

Я до боли в груди боюсь вечеров,
А по ночам меня душат слёзы.
На розах любви слишком много шипов,
А может, всё это обычные розы?

Зачем это всё, я так и не поняла,
И ухмылка- любимый твой атрибут,
Всё, что могла, я всё отдала,
А тебе хорошо, ведь ты сыт и обут.

Тебя не коснётся вся моя боль,
Последний мой вдох, наверное, лишний,
Не потревожу больше сон твой,
Ведь для тебя любовь моя- слишком.

Как часто полёт моих мыслей
Безвозвратно разбивается о скалы.
Сомненья мои, будто бы выстрел,
Рушат все то, что я долго искала.

Чёрную грусть порождает боль,
От которой никак уже не уйти.
День изо дня горькая соль
Ломает меня на этом пути.

Наверно, у нас недостаток любви,
В этом мире страдает каждый,
Но я просто пытаюсь с ума не сойти
И проснуться живой однажды.

После смеха и мимолетной улыбки
Всё заполняет моя печаль.
Я хочу позабыть все свои ошибки
И безотрывно рассматривать даль.

Жизнь бросает из моря в море,
Я уже напилась солёной воды,
И если бы тут была моя воля,
Я бы шагнула за край черты.

Не до конца я ещё погружена,
Но знаю точно одно:
Чтобы достать жемчужину,
Придётся спуститься на дно.

Раз мы все в этой лодке и в этой игре,
То тогда я тоже играю.
Я всё равно заблудилась во сне
И понемногу себя забываю.

Я всё ставлю на красное,
Хотя знаю, что выпадет чёрное.
Солнце лучами мне светит напрасными,
Ведь всё равно мы здесь заключённые.

И наш самолёт вот-вот взлетит,
Маршрут его нас ведёт в никуда,
И куда же тогда он прилетит,
Если не приземлиться ему никогда.

Интересно и страшно играть в игру
Прям на борту самолета,
Но ещё веселей заходить за черту,
Выбросив за борт пилота.

Но диспетчер уже никому не ответит,
Ведь закончится скоро время полёта,
И сквозь облака никто не заметит,
Как горят крылья у самолёта.

Ты стремишься к свободе, хочешь любить,
Ты горишь и сияешь словно звезда,
Но тебе не дадут счастливо жить,
Здесь во снах хорошо, и то не всегда.

Нам бы всем в ад, но, жаль, его нет,
А то на земле так тесно.
Вы бежите туда, где будто бы свет,
Но там, где есть свет, вам всем не место.

Сколько здесь грязи, только подумай,
Тебя не пугают свои же слова?
В списке грехов я после Иуды
И подписалась на это сама.

Мы не станем свободными никогда,
И тёмные стороны наши не скроем,
Наши грехи будут с нами всегда,
И чёрную душу мы не отмоем.

Мои мысли убьют меня всех быстрей,
И даже быстрее, чем сигарета,
И даже быстрее слов близких людей,
Быстрее, чем пуля от пистолета.

Иногда мне до боли трудно дышать,
Оттого что вокруг всё меня душит.
Я хотела б отсюда скорее сбежать
Или сгореть словно «Мертвые души».

Я не знаю, зачем я пишу стихи,
Наверное, чтоб не сойти с ума,
Или в надежде к чему-то прийти,
А может в надежде найти себя.

Она смотрит из окон больницы,
На темную ель чуть падает снег.
Ей солнечный день у реки не снится,
Ей снится подол окровавленных рек.

Она ищет спокойствия в этой метели,
Гуляя ночами по мёртвому саду.
Все её птицы давно улетели,
Предав её вечно холодному аду.

Движутся стены, и горечь во рту,
Удушье и слёзы ей только в радость.
Оставьте её в эту вьюгу одну,
Все её строки- и сила, и слабость.

Для чего шум бокалов, тоска вечеров?
Есть ли истина в этом вине?
Меня не пугает шум городов,
Всё, чего я боюсь, – во мне.

Все строки- для тебя, как это мило,
И кто бы знал, что мои чувства- мимо,
И я попала явно не туда,
Едва держась, перенесла удар.

А этот взгляд- саму презренью эталон,
Ты славно держишь марку и даёшь поклон,
А речи все твои- высокомерья идеал,
О, как ты, главный критик, взошёл на пьедестал!